Цитаты в теме «оттенок»
Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.
... Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!
Есть люди — поэмы и люди - романы,
Стихи есть и проза — лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём — лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.
Впереди — две трети жизни. И от понимания этого сладко дышать, и хочется жадно пить эту жизнь, различая в сумбуре головокружительного бытия оттенки горечи и счастья, любви и боли, света и тьмы, себя и.. тебя, конечно.
Впереди — пол жизни. И это — уже повод научиться быть счастливым. И выходить на перепутье дорог, и вдыхать полной грудью ветра, и смеяться, просто так, оттого, что небо глубже и шире любых слов, оттого, что есть к чему стремиться и кого желать.
Впереди — четверть жизни. Целая четверть шепчущих сказки деревьев, мокрых от дождя мостовых, запаха моря и солнца, теплых нежных рук и согласных губ, песен и стихов. И даже россыпь морщин возле глаз — лишь дорогая твоему сердцу память о таких честных, таких красивых улыбках.
Мы ещё успеем. Пожить, надышаться, налюбиться, настрадаться вволю. Мы ещё успеем коснуться рукою звёзд и сочинить свою лучшую поэму, сделать кого-нибудь счастливым и прочесть те книги, которые откладывали в ящик стола. Мы ещё успеем объехать весь мир и заглянуть в глаза каждой души. Мы ещё успеем, потому что впереди — есть ещё несколько минут.
Ещё никто никого не потерял, начав ходить в пижаме, или перестав делать сложные укладки, как пытаются нас убедить сторонники глянцевой жизни...
Мы теряем друг друга не тогда, когда теряем лоск, а тогда, когда обретаем непробиваемое самодовольство, окунающее нас в тщеславие думать, будто никто и никуда от нас не денется...
Мы теряем друг друга, зимуя под одной крышей, но под разными оттенками личного одиночества...
Мы теряем друг друга, когда не просим, не доверяем, не спрашиваем, а требуем, контролируем, придумываем...
Мы теряем друг друга, просто перестав быть добрыми друг к другу...не умея сопереживать, не попрекать слабостью, быть в близости...
А просто всему своё время:
Для мудрости и для мечты,
Для радости и для терпенья ,
И для отреченья, увы...
Пожалуй, всему - свои краски,
Оттенки и запах, и вкус;
Слова, ожидания, сказки...
Надежды и светлая грусть.
Так было и есть, и так будет, -
На этом стоит белый свет:
Расписано всё в "Книге Судеб"...
Но людям к ней доступа нет.
Ещё никто никого не потерял, начав ходить в пижаме, или перестав делать сложные укладки, как пытаются нас убедить сторонники глянцевой жизни...
Мы теряем друг друга не тогда, когда теряем лоск, а тогда, когда обретаем непробиваемое самодовольство, окунающее нас в тщеславие думать, будто никто и никуда от нас не денется...
Мы теряем друг друга, зимуя под одной крышей, но под разными оттенками личного одиночества...
Мы теряем друг друга, когда не просим, не доверяем, не спрашиваем, а требуем, контролируем, придумываем...
Мы теряем друг друга, просто перестав быть добрыми друг к другу...не умея сопереживать, не попрекать слабостью, быть в близости...
Наверное, каждый знает, насколько же наплевать на не идеальность того, к кому ты стремишься пробраться сквозь любые сумасшедшие дни, передряги, усталость...
Насколько прекрасно любимое лицо, в котором ты не ищешь никаких канонических черт...
Насколько дорога каждая морщинка того, кто всегда тебя поймёт, встанет на твою сторону, услышит, обогреет, одарит временем и вниманием...
Насколько стирается колючая придирчивость там, где есть тихая, но устойчивая нежность...
Даже мир, который рушится, остаётся живым там, где и мы остаёмся друг у друга...
Меняем прически, духи, телефоны,
наряды, соседей, прописки, районы...
Заводим котов, орхидеи, мужчин,
друзей, эксклюзивные марки машин...
Рожаем идеи, детей и проблемы,
И терпим всю боль, расставания, измены...
Ждем чуда, погоды и авиарейсы,
Глядим в небеса, в уходящие рельсы...
Стараемся выглядеть и вдохновляться,
Еще – не стареть, забывать, улыбаться...
Теряем перчатки, воздушность, часы,
Становимся старше, мудрей, на весы...
И учимся видеть, готовить, вязать,
Жалеть, сострадать, вдохновлять, соблазнять...
Находим записочки и приключения,
Скрываем свой возраст, обман, увлечения...
Посуду и книги, еду подкупаем,
В своей нереальности часто витаем,
В сомненьях, бессоннице, самооценке,
И волосы красим в любые оттенки...
А между всем этим мы верим в любовь,
Страдаем, клянём, и... влюбляемся вновь.
Мне хочется поговорить. Об истории, об искусстве, о литературе, о политике, о философии, о жизни, но раз за разом, после обрывочных «прив» «нра» «ваще» «как саааам» «а ничо», открывается все та же грустная, болезненная, тяжелая, трагичная, пустая бездна одинокости человеческой. Глухой, слепой одинокости, неразбавленной оттенками широкого пространства красивого мира. И бессильно опускаются руки, не способные спасти каждого, и хочется отвернутся, закурить и остаться наедине с самими собой, устало глядя в окно и думая о чем-то далеком, неважном, но легком и светлом, как крыло бабочки над полем диких цветов.
Её глаза на звезды не похожи,
Нельзя уста кораллами назвать,
Не белоснежна плеч открытых кожа,
И черной проволокой вьется прядь.
С дамасской розой, алой или белой,
Нельзя сравнить оттенок этих щек.
А тело пахнет так, как пахнет тело,
Не как фиалки нежный лепесток.
Ты не найдешь в ней совершенных линий,
Особенного света на челе,
Не знаю я как шествуют богини,
Но милая шагает по земле.
И все ж она уступит тем едва ли,
Кого в сравнениях пышных оболгали.
Каждый мир видит по-своему
И рисует своими красками,
Для кого-то он полон героями,
Чудесами и добрыми сказками.
Для кого-то мир — радуга яркая,
У кого-то, как облако серое,
Может так, что все дни одинаковы,
Может серия дней чёрно-белая.
Каждый сам художник и автор,
И волен писать, как захочет,
Ярким ли будет «завтра»
Или с оттенком ночи.
Каждый рисует собственный,
Свой личный путь проживания,
Лишь бы он стал Богом посланный,
Не стал бы путём изгнания.
Когда человек превращается в птицу,
То кто-то всегда превращается в небо,
Смывает свои прошлогодние лица,
Рисует глаза из оттенков рассвета,
Становится выше на самую малость,
На беглый пролет между телом и богом,
Становится старше на тихую старость
И младше на солнце, вдруг ставшее слогом.
Становится искренним в счастье и муке,
Изгибом последнего в жизни вопроса,
Находит себя растворившемся в звуке
Для птицы своей зажигающим звезды.
Но что-то еще бессознательно снится
Сложившему крылья свои человеку:
Когда человек превращается в птицу,
То кто-то всегда превращается в клетку.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Оттенок» — 160 шт.