Цитаты

Цитаты в теме «дождь», стр. 22

Не люблю оставаться один,
Темнота зазвенит тишиной,
Я касаюсь заметных седин,
В зеркалах отраженной рукой.

За стеклом в синеве – облака,
И теряется тоненький след
Там, вдали, где я жил без тебя,
Улетающих в прошлое лет.

И стучат равномерно часы,
Словно капли дождя в сентябре,
Даже мысли сонливо пусты,
Только сердце болит о тебе.

Только сны тяжелей и страшней,
Лишь подушки коснется щека:
Будто я, среди тысяч людей
Потерялся живу без тебя.

И такая, поверишь, тоска –
Будто не жил, не пил, не любил,
Бьется бабочкой вена виска
Может главное что - то забыл?

Нет, я помню улыбку, глаза
И тепло твоих ласковых губ,
А над всем, этим, в небе звезда –
Та, что Ольгой потом назовут.

Ты свети, продолжай свой полет,
Лишь, в одном не хочу напугать -
Когда сердце окончит свой счет,
Без тебя бы хотел умирать.

Не люблю оставаться один,
И стоять у окна в тишине,
Ты не жди моих новых седин
Приходи, поскорее, ко мне.
Стекло замылено дождём
До беспросветности,
Обняли город облака
За плечи стылые,

Вот бы понять чего мы ждём
От безответности,
Когда почти наверняка
Уже – немилые.

Ещё бы лету жить, да жить
Без срока давности,
Земле, укутанной в тепло,
Легко вращается,

Но с губ уже ничем не cмыть
Вкус толерантности,
Ведь в этой жизни ничего
Не возвращается.

Полоской жёлтой по листве –
Предупреждение:
Ещё немного и придёт
Пора осенняя,

Холодный ветер в Сентябре
Начнёт вторжение,
И, значит, вряд ли нас найдёт
Тепло прощения.

А следом долгая зима,
И леденящая,
Скуёт морозом тишину –
Не жди хорошего,

Нас пустота сведёт с ума,
И настоящее
Ненужным станет никому,
Раз стёрто прошлое.

Тогда зачем нам до сих пор
Во что-то верится,
Ведь ничего за сотни зим
Здесь не меняется?

Любовь расстреляна в упор,
А жизнь в ней теплится,
И даже тот, кто нелюбим –
Не отрекается.
На площади стреляют поэтов. На главной площади нервные люди с больными глазами находят своё бессмертие. Но бессмертие пахнет могилой, это эхо молчания в затхлых залах вечной немоты, это плесень апатии, это мгновение, ставшее тягучей, душной, статичной вечностью. На площади люди слизывают с побледневших пересохших губ вкус жизни, запоминая его навсегда, влюбляясь в яростную боль, несущую в себе семена любви и экстатичной жажды вдохнуть в пробитые легкие хотя бы ещё один глоток солёного воздуха. На площади люди отчаянно смотрят в небо, судорожно понимая, что человеческая смертность — всего лишь залог остроты чувств, горячности идей, вечного стремления успеть, не жалея себя: жить, любить, дышать, смеяться, кричать в распахнутые окна, подставлять неумолимо стареющее лицо дождям, ветрам, снегопадам, солнцу Потому что в конце этого предложения будет точка, восклицательный знак, а не шлейф уходящего в никуда многоточия. На площади стреляют поэтов. И поджарые животы в предчувствии пули прячут в чреве своём несказанные слова, тяжёлым комом поднимающиеся к сжимающемуся горлу, вырывающиеся в холодный воздух хрипом последних итогов. На площади, где стреляют поэтов, стоит мальчик. И небо давит на него, и снег кажется каменным, и тишина пугает И он пишет на изнанке собственной души детскую мораль взрослой сказки: Бог создал нас разными. Смерть — сделала равными.
Человек никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем пение птиц за окном или стон ветра в пустыне. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий свет в глазах влюбленного мальчишки или дрожь пальцев умирающего старика. Но мы все же создаём Может быть потому, что любовь, одетая в наряд ярости или острой грусти, но всегда именно любовь, закипая в сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от обнаженной души, безумно смеющейся или упершейся взглядом расширенных зрачков в видимую только ей бездну. И потому поэты смотрят больными, красными от недосыпа глазами в небо, подбирая ускользающее слово, и потому музыканты продолжают осатанело перебирать струны уже негнущимися от холода пальцами, ничего не видя вокруг, и поэтому художники сходят с ума, падая на колени возле недописанного холста и плача Но именно в такие моменты эти странные, живущие глубоко внутри себя люди, столь ранимые в пространстве твердого мира, зашивающее под кожу свои слабости, вдыхающие вместе с острым воздухом ядовитую пыльцу творчества Именно в такие моменты они видят Бога.