Цитаты в теме «дождь», стр. 22 ▷ Socratify.Net

Стекло замылено дождём
До беспросветности,
Обняли город облака
За плечи стылые,

Вот бы понять чего мы ждём
От безответности,
Когда почти наверняка
Уже – немилые.

Ещё бы лету жить, да жить
Без срока давности,
Земле, укутанной в тепло,
Легко вращается,

Но с губ уже ничем не cмыть
Вкус толерантности,
Ведь в этой жизни ничего
Не возвращается.

Полоской жёлтой по листве –
Предупреждение:
Ещё немного и придёт
Пора осенняя,

Холодный ветер в Сентябре
Начнёт вторжение,
И, значит, вряд ли нас найдёт
Тепло прощения.

А следом долгая зима,
И леденящая,
Скуёт морозом тишину –
Не жди хорошего,

Нас пустота сведёт с ума,
И настоящее
Ненужным станет никому,
Раз стёрто прошлое.

Тогда зачем нам до сих пор
Во что-то верится,
Ведь ничего за сотни зим
Здесь не меняется?

Любовь расстреляна в упор,
А жизнь в ней теплится,
И даже тот, кто нелюбим –
Не отрекается.

В ее глазах печали свет,
Как лучик солнца сквозь завесу,
Тревожит возраст – 30 лет!
Мою прекрасную принцессу.

И в белой лилии руки
Все чаще зеркало таится,
И хоть движения легки,
Она в душе его боится.

Ведь отражение не лжет,
Оно фиксирует бесстрастно
За часом час за годом год,
Но только грусть твоя напрасна.

Ты словно майский дождь свежа,
И зелень глаз, и нежность кожи
Бьют в отражение – хороша!
И вторю зеркалу я тоже.

Ты недоверчиво вздохнешь,
Потом посмотришь благодарно
И улыбнешься – все ты врешь,
А отражение – подавно!

А потом наступает день, когда слышишь, как всюду вокруг яблонь одно за другим падают яблоки. Сначала одно, потом где-то невдалеке другое, а потом сразу три, потом четыре, девять, двадцать, и наконец яблоки начинают сыпаться как дождь, мягко стучат по влажной, темнеющей траве, точно конские копыта, и ты — последнее яблоко на яблоне, и ждешь, чтобы ветер медленно раскачал тебя и оторвал от твоей опоры в небе, и падаешь все вниз, вниз И задолго до того, как упадешь в траву, уже забудешь, что было на свете дерево, другие яблоки, лето и зеленая трава под яблоней. Будешь падать во тьму

Зачем тебя не забыл,
Глаза на миг не закрыл?
Я никогда бы не знал,
Как будет больно смотреть
Как ты уходишь от меня
Хотел, но не убежал,
Я сделал вид, что не знал,
Что ты любила меня
Так тихо, словно луна
Нам дарит свет в неслышных снах.
Без слов ты рассказала, как нужно любить,
Без слов ты мне любовь свою отдала.
Я понял, что люблю, когда твой лунный свет
Исчез без слов в тиши ночной
Я не заметил, как проходит любовь,
Но помню, как слова тонули в дожде,
Но я останусь ждать, где нет тебя со мной,
И тихо прошепчу: «Вернись
Вернись скорей ко мне »

Это ты С закрытыми глазами, под дождём. Ты никогда не думала, что будешь делать нечто подобное. Ты никогда не видела себя не знаю, как это описать одной из тех, кто любуется луной или часами сидит, уставившись на волны или рассвет, или ну ты понимаешь о каких людях я говорю. А может и нет. Всё равно, тебе нравится стоять вот так, борясь с холодом, чувствуя, как вода просачивается сквозь рубашку и впитывается в кожу. Чувствовать землю, размякшую под твоими ногами и запах и звук капель, бьющих по листьям. То, о чём говориться в книгах, которых ты не читала. Это ты. Кто бы мог подумать? Ты

На площади стреляют поэтов. На главной площади нервные люди с больными глазами находят своё бессмертие. Но бессмертие пахнет могилой, это эхо молчания в затхлых залах вечной немоты, это плесень апатии, это мгновение, ставшее тягучей, душной, статичной вечностью. На площади люди слизывают с побледневших пересохших губ вкус жизни, запоминая его навсегда, влюбляясь в яростную боль, несущую в себе семена любви и экстатичной жажды вдохнуть в пробитые легкие хотя бы ещё один глоток солёного воздуха. На площади люди отчаянно смотрят в небо, судорожно понимая, что человеческая смертность — всего лишь залог остроты чувств, горячности идей, вечного стремления успеть, не жалея себя: жить, любить, дышать, смеяться, кричать в распахнутые окна, подставлять неумолимо стареющее лицо дождям, ветрам, снегопадам, солнцу Потому что в конце этого предложения будет точка, восклицательный знак, а не шлейф уходящего в никуда многоточия. На площади стреляют поэтов. И поджарые животы в предчувствии пули прячут в чреве своём несказанные слова, тяжёлым комом поднимающиеся к сжимающемуся горлу, вырывающиеся в холодный воздух хрипом последних итогов. На площади, где стреляют поэтов, стоит мальчик. И небо давит на него, и снег кажется каменным, и тишина пугает И он пишет на изнанке собственной души детскую мораль взрослой сказки: Бог создал нас разными. Смерть — сделала равными.

Человек никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем пение птиц за окном или стон ветра в пустыне. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий свет в глазах влюбленного мальчишки или дрожь пальцев умирающего старика. Но мы все же создаём Может быть потому, что любовь, одетая в наряд ярости или острой грусти, но всегда именно любовь, закипая в сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от обнаженной души, безумно смеющейся или упершейся взглядом расширенных зрачков в видимую только ей бездну. И потому поэты смотрят больными, красными от недосыпа глазами в небо, подбирая ускользающее слово, и потому музыканты продолжают осатанело перебирать струны уже негнущимися от холода пальцами, ничего не видя вокруг, и поэтому художники сходят с ума, падая на колени возле недописанного холста и плача Но именно в такие моменты эти странные, живущие глубоко внутри себя люди, столь ранимые в пространстве твердого мира, зашивающее под кожу свои слабости, вдыхающие вместе с острым воздухом ядовитую пыльцу творчества Именно в такие моменты они видят Бога.

Как не страшна молния, но только она ночью в сильный дождь поможет не сбиться с дороги.

Души людские, как и реки и растения, тоже нуждаются в дожде. Особом дожде — надежде, вере и смысле жизни. Если дождя нет, все в душе умирает.

— Моника, что это?
— А, это мой купальник, еще со школы. Тогда я была несколько толще.
— А я думал, это чтобы закрывать теннисный корт во время дождя.

— Привет! Когда кончится дождь, мы должны заняться подводным плаванием! Мне тут рассказали об одной морской черепахе: если пустить ей в нос пузыри — она за тобой погонится!
— Прости, я не могу. Я весь день буду вести дискуссию в группе.
— Ничего страшного, я найду кого-нибудь другого. Я бы и один пошел, но не знаю, что будет, если черепаха меня поймает.

Любовь сладка, как летние дожди,
Прекрасна, как великая картина,
Изыскана, как милый голубок,
Что гадит каждый день мне на ковер.

Иногда свет настолько ослепительный, что это все, что ты можешь видеть. Иногда темные облака поглощают тебя, и, кажется, что небо никогда не будет ясным. Но когда солнечные лучи пробиваться сквозь дождь, приходит горьковато-сладкая радуга.

Это слезы твои или капли дождя?
Не разобрать: этот мир так запутан.
Мы застыли на сотнях линий огня
И за разлукой следует тенью разлука.

Но прекрасный бутон, улыбка твоя,
Расправит цветок, и в заброшенный кубок
Нальется, как прежде, довольно вина,
Цвета бордо как твои губы.

Тонкие грозди дождя
Рассыпались по плечам,
Как будто слепая швея
Иголками по небесам,

Это были искры грозы
И гром, оглушая тьму,
Рассыпал капли дождя,
Дрожащие на ветру.

Не уходи, побудь еще со мною,
Пусть капли слёз растают в небесах,
Пусть плачет небо мною и тобою,
Купаясь в серых ливнях и дождях.

Да, я дом теперь, пожилая пятиэтажка.
Пыль, панельные перекрытия, провода.
Ты не хочешь здесь жить, и мне иногда так тяжко,
Что из круглой трубы по стенам течет вода.

Дождь вчера налетел — прорвался
И вдруг потек на Губы старых балконов;
Бил в водосточный нос.
Я все жду тебя, на дорогу таращу окна,
Вот, и кровь в батареях стынет; и снится снос.

Сказать — задумалась о чем?
В дождь — под одним плащом,
В ночь — под одним плащом, потом
В гроб — под одним плащом.

Когда я пытаюсь жить, я чувствую себя бедной маленькой швейкой, которая никогда не может сделать красивую вещь, которая только и делает, что портит и ранит себя, и которая, отбросив всё: ножницы, материю, нитки, – принимается петь. У окна, за которым бесконечно идёт дождь.

Осень. Скучно. Ветер воет.
Мелкий Дождь по окнам льет.
Ум тоскует; сердце ноет;
И душа чего-то ждет.

И в бездейственном покое
Нечем скуку мне отвесть
Я не знаю: что такое?
Хоть бы книжку мне прочесть!