Цитаты в теме «эхо», стр. 3
Когда этот мир станет выцветши чуждым,
В душе не найдется ни слов, ни обид,
Когда понимание станет ненужным
И свечи погаснут, и смех отзвучит,
Стань эхом последней впитавшейся боли,
Стань длящейся тенью забытой мечты,
И линии жизни на узкой ладони
Придай совершенно иные черты.
Пиши себя заново с чистой страницы,
Пытливо заглядывай в чьи-то глаза,
Стремись в эти руки, люби эти лица
Чтоб снова сгореть. Но уже навсегда.
Ничто не сходит с рук: ни самый малый крюк с дарованной дороги, ни бремя пустяков, ни дружба тех волков, которые двуногие. Ничто не сходит с рук:ни ложный жест, ни звук ведь фальшь опасна эхом, ни жадность до деньги, ни хитрые шаги, чреватые успехом. Ничто не сходит с рук: ни позабытый друг, с которым неудобно,ни кроха-муравей, подошвою твоей раздавленный беззлобно. Таков проклятый круг:ничто не сходит с рук, а если даже сходит, ничто не задарма, и человек с ума сам незаметно сходит.
Я все уже видела. Все наблюдала.
Мне смерть показала себя как-то раз.
Меня предавали, я много прощала,
Я верила в сказки, в обманы и в сглаз.
Была я любовницей, стервой, не скрою,
А в роли жены истоптала помост.
Была даже долго почти что святою,
А после – чертовкой, припрятавшей хвост.
Я видела все. И любовь, и измены,
Я слышала эхо Чеченской войны,
Рожала детей при работе в две смены,
По пятницам верила в добрые сны.
Казалось мне, все уже в жизни сказала,
И сделала все, что должна и могла.
И только когда я тебя повстречала,
Дошло, что я толком еще не жила.
Послушай: шаги мои странно и гулко и остро звучат в глубине переулка, от стен отражаясь болезненным эхом, серебряным смехом. качаясь на пьяных своих каблучках, куда я такая? — не знаю, не знаю, мой голод, мой страх. как ангел барочный, наивной любовью моей позолочен, убийственный мой. однажды тебе станет жаль этой ночи, всех этих ночей не со мной. послушай: шаги мои дальше и тише и глуше, сырой акварелью, размытою тушью становится мой силуэт. я таю, и воздух меня растворяет, и вот меня нет. есть город, деревья, дома и витрины, и странные надписи на осетрином, фигурная скобка моста. и до отупенья, кругами, часами, вот женщина с темными волосами, догнал, обернулась, простите. не та. не знаешь, теряешь, по капле теряешь, по капле, как кровь. не чувствуешь, я из тебя вытекаю, не видишь, не спросишь, куда я такая, и сколько шагов моих гулких и острых до точки, где мир превращается в остров, не обитаемый мной — огромный, прекрасный, волшебный, холодный, ненужный, пустой.
Он не будет просить остаться, я знаю точно,
Он посмотрит лишь раз и просто уйдет из зала.
Я всегда говорила, что наша любовь бессрочна,
Я всегда говорила, да только сейчас не сказала.
Он не будет держать за руки или за двери,
Он лишь скажет: «Прощай» — холодное и пустое.
Я всегда говорила, что только в него и верю,
А сейчас почему-то запнулась на этом слове.
Он не будет меня жалеть, ну и я конечно
Соберу чемоданы быстро и будь, что будет.
Я всегда говорила, что эта любовь навечно,
А теперь только эхо: «Мы просто чужие люди».
Как тянется время в долгой разлуке
Как мчится стремглав, когда мы вдвоем
Я вспоминаю сейчас твои руки
Их нежность со мной И ночью и днем
Закрою глаза – и ты снова рядом,
И вкус поцелуев твоих на губах
И вновь согреваешь меня своим взглядом,
И держишь ладошки в горячих руках
«Ты – мой любимый», – шепчу тебе нежно,
«Ты – радость моя», – слышу эхом в ответ
Мы счастливы! С нами любовь и надежда!
И сказка наша не кончится!... Нет!
Ты только позволь ей к нам возвращаться,
Позволь мне дыханье твое сохранить,
Позволь от любви и от счастья смеяться,
Ты только позволь мне, любимый, любить.
Есть у любой потери срок
И неизбежность,
Вот и сейчас в пробелы строк
Роняю нежность.
Скользнет прозрачною росой,
Чтобы разбиться.
Жаль, да ведь нам она с тобой
Не пригодится.
А следом, тоже не сберечь,
А впрочем, мне ли?
Слова, что с тополиных плеч
Как пух слетели.
Они наверно прорастут –
Ведь не пустое
Пусть их в моих стихах найдут
Другие двое.
Кружась, опустятся листвой
На эхо гласных
Все сны надежд о нас с тобой,
Таких напрасных.
Их тоже важно потерять –
А вдруг нужнее
Они тому, кто будет ждать
Еще сильнее.
А мне уже в мечтах твоих
Не отыскаться,
И те, кто любит нас двоих
Пусть не боятся.
Тебе ведь тоже не вернуть
Свою потерю,
И в это я когда-нибудь
И сам поверю
На площади стреляют поэтов. На главной площади нервные люди с больными глазами находят своё бессмертие. Но бессмертие пахнет могилой, это эхо молчания в затхлых залах вечной немоты, это плесень апатии, это мгновение, ставшее тягучей, душной, статичной вечностью. На площади люди слизывают с побледневших пересохших губ вкус жизни, запоминая его навсегда, влюбляясь в яростную боль, несущую в себе семена любви и экстатичной жажды вдохнуть в пробитые легкие хотя бы ещё один глоток солёного воздуха. На площади люди отчаянно смотрят в небо, судорожно понимая, что человеческая смертность — всего лишь залог остроты чувств, горячности идей, вечного стремления успеть, не жалея себя: жить, любить, дышать, смеяться, кричать в распахнутые окна, подставлять неумолимо стареющее лицо дождям, ветрам, снегопадам, солнцу Потому что в конце этого предложения будет точка, восклицательный знак, а не шлейф уходящего в никуда многоточия. На площади стреляют поэтов. И поджарые животы в предчувствии пули прячут в чреве своём несказанные слова, тяжёлым комом поднимающиеся к сжимающемуся горлу, вырывающиеся в холодный воздух хрипом последних итогов. На площади, где стреляют поэтов, стоит мальчик. И небо давит на него, и снег кажется каменным, и тишина пугает И он пишет на изнанке собственной души детскую мораль взрослой сказки: Бог создал нас разными. Смерть — сделала равными.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Эхо» — 196 шт.
