Цитаты в теме «итог», стр. 18 ▷ Socratify.Net

— Выходит, в конечном итоге все сводится лишь к языку. Есть только слова, а за ними — больше ничего. Главная мысль — в этом?
— Ну, примерно. Хотя дело тут не только в словах. Возможно, «язык» — не то слово, которое требуется в этом контексте. Может, правильнее было бы говорить «информация». — Я вздохнула. — Все это так трудно выразить словами. Возможно, Бодрийяру это удается лучше, когда он говорит о копии без оригинала — симулякре. Типа, как у Платона — знаешь? Он ведь считал, что на земле все — копия (или тени) Идеи. Ну, а что, если мы создали такой мир, где даже тот уровень реальности, в котором за правду принимают тени, еще не последняя копия? Вдруг в нашем мире не осталось ничего из того, что раньше считалось реальным, а отсылающие к вещам копии — то есть язык и знаки — больше ни к чему не отсылают? Что, если все наши идиотские картинки и знаки больше не отображают никакой реальности? Что, если они вообще ничего не отображают и отсылают лишь внутрь себя самих или к другим знакам? Это гиперреальность. Если воспользоваться терминами Деррида, это мир, в котором реальность от нас постоянно скрыта. Причем скрыта с помощью языка. Он обещает нам стол, призраков или камень, но дать нам всего этого на самом деле не может.

Соврaтить мужчину не предстaвляет особого трудa. Почти любой охотно идет нa контaкт. Что-то есть в кaждом мужчине от сaмоуверенного петухa. Он не видит ничего стрaнного в том, что кaждaя крaсивaя женщинa готовa броситься ему нa шею. Мужчинaм не мешaло бы быть сaмокритичнее. Впрочем, это кaсaется и женщин. Хотя они грешaт менее охотно. В половине случaев женщины срaзу откaзывaются. В итоге остaётся один процент стойких мужчин и пять процентов стойких женщин. И это очень большой процент! В принципе, кaждый человек хочет приключений. Кaждый мечтaет о большой любви, о крaсивых ромaнтических историях. И когдa внезaпно появляется крaсивaя женщинa или гaлaнтный кaвaлер, кaжется, что судьбa дaрит вaм шaнс. Откaзывaются очень немногие. И вот что я вaм скaжу. Откaзывaются только очень счaстливые люди. Очень счaстливые, которые полностью удовлетворены своей жизнью. А тaких всегдa мaло. Один нa сто. У женщин процент выше не потому, что они все тaкие уж счaстливые. Просто среди них больше порядочных, которые не решaются изменять своим мужьям, дaже мечтaя в душе о подобной встрече.

Когда человек молод, он думает о будущем и строит грандиозные планы, а когда человек уже не молод, он вспоминает прошлое, анализирует его, и с констатацией, ожидает наступающие события, понимая, что изменить их практически невозможно, даже за очень большие деньги, и даже очень желая этого, т.к. итог неизбежен и неотвратим...

Свеча горела на ветру,
Зажжённая свеча горела.
И в этом пламени пылающей свечи
Моя душа уже почти совсем истлела.

А капли той растаявшей свечи
Стекали, как не прошенные слёзы.
И застывали на порывистом ветру,
Как в зимние трескучие морозы.

И вереницы промелькнувших лет,
Как мотыльки над той свечой летали.
И свои крылья, опалив,
Тихонько и безмолвно умирали.

Развеялись, как утренний туман,
Уже не совершённые поступки.
И гороскопа неожиданный обман
Свершился, без согласья на уступки.

Судьбы прошёл калейдоскоп,
Сложилась вся картинка.
Года ушли за горизонт,
И растворились, словно тающая дымка.

И плакала горящая свеча,
И превращалась на глазах в огарок.
И жизнь уже сначала не начать,
Моя судьба – ты злой богов подарок.

Лучшее фэнтези написано на языке мечты. Оно такое же живое, как мечта, реальнее, чем сама реальность по крайней мере, на миг, долгий волшебный миг перед тем, как мы проснёмся. Фэнтези — серебро и багрянец, индиго и лазурь, обсидиан с прожилками золота и лазурита. А реальность — это фанера и пластик, окрашенные в грязно-коричневые и желтовато-зелёные тона. Фэнтези имеет вкус хабанеры и мёда, корицы и гвоздики, превосходного красного мяса и вина, сладкого, словно лето. Реальность — это бобы и тофу, а в конечном итоге — прах; это бесконечные магазины Бербанка, дымовые трубы Кливленда, парковки Ньюарка. А фэнтези сравнимы с башнями Минас Тирита, древними камнями Горменгаста, залами Камелота. Фэнтези летает на крыльях Икара, а реальность пользуется Юго-Западными авиалиниями. Почему наши мечты оказываются такими маленькими и скромными, когда исполняются?
По-моему, мы читаем фэнтези, чтобы вернуть утраченные краски, ощутить вкус пряностей и услышать песню сирен. Есть нечто древнее и истинное в фэнтези, затрагивающее глубокие струны в наших душах. Фэнтези обращается к спрятанному глубоко в нас ребёнку, который мечтает, что будет охотиться в лесах ночи, пировать у подножия гор, и найдёт любовь, которая будет длиться вечно где-то к югу от Оз и северу от Шангри-Ла.
Пусть оставят себе свой рай. Когда я умру, то лучше отправлюсь в Средиземтье.

Отречься, отречься!
Уйти, подбивая итоги.
Стереть эту память.
Из клеток, из мыслей, из вен.

Допиться, добиться,
Достичь состояния грогги.
Упасть на колени и жить,
Не вставая с колен.

Не видеть, не слышать, не думать,
Роняя осколки иллюзий,
Аллюзий, коллизий, религий и вер.
Забить по заряду в стволы

Проржавевшей двустволки и крикнуть:
«К барьеру!», найдя подходящий барьер.
Отречься. Порвать все холсты,
Уничтожить эскизы, офорты,

Гравюры, наброски рисунков, картин.
Все пьесы, ремарки, стихи,
Мизансцены, репризы.
Завыть, заболеть,

Занедужить, уйти в карантин.
Отречься. Не помнить.
Забыть, схоронить и забросить ключи
И отмычки, все двери закрыв на замки.

Разбить зеркала,
Отразившие свежую проседь.
Напиться, надраться.
В дрезину, в лохмотья, в куски.

Нырнуть без оглядки
В похмельную мутную пену,
Презрев осуждения, анафемы,
Сплетни, молву.

Угаснуть, уйти,
Разоряя свой мир постепенно.
Но ты же вернёшься?
А, значит, и я оживу.

Муж ревновал жену ужасно,
И, затаив в душе печаль,
Следя за милой ежечасно,
Он как-то спрятался в рояль.

Ворча на трудности фортуны,
Ревнивец тихо лёг на струны.
Тут постучали в двери дома,
Муж вздрогнул, как осенний лист.

К его жене пришёл знакомый,
Известный очень пианист.
И, улыбнувшись гостю мило,
Жена в ответ на комплимент,

К роялю гостя пригласила.
И тот присел за инструмент.
Пока игралась фуга Баха,
Муж только трепетал от страха.

Когда ж минут так через пять
Пошла сплошная оперетта,.
То струны стали доставать
Уже до самого скелета.

Когда же гость довольно круто.
Вдруг выдал что-то в стиле рок,
То, потерпев ещё с минуту,
Муж больше вытерпеть не мог.

Раздался в инструменте гул,
И с криком: «Режут, караул!!!»
Как будто с парашютной вышки,
Муж выпал на пол из-под крышки!

В итоге наш ревнивец глупый,
Стал инвалидом первой группы!
Мужчины, слушайте мораль,
Чтоб не было таких сюрпризов,

Не прячьтесь никогда в рояль,
Куда спокойней в телевизор!

Я хочу, чтобы вы вернулись в свой разум и рассказали всем, о чем вы мечтали. Мир во всем мире? Вряд ли. Вы мечтали о мировой славе. Вы мечтали выиграть Пулитцеровскую премию, или Нобелевскую премию приз MTV Music. Вы мечтали о том, чтобы встретить гениального партнера, который согласился бы во всем вам угождать. < >
Мы подходим к главному. Мечты были нереалистичными, потому что в тот момент, когда вы получаете то, что искали, вы больше не хотите, вам больше это не нужно. Чтобы страсть существовала, ее объект должен постоянно отсутствовать. Вы хотите не что-то, а вашу мечту о чем-то. Именно так, страсть поддерживает безумные фантазии. Вот что имел в виду Паскаль, когда сказал, что мы истинно счастливы лишь тогда, когда мечтаем о будущем счастье. Почему мы говорим, что охотиться приятней, чем убивать, и что нужно следить за тем, чего желаем, не потому что вы этого не получите — потому что вы будете обречены не получать этого, как только пожелаете. Так что мы получаем в итоге? В погоне за желаниями вы не сможете обрести счастье. Бытие человеком означает борьбу за идеи, идеалы, оценка своей жизни не тем, что вы получили или заработали, а теми небольшими моментами целостности, сострадания, осознанности, даже самопожертвования.

Мы будем как Мария Кюри и ее муж Пьер, которые целыми днями работали бок о бок, купаясь в лучах своей любви и радия, который в итоге ее и убил. К черту «Красавицу и Чудовище», вот история, достойная Диснея!

Мы сами создаём будущее, называя его потом судьбой. Самый простой способ выбрать свой путь — сказать, что это судьба. Но в итоге мы все живем с нашими решениями. Не важно, кто стоит у нас за спиной.

Жизнь всех учит в итоге.

Мы те, кем мы являемся: мы лгуны, мы воры, мы зависимые, мы не ценим своё счастье пока не навредим себе или кому-то другому Мы желеем и осознав свои ошибки мы переделываем прошлое, переделываем себя, по крайней мере пытаемся Мы гордые, похотливые, далеко не идеальные и в итоге наши недостатки берут вверх над нами.

Смерть подводит окончательный итог, в то время как жизнь полна возможностей.

— Мы когда-нибудь сделаем все правильно?
— Это сомнительно Думаю, в итоге они сдадутся и полюбят нас такими эмоционально недоразвитыми, какие мы есть

Слишком хлопотно было объяснять ей, что сейчас она находится в той части Шотландии, где делиться своими мечтами — это как делить один шприц на двоих: иногда вроде как можно, но в итоге себе дороже.

Русские гении не умирают.

Русские гении не умирают.
Словно за ними ревниво следят:
Чуть поднимаются — их убирают —
Пуля, петля, провокация,
Яд Пушкин, Есенин, Шукшин,
Маяковский, Лермонтов, Гоголь,
Высоцкий, Рубцов, и Гумилёв,
И Тальков, и Тарковский
Не перечислить, в конце-то концов.
Певчая доля в итоге прекрасна —
В Вечность восходят, как в небо звезда
Быть настоящим поэтом опасно.
Быть Настоящим — опасно всегда.

Она молится Аллаху, не бреет ноги, слушает турецкий фольклор, она сожгла мой постер с Бэкхемом, еще она считает, что ты ее достаешь. Подожди, это можно поставить в графу «Общее». Итак, в итоге: у Ягмур и меня нет ничего общего, кроме того, что мы люди, если ее, конечно, можно назвать человеком

— Больше всего меня угнетало, что тебе совершенно наплевать, что я тебе не нравлюсь.
— Дело не в том, что мне наплевать. Я просто даже не пытаюсь полюбить. Вот в чем дело. В мире не существует вечной любви, любви навсегда. В итоге все равно придется сказать «прощай». Неужели, если все кончилось, нужно найти кого-то похожего, забыть о прошлом и жить дальше? Я в этом отнюдь не уверен. Но и жить одним прошлым я не хочу. Вместо всего этого, я вообще ни о чем не думаю.

Первое правило искушения — поддавайся ему медленно. Намного больше удовольствие в итоге.

Я хотел писать обо всём. Обо всём, что происходит вокруг. О том, как выглядят цветы, когда ты приносишь их, об этом полотенце, о запахе, о том, какое оно на ощупь. О всех наших чувствах, твоих и моих. Об истории, какими мы были. Обо всём в мире. Обо всём вместе, потому что всё в жизни смешано. И я не смог. Не смог. На что бы ни замахивался, в итоге выходит куда меньше.

Поначалу девушка вкусная, как крем, а потом постепенно поглощает тебя, как холестерин, и в итоге — сердечный приступ.