Цитаты в теме «костер», стр. 9
Открою окна посреди зимы,
И в дом впущу холодный зимний вечер,
Когда друг другу больше не верны,
Тогда заняться вместе точно нечем.
С Зимою не найти нам общих тем,
Она поймет и ни чем не спросит,
Ведь зачастую мы верны лишь тем,
Кто нашей верности совсем не просит
Входи, Зима, я так тебя ждала,
Прости, но чай тебе не предлагаю,
Ну как живешь и как твои дела?
Должно быть хорошо, я полагаю
Она молчит, молчат ее снега,
Лишь ветер теребит большие ели,
Ведь я была тебе когда-то дорога,
Но нашу верность замели метели,
Прости, Зима, тебе уже пора,
Спасибо, что зашла на этот вечер,
Я грею руки у погасшего костра,
Согреть себя сейчас мне больше нечем.
Закрою окна и начнется дождь,
(зима обиделась и горько заревела)
Я не просила верности, но все ж,
Я в глубине души ее хотела.
Один старик писал с меня Мадонну
По просьбе преподобного отца
Тот говорил: «Глаза твои бездонны.
Прекрасней нет ни тела, ни лица.
Ты рождена Нет — соткана из света,
Ведь сам Господь тебя благословил.
Печальный агнец в лапах злого ветра
Ты создана для жертвенной любви.
Ты ночью приходи ко мне молиться, —
Шептал он мне, — отдайся, наконец!
Я помогу тебе с Пути не сбиться»
— Побойтесь Бога, пресвятой отец!
Он побледнел. Сердито стиснул зубы.
Перекрестился. Сплюнул. Отошел.
А я смотрела с отвращением, грубо,
На то, как он набросил капюшон.
Художнику небрежно, как обычно,
Он приказал закончить мой портрет
А мне он бросил сухо и цинично:
«Таких как ты сжигают на костре!»
Колыбельная
Если зима вдруг приходится на июль
Если проснулся в кровати, но весь в снегу,
Губы мгновенно замерзли на слове «люблю»
Значит, солгу тебе правду. Опять солгу.
Я расскажу, что ты принц из другой страны.
Я промолчу, что страны твоей больше нет.
Той, где под солнцем и звездами все равны,
Той, по которой ты плакал сейчас во сне.
Я расскажу, что глаза у тебя в отца.
Я промолчу, что он был от рожденья слеп,
Помня его волевые черты лица,
Теплые руки, дающие теплый хлеб.
Я расскажу про родную твою сестру.
Смуглую девочку, шуструю как лиса.
Я промолчу, как тащили ее к костру.
Богу Дождя не хотелось ее спасать.
В доме натоплено. Ночь и горит камин.
Ты улыбаешься, веря моим словам.
А за окном, осыпаясь, цветет жасмин
А под окном, зеленея, растет трава.
Ты засыпаешь и видишь свои снега.
Я научу, и ты сможешь сказать «люблю»
Знаешь, как трудно бывает тебе солгать
Если зима вдруг приходится на июль?
АФРИКАНСКАЯ НОЧЬ
Полночь сошла, непроглядная темень,
Только река от луны блестит,
А за рекой неизвестное племя,
Зажигая костры, шумит.
Завтра мы встретимся и узнаем,
Кому быть властителем этих мест;
Им помогает черный камень,
Нам — золотой нательный крест.
Вновь обхожу я бугры и ямы,
Здесь будут вещи, мулы — тут.
В этой унылой стране Сидамо
Даже деревья не растут.
Весело думать: если мы одолеем,-
Многих уже одолели мы,-
Снова дорога желтым змеем
Будет вести с холмов на холмы.
Если же завтра волны Уэбы
В рев свой возьмут мой предсмертный вздох,
Мертвый, увижу, как в бледном небе
С огненным черный борется бог.
В юности матушка мне говорила, чтоб для любви свое сердце открыла.
Видно, иные пришли времена.
Бедная, как заблуждалась она.
А у меня душа — она почти из воска:
податлива, тонка, наивна, как березка.
Душа моя щедра, но что вам от щедрот?
Никто ведь не поймет. Никто ведь не поймет!
Ах, нынче женихи твердят лишь о богатстве, костры былой любви навеки в них погасли.
И лишь один средь них сам ангел во плоти, но где его найти? Но где его найти?
С юности встретить мечтаю поныне
друга, представьте, я в каждом мужчине.
Я беззащитна пред вами стою.
Что же вы топчете душу мою?
А у меня душа — она почти из воска
Песенка о МоцартеМоцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает —
просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые:
миг —
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
1969http://www.youtube.com/watch?v=bzjR9drc6Iw
Да, ты сильная. Сильная. Выгорит — переждешь.
Попривыкнешь, освоишься, станешь опять шутить.
И вот в эту минуту ночной сумасшедший дождь
Вдруг вернет на мгновенье все то, что пришлось забыть.
Запах летней травы от намокших его волос,
Переборами дрожь, дым потухших костров, как смог
Всё казалось лишь шуткой, но все же тогда сбылось
Интересно, а он это тоже забыть не смог?
Начинаешь корить себя: «Дура какая! Плюнь!
Отвернись, улыбнувшись, иди танцевать под дождь!
Будет ласковым солнышком в гости ходить июнь,
Будут новые встречи, которых еще не ждешь!»
Но вы все еще — слышишь? —
Рядом. Глаза в глаза.
И какие тут, к черту,
Могут быть тормоза.
Вспомните: синий холм, крест, толпа. Одни — вверху, обрызганные кровью, прибивают тело к кресту; другие — внизу, обрызганные слезами, смотрят. Не кажется ли вам, что роль тех, верхних, — самая трудная, самая важная. Да не будь их, разве была бы поставлена вся эта величественная трагедия? Они были освистаны темной толпой: но ведь за это автор трагедии — Бог — должен еще щедрее вознаградить их. А сам христианский, милосерднейший Бог, медленно сжигающий на адском огне всех непокорных — разве Он не палач? И разве сожженных христианами на кострах меньше, чем сожженных христиан? А все-таки — поймите это, все-таки этого Бога веками славили как Бога любви. Абсурд? Нет, наоборот: написанный кровью патент на неискоренимое благоразумие человека.
Утром разжег костер и решил пройтись по берегу, пока мальчик спит. Ушел совсем недалеко, и вдруг ему стало не по себе от странного предчувствия, а когда повернул назад, то увидел, что мальчик стоит на пляже, завернувшись в одеяло, и ждет его. Прибавил шаг, а когда подошел к нему, мальчик устало присел.
— Что с тобой? Да что с тобой?
— Я что-то плохо себя чувствую, пап.
Приложил руку ко лбу сына — горячий, как печка. Поднял, понес к костру.
— Ничего, ничего. Выздоровеем.
— Меня, кажется, сейчас стошнит.
— Ничего.
Уселся на песок рядом с сыном и придерживал его за лоб, пока ребенка рвало. Вытер ему рот рукой. Мальчик прошептал:
— Извини.
— Ш-ш-ш, ты ничего плохого не сделал.
Я видела, как маленькие девочки екуана трех-четырех (а иногда и меньше) лет брали на себя все заботы по уходу за малышами. Было видно, что это их любимое занятие, однако оно не мешало им заниматься другими делами — следить за костром, ходить за водой и т. д. Так как они возились с настоящими детьми, а не с куклами, им это никогда не надоедало. По-видимому, забота о младенцах — самое сильное проявление континуума, и бесконечные терпение и любовь, необходимые младенцам, заложены в каждом ребенке, будь то девочка или мальчик. Хотя малышей довольно редко надолго вверяют попечению мальчиков, они обожают брать их на руки и играть с ними. Каждый день юноши-подростки, закончив свои дела, ищут малышей, чтобы с ними поиграть. Они подбрасывают младенцев в воздух и ловят их, звонко при этом смеясь и разделяя радость игры с малютками-соплеменниками, довольными новыми ощущениями и чувством собственной привлекательности.
— Скажи мне, это мои следы, неразличимые на золе? И почему остается дым, который стелется по земле? И я спиной ощущаю смерть. Она кошмарами входит в сны. И почему у меня, ответь, по локоть руки обожжены? Чей там костер до сих пор горит? А гарь удушлива, как змея. И пустота у меня внутри, как — будто это сгорела я? И боль становится все острей, так, словно в сердце моем игла
- Любовь горела на том костре. А ты держала, чтоб не могла сбежать и в сердце опять войти. В тебя как — будто вселился бес. Она шептала тебе: «Пусти » И Бог печально глядел с небес, как черным кружится воронье, и собирается пировать.
— Ну что? И как тебе без нее
— А я скажи мне а я жива?
Мне говорила красивая женщина:
«Я не грущу, не ропщу.
Все, словно в шахматах, строго расчерчено,
и ничего не хочу.
В памяти — отблеск далекого пламени:
детство, дороги, костры
Не изменить этих праведных, правильных
правил старинной игры!
Все же запутанно, все же стреноженно —
черточка в чертеже,-
жду я чего-то светло и встревоженно
и безнадежно уже.
Вырваться, выбраться, взвиться бы птицею
жизнь на себе испытать
Все репетиции, все репетиции,
ну, а когда же спектакль?!»
Что я могла ей ответить на это?
Было в вопросе больше ответа,
чем все, что знаю пока.
Сузились, словно от яркого света,
два моих темных зрачка.
Мы сняли куклу со штабной машины.
Спасая жизнь, ссылаясь на войну,
Три офицера — храбрые мужчины —
Ее в машине бросили одну.
Привязанная ниточкой за шею,
Она, бежать отчаявшись давно,
Смотрела на разбитые траншеи,
Дрожа в своем холодном кимоно.
Земли и бревен взорванные глыбы;
Кто не был мертв, тот был у нас в плену.
В тот день они и женщину могли бы,
Как эту куклу, бросить здесь одну
Когда я вспоминаю поражение,
Всю горечь их отчаянья и страх,
Я вижу не воронки в три сажени,
Не трупы на дымящихся кострах,-
Я вижу глаз ее косые щелки,
Пучок волос, затянутый узлом,
Я вижу куклу, на крученом шелке
Висящую за выбитым стеклом.
Таких как я сжигают на костре,
Всё за мои проказы и огрехи
Он говорит: «Ты, ведьма, снишься мне»
А сам вздыхает: «жаль, что очень редко!»
Он говорит, приворожила колдовством,
И зельем опоила чудотворным
И, что, таким как я, гореть костром,
За ворожбу и прочие затеи
За нежность рук и ласку теплых губ
За страсть и трепет обвиняешь
Я околдую "только Мышкин зуб,
Сейчас натру и в зелье всё смешаю"
Слова прочту, чтобы стать тебе родной,
И в полнолуние, у костра, на шабаш
Спляшу я голой, с бубном, под луной
И травку соберу с далеких пастбищ,
И вот тогда, уже наверняка,
Я стану самой настоящей ведьмой
Ах, да еще полеты на метле
Боишься, милый? Не сниму заклятья!
Река раскинулась. Течет, грустит лениво
И моет берега.
Над скудной глиной желтого обрыва
В степи грустят стога.
О, Русь моя! Жена моя! До боли
Нам ясен долгий путь!
Наш путь - стрелой татарской древней воли
Пронзил нам грудь.
Наш путь - степной, наш путь - в тоске безбрежной -
В твоей тоске, о, Русь!
И даже мглы - ночной и зарубежной -
Я не боюсь.
Пусть ночь. Домчимся. Озарим кострами
Степную даль.
В степном дыму блеснет святое знамя
И ханской сабли сталь...
И вечный бой! Покой нам только снится
Сквозь кровь и пыль...
Летит, летит степная кобылица
И мнет ковыль...
И нет конца! Мелькают версты, кручи...
Останови!
Идут, идут испуганные тучи,
Закат в крови!
Закат в крови! Из сердца кровь струится!
Плачь, сердце, плачь...
Покоя нет! Степная кобылица
Несется вскачь!
Такое время — то хандра, то сплин.
Болею — видно, временем продуло.
Сижу в ознобе и в печальных думах,
Совсем одна на краешке земли.
А за окном пространство на распах,
И это тоже как-то утомляет.
Всех развлечений — громыхать соплями
И мучиться прострелами в висках.
Да ерунда, всё будет зашибись!
Я ж паетеса, блин! Сгущаю краски.
Я не могу без ритуальной пляски
Вокруг костра — задабриваю жизнь?
И от того сама впадаю в транс,
Неистребим во мне наивный чукча,
Камланием заговариваю тучи
В своём мирке — обязывает ранг.
А, может, сан? да, впрочем, всё равно.
Нам, чукчам, нету дела до регалий.
Я прыгаю вокруг костра кругами
И верю, что со мной светлее ночь,
Что без меня полнее пустота,
И бесконечность без меня короче.
Я завершаюсь ритуальной точкой
И начинаюсь с чистого листа.
Тем дождём
Ночами к сердцу подступает дрожь,
Прихотливо неслучайна память.
Уютно сеет бесконечный дождь,
Бурлит река, облизывая камни.
И папин голос: «Светка, не сиди,
Иди к костру, за студишься, малышка».
Но магия изменчивой воды не отпускает.
Я пою чуть слышно, как чукча,
Ни о чём и обо всём.
Мир шелестит, журчит и подпевает,
И я звучу с пространством в унисон,
Промокшая, счастливая, живая
Безумствуют циклоны за окном,
Коварный март не отпускает зиму.
А я беззвучно плачу тем дождём.
И счастье жить — как в детстве нестерпимо.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Костер» — 236 шт.
