Цитаты

Цитаты в теме «муза»

Я много не прошу — ты только будь,
Такой как есть: живи, дыши и смейся,
Весной по лужам бегай босиком,
В лучах заката беззаботно летом грейся.

Ты только будь, Пусть даже не со мной.
Пусть далеко, хотя конечно лучше — рядом
Чтобы твое мог чувствовать тепло,
Чтоб прикоснутся мог к тебе, хотя бы взглядом.

Ты только будь: в картинах и в стихах,
В воспоминаниях и на фотоплёнке,
В моих цветных, но столь коротких снах,
Ты только будь — я постою в сторонке,

В твоей тени, в следах, что на песке,
В духов твоих незримом аромате,
В тех пальцах, что застыли на виске,
В небрежно сброшенном на пол, шикарном платье.

Ты только будь, и счастье для меня,
Знать: где -то есть душа, какую, может,
Мои стихи, плащом укроют в град.
Стихам — легко, А людям? Впрочем, тоже.

Мне открываешь путеводной нитью путь,
Незримой музой, ангелом небесным,
И я, быть может, напишу года-то песню,
И ничего взамен — Ты только будь.
Fons

О, Ваша Светлость - перекрестный шаг,
Одень в семь нот тугую неуместность,
Пей от звучания, пей от бессилия молчать,
Пей от касания взрастившего небесность.
Чтоб звуки вымокли в удушливую ночь,
В той флейте предсказания разменов,
Где белый бог, переписавший тело,
Температурой святости в ночах
Сжигает девы жаркие пределы.
Шаблоны чтения - назначенный песок,
Вновь изучает атрибуты смерти.
Опальных терций звук стучит в висок,
О, Ваша Вечность, поджигайте нервы!
Бубонное поветрие цитат,
Их берег воспаленный замерзает.
О, Ваша Святость, пеленайте сад,
Без Ваших Муз весны он не познает.
Зарубки музыки мне выплеснув в глаза,
Где вновь от нежности в ладонях тает шелест,
О Ваша милость, я за Вами в никогда,
Записывать построчные пробелы.
Чтоб трата вечности из первых рук
Раздеть смогла тугую неизбежность,
На белом Преподобие листа
Оставив свою алую погрешность.

[fons( лат.) - источник]
Знакомьтесь, это Муза. Она не любит лиру.
Ей лирика, представьте, совсем не по нутру.
Придет – настроит банджо, махнет стакан кефиру,
И знай себе лабает ковбойскую муру.

Уж я ей так и эдак – она не понимает!
Прошу ее: - Родная! Хоть строчку о любви!
В ответ: - За сохни, плесень! Ну, чё те не хватает!?!
Не хочешь про ковбоев, так в гости не зови!

- Ведь я ж писать хотела о том, как ночь безлунна,
Как ароматны розы и звонки соловьи,
А не о том, как Джона поперли из салуна,
Когда он, перебравши, носы сломал двоим

- Про соловьев и розы!?! Ну ты, мать, обалдела!
Да я про эту пошлость и слышать не могу!
И как мне пререкаться с тобой не надоело!?!
Все, хватит. Поболтали. Пора мне. Побегу.

Давай, реви поменьше, да всхлипывай потише!
Но, уходя, помнется, помедлит у стола,
Достанет из кармана пригоршню одностиший:
- Вот. На. Не обижайся. Вишневскому несла.