Цитаты в теме «проза», стр. 4
Так бывает, когда расстроен и подавлен, но сердце без злости
Когда знашь, что ты не достоен!, Но приходит Сам Бог в гости.
Ты не просишь ответ на вопросы, ты Ему предлагаешь чая
И пытаясь казаться взрослым, говоришь, что ты всех прощаешь!
Про себя что-то там бормочешь, имена называя невнятно
Бог в ответ: «Ты автограф хочешь? Я решу всё, но завтра, ладно?!»
И ты видишь как Он засыпает, Ему сняться стихи и проза
Оказалось никто не знает, что и Бог устаёт врать взрослым.
То была не интрижка, —
Ты была на ладошке,
Как прекрасная книжка
В грубой суперобложке.
Я влюблен был как мальчик —
С тихим трепетом тайным
Я читал наш романчик
С неприличным названием.
Были слезы, угрозы —
Все одни и все те же, —
В основном была проза,
А стихи были реже.
Твои бурные ласки
И все прочие средства —
Это страшно, как в сказке
Очень раннего детства.
Я надеялся втайне,
Что тебя не листали,-
Но тебя, как в читальне,
Очень многие брали.
Не дождаться мне мига,
Когда я с опозданием
Сдам с рук на руки книгу
С неприличным названием.
Когда же он наступит, Новый год?
Мы с мамой наряжаем нашу елку.
А он никак, никак не настает.
И Дед Мороз к нам не приходит долго!
Вот красный грузовик моей мечты,
Вкус мандаринки, мишка шоколадный .
Воспоминания детские чисты
Как запах елки в комнатке прохладной.
Мы украшаем елочку с тобой,
И все сильнее ощущение дома.
Блестит звезда в гирлянде золотой.
Или слеза Так это все знакомо.
Наш первый общий праздник – Новый год.
«Ирония судьбы», салат и свечи.
Как ты красива! Никаких забот!
Такой чудесный, бесконечный вечер.
Приятно очень собирать с детьми
Всю в шишках и почти живую елку.
И вспоминать истории, ведь мы
И сами дети, но большие только.
Хотим подарков, зная наперед,
Что сказочной бывает даже проза.
А маленькая дочка в Новый год
Дождется точно Дедушку Мороза!
Да, я видела ту черту, где встречается небо с морем.
Где стихия могучих волн с необъятным простором спорит.
Где все мысли — скопление рифм, преступление — думать прозой.
Где, коль взглядом впиваться в даль, то глаза застилают слезы.
Я смотрела на горизонт, берег, гальку и тучи чаек.
Я хотела найти ответ. Но ответ был внутри — с к у ч, а ю
Да, я знаю, как дважды два, пару истин, что неизменны,
И что коль не полюбит принц, то русалка морскою пеной
Станет, превозмогая боль, свое сердце ему оставив,
Променяв на его плечо дно морское Но против правил
Всё же верю в земной финал у совсем не земных историй,
Ведь я видела ту черту, где сливается небо с морем.
1) Недостаток разговоров об очевидном в том, что они развращают сознание своей легкостью, своим легко обретаемым ощущением правоты.
2) Потерять независимость много хуже, чем потерять невинность.
3) Классический балет есть замок красоты, чьи нежные жильцы от прозы дней суровой пиликающей ямой оркестровой отделены. И задраны мосты.
4) Что губит все династии — число наследников при недостатке в тронах.
5) Любовь сильней разлуки, но разлука длинней любви.
6) Все, что мы звали личным, что копили, греша, время, считая лишним, как прибой с голыша, стачивает — то лаской, то посредством резца цикл адской вещью без черт лица.
Обездвижена я тобой обесточена.
Не единожды-дважды, трижды
Смешиваешь меня с ночью.
Размениваешь улыбки на звезды.
Даришь их мне букетами.
И я засыпаю под твой шепот нежный
С первыми лучами рассветными.
Твоими руками пахнут руки мои,
Тело мое тобой пропитано.
Прожиты каждая из моих
Минут твоим временем.
Перестрелками взглядов играем.
Сердце или молчит, как убитое
Или одуревшее колотится бесперебойно,
Сумасшедшее-целиком твоё-
И я от себя до тебя
Рифмами расстояние меряю.
Перемеряю, отсчитываю,
Пересчитываю, перечитываю.
И я тебя-как всегда-прозой-
Стихами-верлибрами.
Перечеркивая, строчу заново, переписываю.
Но бесполезно писать тебя рифмами,
Казалось бы, идеальными.
Не хватит и трехсот тысяч слов,
Смысл которых не имеет границ.
Как передать то ощущение,
Когда я становлюсь
Обездвижена-безоружна,
Когда я становлюсь обесточена.
Всего лишь от взмаха
Твоих ресниц?
Она желанная, игривая, с улыбкой,
Шикарный вкус, высокие запросы,
Изящный стан подобен нежной скрипке,
В неё влюбиться очень-очень просто.
Она читает прозу, книги — не журналы,
В глазах мужчин — симпатию и страсть.
Она не знает слов «не хочется», «устала»,
Козырной принята считаться её масть.
А приходя домой, в спокойную квартиру,
Где ждут подруги: тишина и грусть,
Нальёт пол чашечки нежирного кефира
И в одиночество отправится тонуть.
Надежда, как всегда, последней умирает.
Хоть с виду сильная — но слабая внутри,
Меняет маски — роли заставляют.
Она ведь женщина — в глазах огонь горит.
Ей хочется всего лишь быть любимой,
Характер очень сложно изменить.
Мужчинам не достичь такой вершины,
А ей мечтается — любить, любить, любить.
Коль на ты с февралём, так проси до сердца, по дорогам ходи, что снегами взяты, у тебя глаза — хочется раздеться до души поношенной и измятой.
Сесть на старый диван, закурить, чтоб дымом запаяло воздух, чтоб встало в горле не рождённым словом родное имя — повторять как мантру: «ты не со мною».
За окном в агонии бьётся город, все дороги не в Рим — к твоему подъезду. Знаешь, проза бывает уже не новой, а стихи всегда словно сотня лезвий.
Я люблю твой запах. И я скучаю. Каждый вечер вспорот и память душит. У тебя глаза — спелое отчаянье. Проходи обутый. Можно прямо в душу.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Проза» — 101 шт.
