Цитаты в теме «сонет», стр. 2 ▷ Socratify.Net

Писать сонеты и карабкаться на стены — пустая забава по сравнению с борьбой против страстей и предрассудков целого народа.

Любовью страсть и душит, и гнетёт
Семейных отношений процедура:
Любовник юный радостью цветёт,
А юный муж глядит уже понуро.
Никто в стихах прекрасных не поёт
Супружеское счастье: будь Лаура
Повенчена с Петраркой — видит бог,
Сонетов написать бы он не мог!

— Артемис смог бы вытащить нас отсюда живыми, спасти Атлантиду и, возможно, выяснить, кто убил тех ребят их ЛеППРКОНа.
— Допустим, — надулся Орион. — Но в его сонетах нет души, а оперный театр он спроектировал исключительно ради каприза.
— Ага, — вмешался Жребкинс. — В данный момент нам не хватает именно умения проектировать оперные театры.

Джералд: Когда влюблена женщина, она способна положить своё сердце под микроскоп и изучать его биение. А когда влюблён мужчина, разве есть ему дело до науки, философии и всего остального?
Роуз: Когда влюблён мужчина, он способен лишь писать сонеты под луной. Когда влюблена женщина, она всё-таки способна готовить ему обед и штопать себе чулки.

Если бы Лаура была женой Петрарки, разве он писал бы ей сонеты всю свою жизнь?

Когда твоё чело избороздят.
Глубокими следами сорок зим,
Кто будет помнить царственный наряд,
Гнушаясь жалким рубищем твоим?
И на вопрос: «Где прячутся сейчас
Остатки красоты весёлых лет?» —
Что скажешь ты? На дне угасших глаз?
Но злой насмешкой будет твой ответ.
Достойней прозвучали бы слова:
«Вы посмотрите на моих детей.
Моя былая свежесть в них жива,
В них оправдание старости моей».
Пускай с годами стынущая кровь
В наследнике твоем пылает вновь!
Из сонетов Шекспира перевод.

Скажите, вы любите крыши,
Пропахшие запахом звёзд?
Они, как усталые крылья,
Проделали тысячи вёрст.

А мы и не подозревали,
Что канув в снотворную тишь,
В таинственных странах бывали
При помощи машущих крыш.

И только большие поэты
Любуются их серебром,
Они-то и пишут сонеты
Оброненным крышей пером.

"Венок осенних сонетов"Остановить мятежных стрелок бег?
Жить прошлым, возвращая раз за разом
Улыбки, слезы, действия и фразы,
Однажды обращенные к тебе?
Нет. В будущем так много откровений,
Что я прошу: спеши вперед, мгновенье!
*********
Поговорим О нас с тобой,
Объединенных, разлученных,
Неправедных и не прощенных
Людьми, минутами, судьбой
Не бойся слов: они — ключи.
Приятней взаперти? Молчи.

Из всех художников, которых я знавал, только бездарные были обаятельными людьми. Талантливые живут своим творчеством и поэтому сами по себе совсем неинтересны. Великий поэт – подлинно великий – всегда оказывается самым прозаическим человеком. А второстепенные – обворожительны. Чем слабее их стихи, тем эффектнее наружность и манеры. Если человек выпустил сборник плохих сонетов, можно заранее сказать, что он совершенно неотразим. Он вносит в свою жизнь ту поэзию, которую не способен внести в свои стихи. А поэты другого рода изливают на бумаге поэзию, которую не имеют смелости внести в жизнь.

Сказать "Люблю"

Утонуть бы в твоих глазах бездонных
Янтарного цвета
В них храниться ласковый солнца луч
Жаркого лета

Блеск ночных огней, танца свечей
Жар огня в камине
Захлебнуться бы в твоих ароматах
И упиться твоими губами цвета граната

Нежным поцелуем, нежной улыбкой
Так хочется к тебе прикоснуться
Носом уткнуться
В запах твоих волос

Ароматами роз полевых ромашек
Незабудок и гладиолусов
Хризантемками и другими оттенками
Весенними ароматами

Лунными сонатами Сонетами и стихами
Губами шептали пели
Что и когда хотели
Летели над облаками

Крыльями махали как птицы
Над ветрами взвиться
Тёплыми потоками
Воздушными вздохами

Ураганами. Циклонами. Океанами.
Континентами. Комплементами.
И теплыми словами
сами себя согревали

Крепкими объятьями
Прозрачными платьями весенних ветров
Твоих нежных духов на самом конце, на краю
Сказать тебе люблю, тебя одну милую мою.

Один женский секрет

Вижу есть один женский секрет.
Приглашают парней на обед
Предлагают им винегрет,
Или сочных красивых котлет,

Борщеца или манную кашку,
Отбивную и простоквашку.
Бутерброды и холодец,
И пирожные наконец.

И свечей романтический свет,
Соблазнительный в общем обед.
Убаюканы танцами света,
Пленены ароматом обеда

Быстро тают мужские сердца,
От котлеток и холодца,
И она эротично одета,
Смотрит как героиня сонета

Нежным голосом скажет она,
Для тебя всё готовила я,
Ты наелся мой милый дружок,
Может хочешь киселёчка глоток,

Может чаю или вина,
Есть шампанского бутылка одна.
Ну давай же! Скорее! Смелей!
Сей напиток в бокалы налей.

Призадумалась мужская душа,
Сердце шепчет — «Это она»
Через время услышит слова.,
Те, что ждала услышать она.

Я слова не буду писать,
Постарайтесь их угадать.

Истинная Истину искал:
Всю землю обошёл,
Все лапти истоптал
И, наконец, нашёл

Сонеты ей слагал,
Букеты ей дарил,
Все перья обломал,
Все клумбы разорил

И Истина сдалась,
Сказала: «я твоя!»
Раскрылась, разлеглась
О, как был счастлив я!

Я к Истине припал!
Я в Истину проник!
Я Истину познал!
Я Истину постиг!

Когда же поутру
Очнулся ото сна,
То ясно понял вдруг, —
Не Истина она!

Зря лапти я топтал,
Зря землю обошёл,
Зря Истину искал
И зря её нашёл

Сонеты зря слагал,
Букеты зря дарил,
Зря перья обломал,
Зря клумбы разорил

Мне зря она сдалась,
Сказала: «я твоя!»
Раскрылась, разлеглась
С ней зря был счастлив я

Я зря её познал,
Я зря её постиг
Быть может, дождь искать,
Чтоб Истину найти!

В глазах твоих бедны умом,
О, самородок! Мы — от стиха плебеи,
В сторонке нервно попиваем ром —
Не вышло рылом вдохновение!

В глазах твоих бедны талантом
Звезда! Воспела оды и сонеты
Душе своей высокопарно,
В чужую наплевав при этом

И как тебя спросить посмели
О чем-либо кроме восторгов!
Ответ такой «ну что, вы съели?!»
Приемчик хитрый психологов

В твоих словах искра бахвальства,
И тон насмешливый в придачу.
Ты так красиво говорила, из пальцев
Трёх фигуру пряча

Но превосходство и гордыня
Для поэтического веса
Не лучшие друзья поныне,
Запомни — если поэтесса!

И с некой долею нахальства,
О, избранная, может в оправдание
Избранию этому ты в графоманство
Упала, жажда я признания.

Я тебя написал
Акварелью весенних рассветов
На зеленых лесах
И на синем просторе морей.

Я тебя написал,
Как четырнадцать строчек сонета,
За четыре часа,
За четыреста дней и ночей.

Я тебе подарил
Голубые глаза небосвода,
Губы цвета зари
И улыбку весеннего дня.

Ты пока из мечты,
Ты из Пятого Времени Года,
Но я знаю, что ты
Тоже где-то рисуешь меня.

И навстречу судьбе
Я иду, ожиданием наполнен,
И, как весть о тебе,
Отдаленный мне слышится гром.

И как будто во сне,
В голубом озарении молний
Ясно видится мне
Все, что с нами случится потом!

Пишите женщинам стихи!
С неимоверным восхищеньем.
Пера воздушного штрихи,
Сплетая в строфы с упоеньем.

Сияньем солнечных лучей,
Согреют женщин ваши строки.
И донесут любви потоки
Восторгом пламенных речей.

Вы посвящайте оды им,
И мадригалы и сонеты,
И песен звучные куплеты,
Для женщин каждый стих любим.

Красою поэтичных строф,
Хореем, дактилем иль ямбом
С восторгом пойте дифирамбы,
И не жалейте нежных слов.

В ночной, загадочной тиши,
Заняв досуг благим искусством.
Пишите пылко, от души,
Пишите искренне и с чувством!

Среди опала, яшм и изумрудов,
В лесу из гладиолусов и маков
Гуляют гномы — спросите: «Откуда?»
Я их в лицо не видел, но однако —

Когда растает снег на этой крыше,
Когда весна просушит эти лужи,
Я припаду к земле и я услышу,
И если мне не веришь, сам послушай

Среди машин, витрин и прочей дряни,
В лесу антенн, домов и телебашен
Гуляют, кто — они не знают сами,
Я слышал, люди очень может даже —

Любви не просят и любви не будет.
В дожде не ищут дождь, а лишь уюта.
А если так, то свиньи те же люди
И странно, что не слышат почему-то

Гуляют, кто — они не знают сами,
Они умны, красивы и одеты.
А я, дурак, припал к земле ушами
И слышу изумрудные сонеты.

Они, быть может, сами не хотели,
Но знали б то, как стали непохожи
На тех, кто они есть на самом деле —
Я их люблю, любовь еще быть может.

Не надо верить этим женским «нет»
Все эти «нет» — шкатулочки с секретом
И если положить туда сонет
Он может обернуться ярким летом

С цветами луговыми и с росой
Лежащей на цветах как на престолах
И с женщиной желанной и босой
Которой ты — единственный так дорог

Все эти «нет» — лишь листья для костра
В большом сгорят а маленький потушат
Разгадка этих «нет» как жизнь — проста
Они хранят от грязи наши души

Все эти «нет» правдивее чем «да»
Тех что слетают с языка беспечно
Нет в этих «да» ни страха ни стыда
И им подходит каждый первый встречный

Не надо верить этим женским «нет»
Они — строги но право не жестоки
И в каждом «нет» хранится ясный свет
И самые надёжные истоки.

Без тебя ничего не будет — ни ветра, ни штиля.
Только стылый песок из разбитых часов годами
ляжет под ноги в бесконечные серые мили.
В не отправленных письмах — жизнь.

Журавли-оригами прокурлычут мотив тишины и обронят ноты.
Безразлично по всходам пройдутся чужие люди
И сплошной белый шум уничтожит мои частоты
Пустота п у с т о т а Без тебя ничего не будет.

Наш рассветный оранж и прохладный закатный виски
Кто-то впишет, играючи, ловко в свои сонеты.
А в моих дождливых стихах не цветут тамариски,
Безымянные станции в них и пейзажи раздеты,

Сигарета горчащая, тусклая лампа дрянная,
Проходящие быстрые тени, как чьи-то судьбы,
Снов провальная темень, и то, что я точно знаю —
Без тебя до скончания дней и меня не будет.

Святая троица Валентинова дня — спиртное, сонеты, садомия.

Сочиняя сонет, нужно думать о себе: если читатель сочтет его скучным или лишенным смысла — тем хуже для читателя. Когда же сочиняешь рекламу, необходимо думать о других.