Цитаты в теме «время», стр. 59
Прежде чем стать великим мастером Дзен, Банзан много лет провел в поисках просветления, но оно все время ускользало от него. Но как-то раз, шагая на базар, он краем уха уловил разговор мясника с покупателем.
— Дай мне самое лучшее мясо, какое только у тебя есть, — попросил покупатель. И мясник ответил:
— Каждый кусок мяса, который у меня есть — лучший. Здесь нет ни одного кусочка, который не был бы самым лучшим.
Услышав это, Банзан стал просветленным.
Я вижу, что ты ждешь какого-то объяснения. Если ты принимаешь то, что есть, тогда каждый кусочек мяса, то есть каждый момент — лучший. Это и есть просветление.
Никого не ищу. На искалась по самые, детка.
Ничего не хочу. На хотелась на двадцать вперед.
Ты резинкой стирательной тщательно вычистил метку,
Что на сердце носил этот долгий мучительный год.
Никого не зову. Назвалась, наоралась, напелась.
Никого не хочу. Ни рефлексов, ни сдавленных «но »
А ведь было же время — до дури, до всхлиповхотелось.
Не хватало. Теперь же хватает — диван и кино.
Никого не прошу. Напросилась, на вылась под дверью,
На молилась на годы вперед. Не прозрела. А жаль.
Не ищу телефон, даже если он бесится трелью.
Кофе. Окна. Земфира. Игрушки. Вино. И февраль.
Никого не люблю. От любила. До тла от любила.
Да и помнить уже не хочу. Память сьела запас.
Отрывала. Рвало. Сорвалась. Порывалась. Убила.
Это время чужое. это завтра навряд ли для «нас».
Никого, никогда, ни за что, ничего и навечно.
Отключается мир. Второпях выключается свет.
Тебе это не кажется. Вместе, вдоль и поперечно
Меня больше действительно нет. Для тебя меня нет.
Всё приходит слишком поздно:
Мудрость — к дряхлым, слава — к мёртвым,
Белой ночи дым беззвёздный
В небе, низко распростёртом —
К нам с тобой, идущим розно.
Всё приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опоздания, опоздания
Громоздятся друг на друга
Сизый свет течёт на лица,
Купола, ограды, шпили
Снится может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были, —
Взгляды тусклы, лица постны.
Всё приходит слишком поздно:
К невиновным — оправдание,
Осуждение — к убийце,
Опоздания, опоздания,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слёзно
Здесь вдвоём — сквозь все запреты
Всё приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод течение,
Время дышит грузно, грозно.
Слишком позднее прощенье
Всё приходит слишком поздно.
НАКАНУНЕ
Я все время живу
Накануне чего-то —
Накануне строки,
Накануне полета,
Накануне любви,
Накануне удачи, —
Вот проснусь я —
И утром все будет иначе.
То, что в жизни имел,
То, что в жизни имею,
Я ценить не умел
И ценить не умею.
Потому что все время
Тревожит забота,
Потому что живу
Накануне чего-то.
Может, я неудачник
С неясным порывом,
Не умеющий быть
И от счастья счастливым.
Но тогда почему
Не боюсь я обиды,
Почему все обиды
В минуту забыты?
Я им счет не веду,
Наплевать, не до счета, —
Я все время живу
Накануне чего-то.
Я, словно бабочка к огню
Стремилась так неодолимо
В любовь, в волшебную страну,
Где назовут меня любимой.
Где бесподобен день любой,
Где не страшилась я б ненастья.
Прекрасная страна — любовь,
Ведь только в ней бывает счастье.
Пришли иные времена,
Тебя то нет, то лжешь, не морщась.
Я поняла, любовь — страна,
Где каждый человек — притворщик.
Моя беда, а не вина,
Что я — наивности образчик.
Любовь — обманная страна,
И каждый житель в ней — обманщик.
Зачем я плачу пред тобой,
И улыбаюсь так некстати.
Неверная страна — любовь,
Там каждый человек — предатель.
Но снова прорастет трава
Сквозь все преграды и напасти.
Любовь — весенняя страна,
Ведь только в ней бывает счастье.
А у меня каждое утро — без тебя,
И каждый вечер — с теплой кружкой чая,
Пишу я смс, не отсылая,
Ругая каждую секундочку себя,
На подоконнике я в сумерках скучаю.
Я в них по буковкам пишу,
Что я по улицам брожу, глотая воздух,
Дышу тобой —
Я рассказала всем потухшим звёздам,
Вернуть тебя — уже наверно поздно.
Я обнулила прошлое, взамен
Свои я чувства вычеркнула болью,
Ты равнодушием —
Как на раны — солью, и номера — delete-ом:
Время перемен.
А у тебя ведь это утро — без меня,
Твой телефон — с другими голосами,
И чай остыл,
Ругаешь ты себя,
И жизнь — как будто зебра с полосами.
Сама себе я отдаю команды:
"Дышать спокойно и стоять на месте"...
Бью по рукам и говорю: "Не надо"!
А сердце робко шепчет мне:
"А если"... И снова - незатейливые споры,
Обиды просто так и без причины,
И оба мы - крылаты и беспёры,
И оба виноваты и безвинны...
Вновь, зажигаясь, гасну я мгновенно,
Как не хватает утром кислорода!
"Любовь" и "Нелюбовь".. одновременно...
И этот сладко-горький привкус мёда.
Куда сверну я: к аду или раю?
С собой бороться с каждым днём не легче,
Ах, как я встреч желанных избегаю,
Ах, как всё время приближаю встречи...
В земных желаньях – неземная сила,
Упрямо небо что-то нам пророчит,
Как это сладко, как невыносимо
В твоём дыханье растворяться ночью.
Седая вечность и седые окна,
Седые облака, седые пряди...
Седой туман я ощущаю кто-то
Мне голову рукою нежно гладит.
Вуаля! Пред Вами водевильный ветеран, которому всевластная судьба давала роли извергов и жертв. Сей образ не высокомерием выдуман. Он — смутное воспоминание, вокс попули, что в нынешнее время выжжено, мертво. Приняв великолепный внешний вид, молвой навеки выдворенный обличитель возвратился, поклявшись выводить все проявления скверны своей корыстной, бессовестной, невежественной власти! Он вынес ей единственно возможный вердикт — Вендетта, и клятвенно заверил вершить его, и рвение вознаградится, ведь верность, нравственность, отвага всегда одерживают верх. Воистину, я выше всякой меры витиеват и выспрен, весьма доволен знакомством с Вами, меня ж зовите просто «Вэ».
А он улыбался и выглядел глупо,
Лежал на диване и снова мечтал
О самой-пресамой но, почему-то,
Которой и имени даже не знал.
Шекспир не открыт на любимом сонете,
И ужин не тронут, встревожена мать,
На кухне с отцом по шестой сигарете —
Не знаешь, а он собирается спать?
Немного за тридцать? Короткая стрижка
Горячий лате и вишнёвый бисквит
Смутился под взглядом её как мальчишка
Да что там смутился — был просто убит!
Бездонное небо бездонное море
Бездонные омуты в этих глазах!
Вселенское счастье и, кажется, горе
И мёртвое время на точных часах.
А если она влюблена и чужая,
И будет любовь эту в сердце хранить?
А вдруг она ангел небесный святая?
И как же ему без неё дальше жить?
А вовсе никак. Значит надо решиться,
И завтра в кафе подойти и спросить:
— А можно мне Вам этой ночью присниться?
И можно я буду всю жизнь Вас любить.
Мы перехитрили время. Пока занимаемся любовью — живем. Пока живем — занимаемся любовью. Пока любим — живем. Если любим — живем. Кто не любит, тот не живет. Так банально и так чисто. В самом грязном месте на земле, среди крови и пыли, мы нашли простую и чистую истину. Мы загнали друг друга в рамки, когда между любовью и жизнью стало возможным поставить знак равенства. Это вершина. То, о чем мечтает каждый, когда тебе двадцать пять лет, у тебя было пятьдесят любовников или любовниц, а любовь толком не приходила. Настоящей, чтобы до смерти, не было вообще. А вот теперь есть. На, бери!
Я расскажу про тех, кто остаётся в середине. Не про неудачников – их повесть слишком горька и скучна. Не про победителей – их историю не рассказать словами. Люди середины – их всегда больше, чем победителей и проигравших. На любой планете, у любой расы Когда-то проблемы решались очень просто. Если одно племя обрело разум, а другое так и осталось стаей – оно превращалось в пищу. В мишень для стрел, которые не сумело придумать. В костяные наконечники для копий. Это были простые времена – и они ещё долго оставались такими. Те, кто опоздал в гонке, кто отстал хотя бы на полшага, – превращались в рабов. Загонялись в резервации и анклавы. Вставали по заводскому гудку и с первым лучом солнца. Простые времена – простые решения. Но простое время кончилось. Кто-то сумел дотянуться до неба. Кто-то сумел откусить от Древа Жизни. Кто-то оставил разум про запас – как мы оставили свои инстинкты на чердаке сознания. Что это было – один краткий миг или целая эпоха? Я не знаю. Но когда молодые боги уходили, сжигая за собой мосты, за их спиной оставались люди середины. Те, кто не сумел. Те, кто не захотел. Те, кто выбрал привычный и не страшный путь разума Неудачники не выдержат шока и погибнут. Победители обретут разум и станут править новым миром. Но для большинства, не изменится ничего! Совершенно ничего! Будут они мыслить или продолжат жить инстинктами – это ничуть не изменит их жизнь. Не всем нужен разум. Не все могут думать. И в этом вечная ловушка. Для средних людей, для тех, кто не хочет в землю, но не дорос до неба, есть только место между небом и землёй. Всегда и везде крайними остаются люди середины. У моей истории нет конца, как нет выхода для людей середины.
Искусство фотографии существует потому, что сама реальность спонтанно создает некие моменты истины и красоты. Задача фотографа — интуитивно откликнуться и запечатлеть такой уникальный момент. Ситуацию, когда автор зачастую не в состоянии предугадать, что у него получится, трудно себе представить в каком-то другом искусстве, кроме фотографии, разве только еще в поэзии. Стихи возникают спонтанно, стихи рождаются в подсознании из случайно услышанного слова или промелькнувшего созвучия. Поэт часто бывает медиумом, связующим звеном между чем-то неосязаемым (не представимым) и листом бумаги. И фотография чаще всего рождается спонтанно, по воле случая. Она складывается из невообразимого количества слагаемых, которые «встречаются» в один единственный момент времени и создают гармоничную картину, полную взаимосвязей и нюансов. Поэты бывают медиумами или создателями. Фотограф, работающий репортажным методом (без режиссуры, вмешательства в происходящее), всегда медиум. Он откликается на происходящее, но не создает его.
Если ты нетерпелив, то принесешь лишь вред и не сможешь добиться больших успехов. Если человек, приступая к какому-то делу, скажет себе, что главное — не скорость, а качество и результат, то справится на удивление быстро. Времена меняются. Подумайте о том, каким будет мир через пятнадцать лет. Он, вероятно, будет несколько другим, но если бы можно было заглянуть в книгу предсказаний, то, я думаю, мы бы увидели, что он будет не настолько уж отличаться. По прошествии пятнадцати лет не останется никого из тех людей, на которых держится наше время. И даже если их место займут молодые, то, вероятно, меньше чем половина из них доживет до этого срока.
Представления о ценности постоянно меняются. Например, если бы было недостаточно золота, серебро стало бы самым дорогим металлом, и, если бы было недостаточно серебра, ценилась бы медь. Времена меняются, и люди уже не те, что раньше, поэтому человек будет иметь достаточную ценность, даже если проявит лишь незначительные усилия. Пятнадцать лет пролетят как сон. Если человек не будет пренебрегать своим здоровьем, то в конце концов он достигнет своей цели и состоится как личность. Конечно, во времена, когда выдающихся людей много, необходимо прилагать значительные усилия. Но когда мир приходит в упадок, отличиться нетрудно.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Время» — 8 908 шт.
