«Откуда мы пришли? Куда свой путь вершим?
В чем нашей жизни смысл? — Он нам непостижим.
Как много разных душ под колесом фатальным,
Сгорает в пепел, в прах. А где, скажите, дым?»
Из обломков нашей глупости, строится фундамент нашего опыта, на котором мы уже возводим великолепный храм нашей мудрости, любви, истины.
Господи, почему мы умеем любить и убивать?! Почему не только — любить?! Почему Ты изгнал нас из рая за различение добра и зла, если мы их не различаем!
Книги в наших домашних библиотеках — и прочитанные, и непрочитанные — это самое полное отображение нас самих, из всего, чем мы располагаем.
Мы не получаем мир в наследство от наших родителей, мы берём его взаймы у наших детей.
Мы не выносим людей с теми же недостатками, что и у нас.
Мы лепим своих кумиров из снега и плачем, когда они тают.
Мы забываем иногда, что ничто не предопределено и будущее зависит от нас, от решений, принятых на протяжении всей нашей жизни.
Все люди, посланные нам - это наше отражение. И посланы они для того, чтобы мы, смотря на этих людей, исправляли свои ошибки, и когда мы их исправляем, эти люди либо тоже меняются, либо уходят из нашей жизни.
Все пройдет. Страдания, муки, кровь, голод и мор. Меч исчезнет, а вот звезды останутся, когда и тени наших тел и дел не останется на земле. Нет ни одного человека, который бы этого не знал. Так почему же мы не хотим обратить свой взгляд на них? Почему?