Вот она, жизнь. Вечно все то же: один ждет другого, а его нет и нет. Всегда кто-нибудь любит сильнее, чем любят его. И наступает час, когда хочется уничтожить то, что ты любишь, чтобы оно тебя больше не мучило.
Ну, если ты не веришь в волшебство, то оно тебя и не коснётся. Если ты не веришь, что мир обладает собственным сердцем, то и не услышишь как оно бьётся.
Всю жизнь ожидаешь встречи с Кем-то, кто поймет тебя и примет таким, какой ты есть. А в самом конце обнаруживаешь, что этот Кто-то всегда с тобой.
И это — ты сам.
Счастье — как поцелуй: чтобы насладиться им, его нужно с кем-то разделить.
Люди часто не знают, что делать с временем, но оно-то знает, что делать с людьми.
Жизнь — это не то, что с тобой творится, это то, что ты творишь.
То, что люди зловредны, меня никогда не удивляло, но вот то, что им не стыдно, мне кажется странным.
Жизнь - это не то, что с нами происходит, а то, как мы поступаем, когда с нами что-то происходит.
Жизнь — это то, что происходит с тобой, пока ты строишь другие планы.
То, что происходит с тобой, происходит только с тобой. Никому и никогда не удастся взглянуть на мир твоими глазами, увидеть то, что видишь ты, и понять это так, как понимаешь ты.