
Мы были людьми, о которых не писали в газетах. Мы жили в пробелах и на полях листа. Это давало нам больше свободы. Мы жили в промежутках между историями.
Проблема в том, что мы ищем, с кем бы состариться, а секрет в том, чтобы найти человека, с кем можно остаться ребёнком.
Мы не знаем, что будет завтра. Пусть оно просто будет. И пусть в нем будут все те, кто нам дорог.
Мы варимся в странном компоте,
Где лгут за глаза и в глаза,
Где каждый в отдельности – против,
А вместе – решительно за.
Печальный и в тоже время счастливейший удел человечества в том и состоит, чтобы без конца измерять расстояния от того места, где мы находимся, до того, где мы хотим быть.
И все же, будем верить в чудеса,
Смотреть на мир влюбленными глазами,
Тогда к нам ближе станут небеса,
И мы потрогать сможем их руками.
До 30 лет — мы играемся с жизнью и она нам прощает многое. После 30 лет — жизнь играется с нами и не прощает нам ничего.
Спешим за счастьем мы бегом.
Гнём в поисках его подковы.
А счастье в том, что мы живём.
И наши близкие здоровы!
Самых дорогих нам людей мы носим постоянно с собой. В мыслях, в голове, в сердце...
Все мы вот так и летим, каждый в своем самолете.