Игорь Приклонский, цитаты
Век безымянный
Как рано входит вечер водянистый,
Как скоро зажигаются огни
Ты не ищи меня у букинистa
На полках невостребованных книг:
«Родился, жил, потом безвестно канул».
Уймётся неспокойная душа,
Забудут все и только тараканы
Нагрянут в гости, лапками шурша.
И незачем накладывать румяна —
Природа побеждает всё равно,
Но этот век (пока что безымянный),
Конечно же, не кончится со мной.
Минует время, промежуток краткий —
Простой школяр, коверкая слова,
Напишет на полях своей тетрадки
Наивный плагиат: «Я встретил Вас»
Другие строки высветит лампада,
Иную книгу выберет рука —
Банальная теория распада
Железной диалектикой крепка.
Лишь голос — не навязчивый и чистый
Незлым и тихим словом помяни
И не ищи меня у букинистa
На полках невостребованных книг.
Как тебя ни назвать....
Как-нибудь назови — можно братом, отцом,
Можно другом, любовником, хамом, повесой
Подгоняем костюм, гримируем лицо —
Вот и вышел герой не придуманной пьесы
Жизнь и смерть и любовь и ночное алло —
В них смешались банальность и горечь, и сладость
Межсезонье — пора недосказанных слов:
Мы с тобой навсегда — и другого не надо
Назовись как-нибудь — можно дочкой, сестрой,
Можно другом, инфантой, невестой матроса
Будем жить/прошивать в между прочим ость строк
Нашей жизни чудной акварельный набросок.
Мадера и кофе — меню одиноких мужчин.
Не нравится профиль? На это есть много причин.
А, может быть, мало. А, может быть, только одна.
У Вас не бывало? Должна быть серьёзной она.
По этой причине (она как хмельное вино)
Не спится мужчине, не радует то, что должно.
Ему безразлично, что думают и говорят.
Секретно и лично. Похоже, не верите? Зря.
Меню не поможет, не всё отразится в словах.
Важнее, быть может, что бродит у нас в головах,
Чей путь не замечен, но это нас будит в ночи.
Надежда на встречу. И больше не нужно причин.
В окошко женщина смотрела
Бродил по городу без дела,
Переводя остаток дня
В окошко женщина глядела —
Не на меня, не на меня
Какая боль ей сердце ранит,
Какая давняя вина
И на стекле как на экране
Кого увидела она?
Кто, не желая, стал причиной,
Что щёки бледные в росе —
Быть может, вспомнила мужчину,
Который был дороже всех?
А, может быть, пришла с работы,
Устав от жизни кочевой,
И стало грустно отчего-то,
Ho не понятно — отчего
Повисла капелька как точка
На тучи синей бороде
И есть сынишка или дочка,
И вроде всё как у людей
Летели молнии как стрелы
И с крыши капала вода
Куда та женщина смотрела
Я не узнаю никогда.
Я не служанка твоего культа —
Ведь ночь короткая, а день длинный
Зачем ты вылепил меня, Cкульптор?
Зачем напрасно перевёл глину?
Полушутливо погрозил пальчик,
Душа больная унеслась в просинь
Зачем ты вылепил меня, Mальчик?
Ведь это больно — «поиграл-бросил»
Не знал покоя ты, не знал лени —
Не дарят славу на простом блюде
Зачем ты вылепил меня, Гений?
Я не хотела уходить к людям
Назвать «мечтою» — это так просто,
Но от отчаянья куда деться?
Зачем ты вылепил меня, Взрослый?
Давно не ходят поезда в детство
Ложилась карта, да не той масти,
Стоять в музее — словно гнить в склепе
Зачем ты вылепил меня, Мастер?
Уже другую для себя лепишь
Весь мир узнает о твоём даре —
Творить мечты своими руками
Зачем ты вылепил меня, Cтарец?
Я без любви твоей — простой камень.
Я открываю почтовый ящик —
Связь между прошлым и настоящим,
Я как корабль, где-то там стоящий,
Затертый между льдин.
Я остаюсь в этом нашем прошлом
Между святым и постыдно пошлым —
Ты уж прости, если только можно,
И строго не суди.
Kак бы хотелось остаться прежним,
Пусть не святым, но любимым, нежным,
Даже когда за окошком снежно —
Только бы ты была.
Линия нашей судьбы прямая,
Но горькой правды не принимая,
Я каждый год ожидаю мая,
Словно цветок тепла.
Эта тоска просто выше крыши,
Может быть, всё-таки, ты услышишь,
Что-то предложишь немного выше,
Чем мой привычный сплин.
Ты разорвёшь сети одиночеств,
Где пропадаю и дни, и ночи,
И откровения тех пророчеств,
Где я совсем один.
Я открываю почтовый ящик,
Что-то в своей темноте таящий,
Пусть говорят, что совсем пропащий,
Пусть говорят — не верь!
Пусть говорят, что проходит лето,
Я ведь упрямый, ты знаешь это —
Ты напиши, я уже с ответом
И открываю дверь.
Позволь, Господь, забыть про это, прости грехи!
Моя любовь была поэтом, её стихи
Несли по жизни как ветрила, немудрено —
Она творила и творила — и день, и ночь,
До токсикоза, до надрыва. Cойти с ума:
Поэмы, проза в перерывах — какой кошмар!
Стихов так много, я бессилен, потерян счёт,
Но обожатели просили: «Давай ещё!»,
A я писал стихи-ответы — попутал бес,
Поскольку тоже стал поэтом, не по злобе.
Она, конечно же, не дура, но вот дела —
Я предпочёл бы всё натурой, но не дала.
Ну что за мода петь без толку про неглиже?
Какая тонкая жестокость! Какая жесть!
Как это всё не режет ухо и ей самой?
И я ушёл. К другой. Без слуха. Глухонемой.
Письма приходили все реже —
Выбор этот был не случаен,
Стал он нелюдим и небрежен,
От нее себя отучая
Отпускал спокойно, без боя,
Не просил разбиться на части —
Не заменят счастье собою
Долгие беседы о счастье
Покрывался коркой — коростой,
Не желая делать больнее,
Потому, что очень не просто
Все, что было связано с нею
Письма становились короче —
Слишком поздно петь серенады,
Больше — между слов, между строчек,
Меньше — вслух, поскольку так надо
Прошлых лет никто не отнимет,
А других не будет, куда там —
Ангелы шутили над ними,
Перепутав место и даты
Радость не бывает без грусти,
Оттого ему все яснее —
Никуда его не отпустит
Все, что было связано с нею.
-
Главная
-
❤❤❤ Игорь Приклонский — 11 цитат
