До чего же странное существо человек. Вся его жизнь – сплошное чудо, но как раз в чудеса-то он и не верит.
Скромность и добросовестность вознаграждаются только в романах. В жизни же подобные качества, пока они кому-то нужны, используются до конца, а потом на них просто плюют.
В конце концов всё будет хорошо. А если пока не хорошо — значит, ты просто ещё не дошёл до конца.
Как ни смеялись бы мы над чудесами, пока сильны, здоровы и благоденствуем, но если жизнь так заклинится, так сплющится, что только чудо может нас спасти, мы в это единственное, исключительное чудо — верим!
Мы всегда верим во что-то хорошее: в жизнь — после смерти, в дружбу после секса, в вечную любовь. Вера — прекрасное, но порою обманчивое чувство.
Ваше прошлое не может быть изменено, но ваше будущее по-прежнему в ваших руках.
То, что было раньше — самое ценное, что у нас есть, но в то же время самое бесполезное.
Мы все как художники. Мы верим в то, что создаём.
Нигде, ни в каком городе мира, звёзды не светят так ярко, как в городе детства.
Не осень в нашей грусти виновата,
А лишь отсутствие в душе весны…
Прекрасна осень красками заката,
Что проникают, даже, нам во сны.
Очаровательна она сырым туманом,
Летящим с паутинкой паучком.
Красива она дубом-великаном
И грустным тихим обложным дождём.
И если вспомнить всё, что видели когда-то,
То мы поймём, мы пред собой честны, —
Не осень в нашей грусти виновата,
А лишь отсутствие в душе — весны…