Людям кажется, что они знают меня, а мне кажется, что они ошибаются.
Правда — она, конечно, правда, но ещё не истина, а только маленький её обломочек.
Им кажется, что они нормальные, поскольку все они поступают одинаково.
Красивым кажется все, на что смотришь с любовью.
— Мне кажется мы друг другу не подходим.
— А что делать? Другим мы не подходим еще больше.
Правда в том, что любовь начинается с роз, а заканчивается шипами.
Я могу ошибаться, но мне кажется, что с возрастом человек становится спокойнее и предпочитает думать, прежде, чем действовать.
Обращаясь с ближними так, как они того заслуживают, мы делаем их только хуже. Обращаясь же с ними так, будто они лучше того, что представляют собой в действительности, мы заставляем их становиться лучше.
Какое это счастье, когда твои близкие с тобой, а не на кладбище, и ещё можно насладиться тем, что они с тобой, и ещё можно сказать им, как любишь их и дорожишь ими.
Есть красота в том, чтобы оставлять людей в покое, когда они причиняют вам боль, а не пытаться наладить с ними общение и не думать, что с тобой не так.