Жизнь предназначена для того, чтобы жить, и каждый день должен быть радостью, а не борьбой. Она должна быть похожей на прогулку по полю в солнечный день, а не на сражение с непрекращающейся бурей.
Никто в этом мире не решает все, а если кто-то и решает много больше других, то только потому что другие сваливают с себя ответственность за многое.
Женщин не нужно слушать. Их нужно чувствовать. То что она говорит, и то, что она чувствует — это разные вещи.
Человек, чтобы быть добродетельным должен поcтупать так, как поступает стрелок из лука: если он промахивается, то ищет причину не в цели, а в себе.
Все кричат "нужно уметь прощать", и никто даже не заикается, что нужно уметь не обижать и не причинять боль!
Тебе не нужно быть привлекательным, чтобы тебя поняли, тебе не нужно быть богатым и знаменитым, чтобы быть лучшим. Ты только должен отдавать больше, чем у тебя когда-либо было.
Не всегда нужно искать в жизни смысл. Иногда попробуйте найти в ней просто удовольствие.
Нужно не только говорить, что думаешь, но и думать, что говоришь.
В мире все взаимосвязано и мы — часть этого круговорота. А потому в Мировом Древе нигде не может быть одиноко торчащей ветки: где-то и она связана с какой-то другой ветвью. Когда чувствуешь это единение с миром, живешь в гармонии с природой - все проблемы уходят.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.