Мы были людьми, о которых не писали в газетах. Мы жили в пробелах и на полях листа. Это давало нам больше свободы. Мы жили в промежутках между историями.
Мы не знаем, что будет завтра. Пусть оно просто будет. И пусть в нем будут все те, кто нам дорог.
Мы от любви теряем в весе
за счёт потери головы
и воспаряем в поднебесье,
откуда падаем, увы.
Мы варимся в странном компоте,
Где лгут за глаза и в глаза,
Где каждый в отдельности – против,
А вместе – решительно за.
И все же, будем верить в чудеса,
Смотреть на мир влюбленными глазами,
Тогда к нам ближе станут небеса,
И мы потрогать сможем их руками.
До 30 лет — мы играемся с жизнью и она нам прощает многое. После 30 лет — жизнь играется с нами и не прощает нам ничего.
Спешим за счастьем мы бегом.
Гнём в поисках его подковы.
А счастье в том, что мы живём.
И наши близкие здоровы!
Самых дорогих нам людей мы носим постоянно с собой. В мыслях, в голове, в сердце...
Мы все у Бога на ладони,
На одинаковых правах
И те, что в золотой короне
И те, что в порванных штанах...
Все мы стали людьми лишь в той мере, в какой людей любили и имели случай любить.