Закаты пропитаны грустью. Потому что каждый раз, провожая его, думаешь: каким ни был, удачным или неудачным, день — это мой день, и он уходит навсегда.
В человеке, который нам по-настоящему дорог, нам дорого все — даже его недостатки. Без них он не был бы самим собой, а значит, не имел бы тех качеств, которые привязывают вас к нему.
Аристотеля попрекали, что он подавал милостыню человеку дурного нрава; он ответил: «Я подаю не нраву, а человеку».
Маленькая девочка спросила своего брата:
- Что такое любовь?
Он ответил:
- Это когда ты каждый день воруешь у меня из портфеля шоколад, а я продолжаю класть его в одно и то же место...
Когда ребенок учится ходить и падает по 50 раз, его почему-то не посещает мысль: "А может, это не мое?".
Оттого что человек умер, его нельзя перестать любить, чёрт побери, особенно если он был лучше всех живых, понимаешь?
Если Вы отпускаете голубя и он к Вам возращается — он Ваш, если нет — он никогда Ваш не был.
Интересно вспоминать, как ты познакомился с человеком, как его первый раз увидел и что почувствовал, что подумал о нем, было как-то безразлично на него сперва, а потом... а потом он стал смыслом твоей жизни.
Глупо говорить, что обо всем забыла…
Просто ждать устала и не вижу смысла.
Только если спросят: «Ты его любила?»
Я отвечу тихо: «Он был моей жизнью».
Если прожитый день не был твоим приятелем, значит он был твоим учителем.