Она так боится, что холод
Застанет ее врасплох
И на ресницы вдруг ляжет
Кристаллами соли иней.
Она бережет себя
От недомолвок, склок,
И небо — даже в грозу —
Ей видится синим.
Она ведь с душой к немногим
/А многим и не дано
Открыть перламутр миров,
Что в раковину запрятан/.
Она в предвкушении сказки
Бродила уже давно.
И сочинила ее
Под пеленой заката.
Она так боится, что кто-то
Первым спустит курок —
И на груди вдруг выступит
Пятнышком крови чувство.
Она еще не сгорела,
Порхая в мечтах меж строк
Страшнее всего —когда
Над диафрагмой пусто.
— Аномаль, 85 цитат
ПОХОЖИЕ ЦИТАТЫ
ПОХОЖИЕ ЦИТАТЫ
Когда идешь на работу всегда помни, что лучше всех в колхозе работала лошадь...
Но, тем не менее, председателем она так и не стала!
Птица сидящая не дереве, никогда не боится, что ветка под ней сломается, потому что она доверяет не ветке, а своим крыльям!
Депрессия подобна даме в черном. Если она пришла, не гони ее прочь, а пригласи к столу, как гостью, и послушай то, о чем она намерена сказать.
Сама по себе саранча еще не наказанье Господне, она становится наказаньем Господним, когда ее много. Так же и с дураками.
Любовь, она как насморк – приходит неожиданно. Ее не купить за лилии, не найти в интернете. Она придет, обязательно придет и будет рядом с нами.
Любовь идущую от сердца трудно почувствовать, потому что она молчалива. Она так молчалива, что кажется, что она отсутствует. Эта любовь не имеет своей противоположности, и что бы не происходило — она не переходит в ненависть.
Любовь никогда не умирает естественной смертью. Она умирает, потому что мы не знаем, как пополнять ее источник. Она умирает из-за безрассудства, из-за ошибок, из-за измен. Она умирает от болезней и ран, она умирает от утомления, от увядания, от потускнения.
Ушла любовь, а мне не верится.
Неужто вправду целый век
Она была моею пленницей,
И вдруг решилась на побег.
Ушла любовь, забрав с собою
И тихий смех, и добрый взгляд...
В душе так пусто, как в соборе,
Когда в нем овощи хранят.
Не осень в нашей грусти виновата,
А лишь отсутствие в душе весны…
Прекрасна осень красками заката,
Что проникают, даже, нам во сны.
Очаровательна она сырым туманом,
Летящим с паутинкой паучком.
Красива она дубом-великаном
И грустным тихим обложным дождём.
И если вспомнить всё, что видели когда-то,
То мы поймём, мы пред собой честны, —
Не осень в нашей грусти виновата,
А лишь отсутствие в душе — весны…
Ты к ней привык, она тебя любила.
Подарки не дарил ей и цветов,
Не говорил ей, как она красива,
И что на все ради нее готов.
Ты был все время занят. Раздражался,
Когда она заботилась, любя.
И даже ты ни разу не пытался
Узнать о чем кричит ее душа.
Она хотела стать неповторимой,
Стать самой главной в жизни для тебя,
Но снова, засыпая, видит спину,
А ей так хочется взглянуть в твои глаза.
А ей так хочется тепла и понимания,
Немного ласки и простой совсем заботы,
Чтоб уделял ей чуточку внимания,
Хотя бы в воскресенье и субботу.
Она ведь за тобой хоть даже в бездну,
И в беды не предаст, и будет рядом.
Ей хочется быть для тебя полезной,
Встречать с работы ужином и чаем.
Не ценишь ты ее, совсем не ценишь.
И не боишься вовсе потерять.
Ах, если б знал ты, скольким отказала,
Чтобы с тобой ей рядом засыпать…