
Мы никогда не живем, мы лишь надеемся, что будем жить.
Несчастье, что мы не можем ни обходиться без женщин, ни жить с ними.
Мы живем в мире, где похороны важнее покойника, где свадьба важнее любви, где внешность важнее ума. Мы живем в культуре упаковки, презирающей содержимое.
Нам никто не принадлежит: ни наши мужья, ни дети. Мы можем только чем-то делиться с людьми, которых любим.
Четвертая часть из того что мы едим помогает нам жить, остальные 3/4 кормят доктора.
Ни ума, ни правды, ни силы настоящей, ни одной живой идеи. Да при помощи чего же они правят нами? Остается одно объяснение — при помощи нашей собственной глупости.
Как ни крути, а ножи в спину мы получаем только от самых близких людей.
Мы живем в обществе, где люди пытаются не стать счастливыми, а где стремятся выглядеть счастливыми.
Жизнь удалась, если коньяк который мы пьем, старше женщин с которыми мы спим.
Когда мы есть, то смерти еще нет, а когда смерть наступает, то нас уже нет. Таким образом, смерть не существует ни для живых, ни для мертвых.