Все имеет свой смысл и свою цену; и одно прибавляется к другому, пока не качнётся чаша весов — и вот мы уже снова в пути, бредем по дорогам, говоря себе: ну что ж, возможно, в следующий раз...
К каждому придет Счастье. И не обязательно в ночь со вторника на среду. Не обязательно в феврале или в июле. Не обязательно в хорошую погоду. Но обязательно, вдруг...
Чтобы жизнь не убивать, умирая в ней со скуки,
Надо что-то в ней менять — ну хотя бы свои муки.
Жизнь очень похожа на футбол. Мы все хотим забить мяч. Ну или просто показать, что мы на это способны.
Мы все у Бога на ладони,
На одинаковых правах
И те, что в золотой короне
И те, что в порванных штанах...
Все люди — братья. Ну хорошо, хорошо, не все. Некоторые — сёстры. Так или иначе раз в году все мы становимся удивительно похожими друг на друга, и где бы мы ни были: в Хабаровске, в Питере или в Астане, 31 декабря мы все, как один, наряжаем ёлки, готовим самые вкусные блюда и как маленькие ждём Новогоднего чуда.
В один прекрасный день я понял, что не хочу никому ничего доказывать. Я снял очки и посмотрел на людей через призму цинизма: есть те, кто рядом и те, кому не по пути. Любят меня или ненавидят - дело каждого.
Главное, что я знаю, ради кого я куплю билет даже в ад, а к кому и в рай не поднимусь.
А вы когда-нибудь скучали по себе,
По той себе, которой уж не будет ,
Той что осталась рябью на воде ,
Которая растаяла по сути .
По той что не обманута пока,
Не предана, не сброшена с обрыва.
По той что невесома и легка ...
Которой незнакома точка срыва .
По той которой чужд ещё обман ,
Которая не чувствует подвоха ,
Не видит ложь, что спрятана в карман .
По той что ещё в общем-то дурёха .
А вы когда-нибудь скучали по себе ,
По той наивной, доброй и открытой,
По той что ещё в жизненной борьбе ,
На всём лету невзгодами не сбита .
По той что не боится доверять ,
Что как ребёнок в пустоту шагает ,
Которой ещё нечего терять ,
Которая пока что обретает...