Неважно, ты — в какой стране
Отсчитываешь дни и ночи.
Кружится время на стене
А ритм секунд надменно точен.
И притаился календарь
Где все известно про любого —
Когда нас ожидает даль
И небо цвета голубого.
Все остальное — ерунда —
События мелкого значения.
Ты оглянись — летят года,
Как будто легкие мгновенья.
А впереди все меньше лет,
Но лучше позабыть про это
И пропадет незримый след
От промелькнувшего поэта.
Все будет также как сейчас.
(Наивно думать по-другому)
Мир не изменится без нас,
Ну, зарастет дорога к дому.
— Петр Давыдов, 129 цитат
ПОХОЖИЕ ЦИТАТЫ
ПОХОЖИЕ ЦИТАТЫ
Трагедия современного человека не в том, что он знает все меньше и меньше о смысле своей жизни, а в том, что все меньше и меньше его это беспокоит.
С каждой минутой у нас все больше прошлого и все меньше будущего. Цените свое настоящее!
Делай вид, будто у тебя все в порядке. Ты удивишься, когда поймешь, насколько это эффективный метод. После того, как сумеешь обмануть себя, тебе вообще все на свете будет по плечу.
С каждым годом у нас все больше прошлого и все меньше будущего. Цените свое настоящее!
Все люди и все события твоей жизни пришли в нее потому, что ты их притянул. Теперь тебе надо выбрать, как с ними поступить.
Любовь - это все что у нас есть, и это единственный способ помочь другому человеку.
Старость — это когда все говорят про твоё прошлое, а не будущее.
Начни думать, что все хорошо и ты начнешь находить всему этому подтверждение.
Начни думать, что все плохо и ты начнешь находить этому подтвержение!
У каждого, наверное, в начале пути есть две дороги : «все как надо» и «все через жопу». По какой причине большинство из нас идет по второму пути — вечная загадка.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.