Цитаты в теме «осколок», стр. 9
Когда частоколом меня окружают невзгоды,
То солнца не вижу, мне всё предвещает грозу.
Слепа и глуха к возрожденью весенней природы,
И манит земля изумрудной травою внизу.
Вот, кажется, шаг за балкон — и навеки свободна,
Мне соль не насыплют в открытую рану тайком,
Не надо закатов, не надо мне больше восходов —
Устала ходить по осколкам судьбы босиком.
Особенно ночью, как снимки, сойдя с негатива,
Проявлены памятью прошлого, лица плывут.
Пытаюсь добраться до сути, увидеть мотивы
Когда-то любимых друзей, что потом предадут.
Но утро придет избавлением от мыслей свинцовых.
Я волю с рассудком зажму, по привычке, в кулак.
И снова поверить смогу в вечных истин основы.
Не ждите, «друзья»! Никогда я не сделаю шаг!
Ты умеешь красиво писать письма. Ты изящно сплетаешь слова и перебираешь тонкими пальцами клавиши человеческих чувств. Но со временем палитра эмоций скудеет и все более сложные, замысловатые, диковинно очаровательные созвучия тщетно прячут под собой выступающую пустоту. И никакая оригинальность, никакая красота не спасет от неумолимо раздевающейся души, в которой исписанными страницами желтеют привычные, до дыр зачитанные осколки твоей жизни, прожитой вскользь, стекающей мутными разводами слов в грязную, матовую, бездонную лужу забвения. Но иногда, очень очень редко, игра в слова перерастает во что-то большее, в игру смыслов, игру над жизнью.
Сколько там до весны? Будет целый февраль
Укрощать непокорных метелью,
Заставляя опять во спасение врать
Тех, кому «выносимо» не с теми
Будет царство твоё тридевятым вполне,
С молодой королевой и свитой
Чей-то профиль рисуется в завтрашнем сне
И любимая чашка разбита
Не на счастье, а так, на короткий февраль —
Двадцать восемь случайных осколков
Ну, а ложь во спасенье — как преданный враг —
Тем, кому это нужно на сколько
Отдаю нынче нежность, шальную насквозь,
В равнодушные руки на сколько?
Укрощай нас, февраль, без обиды и слёз
Двадцать восемь холодных осколков.
Помнишь, дождь шелестел?
Мы с тобой его слушали-слушали
Помнишь? Капли стучали,
Морзянкой шифруя все тайны?
Просто мы говорили руками,
Губами и душами
Просто это казалось
Ни капельки нам не случайным
Помнишь, тысячи раз я
В тебе находила спасение?
Прилетала на свет
И хотела остаться надолго
Ты же знаешь, что я
Не люблю эту пору осеннюю
Разбиваю печаль, как на счастье,
На сотни осколков.
На листве пожелтевшей
Стихами нам осень ответила
Мы читали их вместе,
Шепча невпопад эти строчки
И, наверно, был знак
На судьбе небольшая отметина
Я по-прежнему жду,
Даже если и верю не очень
Знаешь, всё неспроста:
Этот дождь, эти листья кленовые
Только я, как и ты,
Не привыкла босою да в осень
Может быть, просто время
Нам сказку придумало новую
В тонких струях дождя?
И её мы с собою уносим
Помнишь, дождь шелестел?
Вы-дум-щи-ца или фантазёрка
Так вот получается всегда
И глаза – не синие озёра,
И характер, видимо, беда
Только иногда бывает столько
Нежности в не пролитых словах
Словно разноцветные осколки
Вздрагивают в сердце и руках
Золотом звенящего июля
Брызгами танцующих морей
Радуясь, и плача, и целуя,
Греюсь в тихой музыке твоей...
Кружево метелей голос ветра
Сказку сочиняю и люблю
Мягкие снега цветастость лета
Скоро улыбнётся февралю
Странная придуманная сказка
Та, где в каждой строчке – снова Ты
Цвета летних дней сегодня краски
В розовой коробочке мечты
И, слывя по жизни фантазёркой,
Я в стихах - до кончиков ногтей
Женщиной, кокетливой девчонкой
Нежностью безудержной своей.
Победа пахнет мясом и танковой броней,
Победа пахнет грязью и неба синевой.
Победа пахнет спиртом и кашей на воде,
Что набрана в покрытой ряскою реке.
Победа пахнет гарью, осколками гранат,
Когда на поле брани уходит в небо брат.
Победа пахнет грубо, слезами и трудом,
Снарядом, дымом, трупом, верёвкой и болтом.
Победа пахнет летом, где воздух свеж и дик,
Летящею кометой, охапками гвоздик.
Победа пахнет мерзко, но вкус её -
Нектар, победа пахнет резко, но это — божий дар.
Победа — это память, и мы её храним,
Победа — это знамя, на поле среди мин.
Победа — это праздник! Кто скажет «нет» — враньё!
Не верь уродам разными береги её!
У неё был особенный взгляд
И такая живая улыбка
Огоньки глубиною горят
А душа так хрустальна, так зыбка
Её помыслы были чисты
Так кристальны, как чистые воды
А слова были смыслом полны
Столько граней полнейшей свободы
В её чувствах не было лжи
Мерзкой фальши игры и притворства
Руку к сердцу её приложи
И почувствуешь, как оно бьётся
На душе ощущая тепло, а ему всё равно,
Все равно и в тот день он, с утра позвонив
«Всё, прощай» так спокойно, и мило
«Не звони, не пиши, не ищи»
Ну и «С днем Валентина» у неё был особенный взгляд
Отражённый в разбитых осколках..
Реки-вены так быстро бежат
В обнаженных кровавых потоках.
Всё с тем же чувством
Мой гуру трепетных редких слов
И откровений минутных гений,
Ты пошатнул мир моих основ
И сдвинул точки всех притяжений.
Я за тобою пошла на звук,
Как на «кыс-кыс» оголтело кошки.
Хотела верить: не просто друг.
Желала ль больше? — Желала больше.
Шептала нежно тебе «привет»,
Не зная точно, что мною движет.
Я так пыталась дарить лишь свет,
Лететь всё выше и выше. Выше!
И так боялась назвать всё то,
Что есть к тебе, этим скучным словом,
Чтоб не спугнуть, не разбить фантом,
Чтоб не остался от чувств осколок.
Но ты сумел даже там, где боль
И алый парус на нити порван,
Сорвать то слово. Да-да, «любовь»,
Пускай она и в ушибах, сколах.
Сейчас? Всё так же шепчу «привет»,
Всё с тем же чувством, но только зная,
Что чуда нет. И полетов нет.
Есть те, кто думают, что летают.
Всё то, что не убивает, —
Делает нас сильнее.
(Чувства — и те сгорают.
Страсть — и того быстрее)
Мечты? — на осколки бьются,
Что в сердце потом осядут.
И стать Королевой Снежной
Так просто — уже не надо
Тебе ни тепла, ни ласки.
Лишь взгляд из-под лба скользящий.
А я не хочу быть снежной.
Хочу — живой, настоящей!
Хочу словам твоим верить.
Да разве ты сам не понял,
Есть что-то важнее игр
Есть что-то помимо кроме
Пусть скажешь, пряма, наивна,
Открыта и в чем-то — дура.
Но веришь? Могу быть стервой,
Жестокой и даже грубой.
Словами колоть? — да просто!
Вот только тебя — не смею
Но всё ж не жалей, не стоит
Не надо любить, жалея.
Наверное, ты все-таки был прав.
Мы в пару не сумели превратиться.
Ты грезил о небесных журавлях,
В руках пригрев ненужную синицу.
От боли растеряла я слова.
Ночами одинокими не спится.
Жестоко, что была я не права,
Обидно, что костер не возгорится.
Бессонница — спасенье от тоски.
Когда не сплю — тогда тебя не вижу.
Порой себя за пульс, что бьет в виски,
За жаркие надежды ненавижу.
Когда-то я остыну до нуля.
И слезы, разъедающие память,
Взорвутся, как осколки хрусталя,
Стремясь меня опять мечтой поранить.
Другой мужчина? Глупые слова
Любви, увы, не будет после точки
Себя тебе до капли отдала,
Оставшись просто яркой оболочкой.
Под мягким пледом спит вчерашний день,
И так смешно во сне бормочет что-то
Он так устал, что даже думать лень
Что ожидает нас за новым поворотом?
И сколько их, развилок и дорог,
Ведущих к свету или в мрак кромешный?
По лабиринтам мелочных тревог
Мы бродим вновь походкою неспешной
Бросаемся в любовь, как в океан,
И разбиваем мир на тысячи осколков.
А нами недописанный роман —
Моя тетрадь стихов на старой полке.
Снежинки вновь выводят на стекле,
Себя теряя, образы и звуки
И снова мерзнут в снежном декабре
Бессмысленно опущенные руки
К нам новый год неслышно входит в дом
И прячется в шкафу за старым блюдом
И, как ни странно, в этот миг любовь со льдом —
Сильнейшее лекарство от простуды.
Все отпоется, милая, отболится,
Ты ведь — железная, ты не сойдешь с ума.
Помнишь, хотела дойти до конца страницы?
Что ж, пару строчек — и ты завершишь роман.
Все отболится, девочка, время лечит.
Чет или нечет — бросишь монетку-взгляд.
Милая, знаю — хотела бы с ним — навечно.
Только забыла — а он-то такому рад?
Что у меня к тебе? Да всего хватало:
Ревность гостила [практически пмж],
Только недавно, знаешь, проснулась жалость.
А ни обиды, ни злости — и нет уже.
Все отпоется, девочка, это память,
Просто осколки разбитой одной мечты.
Скоро осколков этих потухнет пламя.
И у него останешься.
только ты.
Что нам осталось к двадцати годам?
Исписанный блокнотик под подушкой,
Родная сердцу мягкая игрушка,
Альбом с рисунками с обложкой Нотр-Дам
Дневник за пятый, лента с выпускного,
Тетрадь с запиской: « а пойдём в кино? »
Украдкой выпитое красное вино,
Глаза напротив, странные немного
Сны о любви в эпоху пирамид,
И поцелуй наш первый Настоящий
А память, как безликий чёрный ящик,
Осколки радостей так бережно хранит
Что нам осталось? Пара точных ран,
Что в дождь порой напомнят нам о прошлом,
Тоска по детству «Нужно», «невозможно» —
Помада, шпильки И пустой карман.
Что нам осталось к двадцати годам?
Всё то, что в эти годы было с нами.
И за простыми, в общем, именами,
Мы в память прячем два десятка драм.
Все эти люди вечно будут здесь —
Гасить лампады или ставить свечи.
И зря твердят что время — вправду лечит —
Оно лишь боль не допускает до сердец.
Снега бы, небо
Не жалуй лисьего меха — умоляю, декабрь,
Этот чтоб со мною жесток был и груб.
Снега бы, небо! — холодного, нервного смеха
На трещинах бледных, морозом обветренных губ
Мне б гололеда — да так, чтоб больнее падать;
Да ты чтоб с горы по круче вернуться ко мне не мог.
Разбить бы колени, и тихо-претихо плакать,
На белом снегу умирая подле твоих ног
Мне б инея в раны, чтоб боль успокоил холод,
На ровные швы, на руки бы полторы тонны льда.
И пусть замерзает пусть гибнет во мне осколок
Разбитой моей надежды; наверно, она — вода
Мне снега бы, небо! Чтоб волосы — словно пакля;
Вставать чтоб, скользить, падать и взять, наконец, разбег
Я в шкуре убитого зверя глотаю слезу, как каплю
И если любовь уходит — пусть будет хотя бы снег.
Стало мне медленно прорастают подснежники.
Заснеженные пробираются из одинаковых снов.
Серо та будней, красота твоих слов.
Как это было давно, что пора бы им кануть в лету.
Кому как не тебе меня радовать, больше и некому.
Над нашей галактикой медленно пролетают кометы.
В тебе ежеминутно взрываются тысячи метеоритов
И осколками к мои ногам, ничего не останется нам.
Отпели капели, отцвели вишни, на подходе осень.
Тот, кто из нас окажется лишним,
Ничего не скажет против, потому что не было нас.
А мне бы еще хоть один этот чертов раз окунуться
В глубину твоих глаз,
Из меня лезет банальность фраз.
В голове — тишина, в событиях — фарс.
И так ежечасно ты был моей радостью, стал — печалью.
Я вчера к себе на ужин
Позвала подругу с мужем.
Она замужем недавно
И ужасно влюблена.
Я с улыбкой дверь открыла,
Увидала и застыла,
И не ведала подруга,
Что наделала она.
Не заметила подруга
Наших взглядов друг на друга
И болтала увлеченно
О каких-то пустяках.
А шампанское искрилось,
Что в душе моей творилось,
Знал лишь ты и, сидя молча,
Сигарету мял в руках.
Время быстро пролетело,
Спать подруга захотела,
И, прощаясь в коридоре,
Протянул мне руку ты.
Гулко лифт за вами щёлкнул,
Ночь разбилась на осколки,
На хрустальные осколки
От несбывшейся мечты.
Странное дело – вот такие короткие знакомства. Обычно они происходят в дороге, но порой ждут нас и в родном городе. Мы с кем-то встречаемся, говорим, едим и пьем, иногда ссоримся, иногда занимаемся сексом – и расстаемся навсегда. Но и случайный собутыльник, с которым вы вначале подружились, а потом наговорили друг другу гадостей, и скучающая молоденькая проводница, с которой ты разделил койку под перестук колес, и, в более прозаичном варианте, катавший тебя несколько часов таксист – все они осколки неслучившейся судьбы.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Осколок» — 250 шт.
