Цитаты в теме «радость», стр. 101
Не знаю почему, но сердце замирает,
Не знаю почему, но вся душа дрожит,
Но сон очей моих усталых не смыкает,
Но ум мучительно над сердцем тяготит.
Я к ложу жаркому приникнул головою,
И, кажется, всю жизнь я выплакать готов
И быстро предо мной проходят чередою
Все дрязги мелкие всех прожитых годов.
Я вспоминаю всё: надежды и сомненья,
Былые радости и горе прежних дней,
И в памяти моей, как черные виденья,
Мелькают образы знакомые людей
А мысль о будущем, как червь, меня снедает,
Немого ужаса душа моя полна,
И тьма меня томит, и давит, и смущает,
И не дождаться мне обманчивого сна.
Как много таят в себе женские слезы,
То капают тихо, то льются быстрей.
В них ясные зори и шквальные грозы.
В них бури эмоций и море страстей.
Порою бывают неискренни слезы,
В них искры притворства лукаво блестят.
Бывают надуманны и несерьезны,
Что дрогнуть мужские сердца норовят.
Бывают чисты, как весенние росы,
И болью отчаянья крайне горьки.
Разбитые чувства, увядшие грезы
Без слов могут выразить слез ручейки.
Но есть и другие, что ярко лучатся,
В них трепет восторгов и радости встреч.
И звонкой капелью мелодии счастья
Способны все лучшее в душах сберечь.
Ах, женские слезы куда от них деться,
Но нет, не иссякнут они никогда.
Не плачут лишь женщины с каменным сердцем,
Ведь женские слезы совсем не вода.
Эти дыры в груди бесполезно латать обновками,
Или прятать под чопорной сталью глухих одежд.
Те, кто ранили — были матерыми, злыми, ловкими,
Убивая все подчистую: от радостей до надежд.
Били на поражение, с расстояния. Струйки частые
Алой крови катились по алтарю, как в плохом кино,
Добивали в упор, чередуя клинок, разрывали на части и
Эти части пытались складировать в домино
Вот такая история, веришь, такими больными метками
Целый путь истоптался, а новый зовет в побег
Эти дыры в груди бесполезно лечить таблетками,
Не затянется рана, не склеится человек.
Эти дыры в груди бесполезно скрывать косметикой,
Подживут-ободрутся, и снова на пальцах кровь.
Не помогут ни заговоры, ни врачебные зелья медиков
Эти дыры в груди — это орден за нелюбовь.
Есть такие люди, которых хочется рассматривать бесконечно. Не красивые, не знаменитые. Просто они другие. Ты ловишь каждый взмах его руки, каждое слово, каждый взгляд Вроде ничего особенного, но абсолютно ясно: перед тобой человек немыслимой глубины. Многогранный, как кристалл. Какой бы стороной ни повернулся, он всегда будет разным. Такие люди светятся изнутри, сияют, озаряя все вокруг любовью и радостью.
У меня есть знакомый по имени Феодосий. В тридцать лет он работал в какой-то конторе менеджером, ездил на иномарке и жил в хорошей квартире на Сретенке. А потом решил все изменить. Надел кирзовые сапоги, русскую рубаху, подпоясался кушаком и уехал в Карелию на Белое море. Купил деревянный домик, выдолбил лодку из сосны и стал ловить рыбу. Один! С тех пор в Москву он приезжает раз в год. Рассказывает, что нет ничего чудеснее запаха дикой природы, плеска волн и шума ветра. Сильный человек! Вы бы так смогли?
Если бы я не любил еще и архитектуру, то, с риском прослыть чудовищем, вынужден был бы признаться, что вся моя жизнь — платья. Скажу без утайки: все, что я вижу, слышу обретает вид платьев. Платья — это мои мечты, но я приручаю их, и они покидают царство грез, становятся вещами, которые можно надевать и носить. Мода живет своей особой жизнью, по своим законам, которые другим законам неподвластны. Я же просто-напросто знаю, что должны получить мои платья, чтобы родиться. Они должны получить мои заботы, разочарования, восторги. Мои платья — это моя жизнь, какой я живу каждый день: с ее чувствами, всплесками, нежностью и радостью. Могу сказать без утайки, что самые мои страстные увлечения и самые влекущие страсти были связаны с платьями. Я одержим ими. Я их придумываю, продумываю, додумываю и после думаю. Они ведут меня кругами ада и рая, питая и пытая.
Повесишь бусы, сделаешь свой вдох,
На выдохе летит стихотворенье,
И в жизнь внесешь святой переполох,
Что вызывает слезы умиленья.
Накрасишь губы, строки на листах,
Огнем стихов охвачена бумага,
Как будто хор живет в твоих устах,
Глаза блестят, в них радость и отвага.
О, женщина, поющая стихи,
О, женщина сжигающая время,
Бог за стихи простит твои грехи,
Но водрузит на плечи слова бремя.
И ты взлетишь, расправив два крыла,
Подобно птице, к звездам и планетам,
И станешь в нем как облако бела,
Приняв судьбу быть ангелом-поэтом.
Когда мне хочется лечь на дно,
Закрыться на все замки,
Когда мне кажется, что темно,
И выжжены маяки,
Прогорклым маслом пропахла жизнь,
Как кухня в дурном чаду
Я больше, мам, не шепчу «Держись!».
Я просто встаю. Иду.
Какие, мама, к чертям, ножи?
Твой Андерсен, мама, стар.
Не так уж сложно себя сложить,
Гораздо труднее встать
С постели, темной, глубокой
Меня не буди пока.
Созрели знаки моей беды
И капают с потолка.
Я, мама, сильнее, чем я могу,
Я выбью стекло, прости.
Краду, желаю, кривляюсь,
Лгу — чтоб было, к чему идти.
Ползти, вцепившись в обрывки фраз,
Поводья в глухой степи
Ты спой мне мама, в последний раз -
«Спи, моя радость, усни».
Спешит моя радость.
Бежит моя радость на шаг впереди.
Тропою безвестной, над синею бездной
Зовет - догони!
За дальней рекою, махнув мне рукою,
Бегут мои дни.
И нет мне покоя,
Бежит моя радость на шаг впереди.
Спешит моё горе,
Бежит моё горе за мной по следам.
В воде и в огне, наяву и во сне,
По горящим мостам.
Наградой терпенью
Прибавится день к пролетевшим годам.
И верною тенью спешит моё горе
За мной по следам.
А что это значит?
О, что это значит? Вся жизнь на бегу?
И кто-то смеётся, он может иначе,
А я не могу.
И мы расстаёмся,
Я вижу, ты прячешь в ресницах слезу.
И всё же, до встречи,
А вдруг я удачу тебе принесу.
Я с тех пор бытую понарошку...
На душе есть тоже неликвиды,
Я им счет с младенчества веду.
Первый раз я умер от обиды
На четвертом от роду году.
А потом я умирал от боли,
От любви, от радости, от ран
От счастливой и несчастной доли
Но не стал мертвее ни на гран.
И с тех пор бытую понарошку,
Находя всегда для сдачи медь,
Я собой, живым, плачу по крошке,
Чтобы насовсем не умереть
Потому что горе не без края,
И любовь когда-то от болит
Я вот так, по крохе умирая, берегусь для будущих обид.
Как часто мы бросаемся высокими словами, не вдумываясь в них. Вот долдоним: дети — счастье, дети — радость, дети — свет в окошке!
Но дети — это ещё и мука наша! Вечная наша тревога. Дети — это наш суд на миру, наше зеркало, в котором совесть, ум, честность, опрятность наша — всё наголо видать. Дети могут нами закрыться, мы ими — никогда.
Какие бы они ни были, большие, умные, сильные, они всегда нуждаются в нашей защите и помощи. И как подумаешь: вот скоро умирать, а они тут одни останутся. Кто их, кроме отца, знает такими, какие они есть? Кто их примет со всеми их изъянами? Кто поймёт, кто простит?
Ведь когда-то и они останутся одни, сами собой, и с этим прекраснейшим и грозным миром, и ни я, никто не сможет их оберегать.К извечной теме: Какая путёвка в жизнь лучше - растить их в любви или закалять сталь с самого детства?
Вечностью выткано, звёздами унизано
Что судьбой начертано, на роду написано.
Много напророчено, много жизнью дадено-
Редкие свидания, горечь встреч украденных,
Боль разлук непрошеных, долгие прощания,
Слов на ветер брошенных призраки печальные
Лишь одно упущено, позабыто видимо,
Верною любовью жизнь меня обидела.
Чтобы был единственный(вот такой-то малости!)
В радости и горести, в бодрости и старости,
Чтобы для него была и перед кончиною
Песней недопетою и неповторимою
Видно так уж надобно,
Кем-т о там предписано,
Так судьбой начертано,
На роду написано.
Любая победа даётся с трудом,
Восторг от неё небывалый,
Но мудрость приходит лишь только потом,
Успех в результате был малый.
Заплачена слишком большая цена,
Кровавыми были сражения,
Но жить стала хуже большая страна,
Чем те, кто познал поражения.
Кто в тяжких сражениях погиб, как герой,
В том вера осталась святая,
А кто с поля боя вернулся домой,
Увидел, что вера пустая.
Из всех сил боролся за счастье народ,
Знал голод, разруху и стужи,
Но мирный за годом вновь следовал год,
А жизнь становилась всё хуже.
Далёк сорок пятый. Победа. Весна.
Цветущий май. Радость. Свобода.
Как карточный домик, распалась страна,
Она не любила народа.
Бабье лето Осень, но не холодно ничуть,
Солнце озарило землю светом,
Бабье лето начало свой путь,
Путь последний расставания с летом.
В нитях паутины небеса,
Листья на деревьях золотые,
Дивная последняя краса,
Для души и сердца дни святые.
Сивер не задул ещё пока,
И кружатся смелые стрекозы,
Стала, словно зеркало, река,
Облака в ней обрамляют лозы.
В небесах царит голубизна,
Радость ощущается в природе,
А вокруг — немая тишина,
Но недолго быть такой погоде.
Волнами поднимется вода,
Сильный ветер принесёт ненастье,
Бабье лето коротко всегда,
Вдаль уходит, словно бабье счастье.
Не уйти от тревог, не избегнуть потерь,
Жизнь такая премудрая штука,
Было счастье, беде открывай уже дверь,
И покой заменила вдруг мука.
В жизни разные слишком бывают пути:
Счастья, радости или истомы,
Неизвестно, что ждёт каждый миг впереди,
Если б знать, подстелил бы соломы.
Защититься от бед и страданий нельзя,
Путь в болото ведёт с тропы горной,
Жизнь, как зебра, всегда полосатая вся:
Была белой, становится чёрной.
Счастья свет угасает, опустится тьма
Иль туман упадёт на дорогу,
Жизнь бесстрастно меняет полосы сама:
Даст покой и угасит тревогу.
Незаметное счастье почти что всегда,
Будто так идти жизни и надо,
Благодать вдруг нежданно сменяет беда,
А за горем приходит отрада.
Давай раскрасим этот мир.Давай раскрасим этот мир
Оранжевым, лиловым, красным,
Зелёным, белым, голубым —
В сто тысяч самых ярких красок!
Раскрась в малиновый дома,
На стенах выведи узоры.
Пусть разноцветная трава
Растёт под розовым забором.
Добавим в небо, не скупясь,
Цвета тропического лета,
Потом тихонько смоем грязь —
И сразу станет больше света.
Повсюду разбросай цветы
И жёлтым нарисуй дорогу.
Есть краска чёрная, но ты,
Пожалуйста, её не трогай!
Бери палитру, краски, кисть,
За дело, весело и смело!
Давай раскрасим в радость жизнь,
Тогда она не будет серой.
Слёзы ангелов падают снова на грешную землю
Плачут Неба служители — это бывало не раз.
Стуку капель по крыше я снова в молчании внемлю.
Плачут бедные ангелы, плачут, как прежде, о нас.
Омывают слезами они океаны и сушу,
Каждый маленький кустик, травинку и каждый цветок,
И омыли бы с радостью каждую грешную душу —
Захотели б мы только попробовать счастья глоток.
Не желаем стать чище, привыкли, что в душах всё грязно,
Эта сила привычки по новой толкает в разврат.
Во грехе вся планета, как будто в болоте, погрязла,
Приближая обещанный миру Великий Закат.
Сколько лет будет Небо терпеть беззаконие это?
Плачут ангелы, наше упрямство не в силах понять,
Только радуга вновь появляется знаком завета —
Милосерден Господь, что готов и простить, и принять.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Радость» — 2 211 шт.
