Цитаты в теме «роман», стр. 19
Любовь по-русски - это всегда в омут с головой. А ещё русскую любовь отличает искренность. Я уверен: Пушкин всех своих женщин любил искренне. Пусть недолго, но искренне. Любить по-русски — это любить по-настоящему. У русского мужчины каждая женщина, как последняя. Она каждый день может быть новая, но она каждый день будет, как последняя. Замечательно сказал Александр Александрович Блок: «У меня было две женщины: Любовь Дмитриевна и все остальные». Абсолютно по-русски любил Федор Михайлович Достоевский. Только представьте себе: взять у жены деньги, проиграть их в казино, приехать к жене, рыдать — все это делать совершенно искренне. Потом в течение короткого времени написать роман, заработать денег, купить жене подарок, затем этот подарок продать, снова каяться — все это очень по-русски. Чем бы ни занимался Андрей Максимов – это все про Любовь: книги, передачи, спектакли.
Когда ты влюблен, то все, что делает твой любимый человек, кажется тебе удивительным. Она невероятно улыбается. Не так как другие. Она очень умная. Надо же, такая красивая и такая умная Не может быть!
Вот почему все творческие люди постоянно влюбляются? Потому что очень важно видеть перед собой женщину, которую ты должен удивить. Вот ради кого, спрашивается, надо писать «Я помню чудное мгновенье»? Я пишу то, что, как всякому пишущему человеку, мне кажется, обессмертит мое имя в веках. Но это обязательно пишется для кого-то. Кому ты потом можешь это принести, отдать и ждать оценки. И когда она скажет: «Ты гений», — ты понимаешь, ради чего все это делал. Вот я написал свой роман «Посланник». Жена прочла его и заплакала. А что ещё нужно?
Ну, как и чем тому помочь,
Кто телом здрав, но мёртв душой?
Я - мученик любви, точь-в-точь
Романов рыцарских герой.
Любви я отрекаюсь ныне,
В моих глазах ей грош цена.
Меня к безвременной кончине
Едва не привела она.
Мне лютня больше не нужна
И воспевать любовь невмочь.
Я получил своё сполна
И вновь влюбляться не охоч.
Сорвал плюмаж со шляпы я —
Пусть ловит кто угодно перья.
Любви чужда душа моя,
Совсем другим живу теперь я.
А если спросят, мне не веря,
Как смею я над ней глумиться,
Я так отвечу, зубы щеря:
Кто смерти ждёт, тот не таится.
Ночь рассыпала звёзды-монеточки,
Опустились монетки на дно.
Что же Вы, моя бедная деточка,
Так печально глядите в окно? -
Ни скамеечки Вам, ни горжеточки,
Ни ночных переулков Москвы —
На столе с мармеладом конфеточки,
Да початая пачка халвы.
Час пройдёт, и конфеты закончатся,
Вы возьмёте любимый роман:
До чего же Вам снова захочется
Оказаться на месте Жоан!
И ничто в вашей маленькой спаленке
Этой ночью не радует глаз,
За стеной спит уставшая маменька,
Она очень боится за Вас
Ни скамеечки вам, ни горжеточки,
Ни ночных переулков Москвы
Не терзайте себя, моя деточка:
Ведь никто Вас не спросит кто Вы.
— Прошлое непоправимо, и ненависть также ядовита для души, как сок цикуты для тела. Учивший прощать был мудр.
— Иное следует постигать в зрелости лишь потому, что только с годами человек привыкает жить, умеряя отчаяние.
— Мудрее признать, что нечто существует. Ибо существование чего-либо вероятнее несуществования: ведь жизнь сильнее смерти.
— У многих старых людей есть в сердце излишне молодое место. Оно, это место, соблазняет слабовольных на унизительные поступки, а у сильных рождает иронию, непонятную молодым.
— Честь и совесть короля общи с пастушескими по своей беззащитности: кто хочет, тот и наступит.Русь великая. Роман-хроника.
Я включаю телевизор, а там опять оно
Смотрит на меня, как ни в чем не бывало
Героиня спасла весь мир в одиночку
И ни капельки не устала
Резво скачут рекламные блоки,
На куски разделяя кино.
Все влюбленные вместе,
Все плохие подохли —
Вот оно, унылое говно (2)
Я включаю радио, а там опять оно
Поёт себе, как ни в чем не бывало,
На разный мотив, но всё, как одно,
Новые песни и старых не мало.
Вот печальная тема на грустный мотив,
Звонит слушатель из Нино,
Передаёт приветы для всех своих
И заказывает его — унылое говно (2)
Новый русский писатель, новый русский роман —
Огромные тиражи
Это русский Кен Кизи, это он написал
Русскую «Над пропастью во ржи»
Поведясь на рекламу, покупаю книжку,
Просто так, ни с того, ни с сего,
Открываю, листаю, читаю, понимаю —
Вот оно, унылое гавно (2)
Эту песню я выложил в сеть Интернет
И зашел посмотреть, как оно
В отзывах читаю первый коммент:
Хм......
Они встретились в августе жарком.
Крым и солнце, вода и песок.
Вечерами гуляя по паркам,
Он шептал ей в горячий висок:-
Я в Москве-бизнесмен, новый русский.
Дома- вилла и кабриолет.
Одеваюсь в бутике французском
А Она говорила в ответ:-
Я - актриса. Играю я ролите,
К которым стремится душа.
Вот недавно вернулась с гастролей
По Германии и США.
В моей жизни хорошего мало:
Интервью, кавалеры, цветы
Я признаюсь вам честно, устала
Быть для всех воплощением мечты.
И такие ведя разговоры,
Продолжали курортный роман.
Солнце, море и Крымские горы
Только ехать пора по домам.
На прощанье болтали о моде,
И какой ей купить лимузин.
Он вернулся к станку на заводе,
А она-в овощной магазин.
Кто всех лучше из поэтов,
Разберемся до конца!
А - неплох, но темы нету,
Б - мила, но нет лица.
В - по виду славный парень,
Но кретин и идиот.
Г - эстраден, Д - бездарен,
Е - способный, но не пьет.
Ж - давно уж исписался,
З - завзятый графоман,
И - в прозаики подался.
(Видно, выродит роман!)
К - давно пустое место
Да безграмотный к тому ж.
Л - дрянная поэтесса.
(Фиг бы ей, кабы не муж!)
М - прокрался тихой сапой.
(Знал бы я, так я б его!)
Н - работает под Запад,
Вечно модничает О.
П - корежится под Фета,
Р - на выдумки горазд.
С - не может быть поэтом:
Все же знают — педераст!
Т - какой-то тихий ужас!
У - сплошная ловкость рук!
Ф - марает, словно тужась,
Х - напротив, без потуг.
С Ц, как с писаною торбой,
Кое-кто носиться рад.
Ч - чудовищный и вздорный,
Ш - пробрался в аппарат,
Щ - залез в чужие сани,
Э - кривляка, Ю - эстет
А теперь смотрите сами,
Кто же истинный поэт?!
Все правильно. Все так, как быть должно.
Единственно возможный пройден путь.
Жизнь — это не роман и не кино.
Нельзя ни переснять, ни зачеркнуть.
Спокойнее и проще без любви:
Ни взлетов, ни падений, ни страстей.
Не плачь, не ной и Бога не гневи,
Живи не для себя, а для детей.
Впряглась — терпи и выполняй свой долг.
Что есть — цени, оберегай от бед.
Я эти фразы знаю назубок
И по ночам твержу сама себе.
Не помогает. Корчится душа,
Зажатая в семейные тиски.
Нелепая любовь — последний шанс
От саморазрушения спастись.
Последняя попытка стать собой,
Понять, зачем я на земле живу,
И все-таки узнать, что есть любовь
Не в книгах и кино, а наяву.
Без страха поднимаясь к облакам,
Увидеть мир с небесной вышины.
Хотя бы раз уснуть в твоих руках.
И дальше жить, играя роль жены.
Весь день по небу летают
Какие-то самолеты.
Они на отдых в Паттайю
Наверно возят кого-то.
А я пешком в чистом поле
Иду-бреду по бурьяну
К погибшим от алкоголя
Друзьям Ваську и Роману.
У меня лежит не один товарищ
На одном из тех деревенских кладбищ,
Где теплый ветерок на овальной фотке
Песенку поёт о паленой водке.
Себе такую дорогу
Ребята выбрали сами,
Но все же кто-то, ей Богу,
Их подтолкнул и подставил.
Что б ни работы, ни дома,
Что б пузырьки да рюмашки,
Что б вместо Васи и Ромы
Лишь васильки да ромашки.
У меня лежит ни один товарищ
На одном из тех деревенских кладбищ,
Где теплый ветерок скачет изумленно,
Синие кресты помня поименно.
Но все слова бесполезны
И ничего не исправить.
Придется в банке железной
Букет ромашек поставить.
Пускай стоит себе просто,
Пусть будет самым красивым
На деревенском погосте
Страны с названием Россия.
расскажи мне, любимый, балладу, поведай мне сагу,
как манил океан и разлитого солнца стеклярус...
но корабль, к сожаленью, корабликом был...из бумаги,
и сорвало бушующим ветром беспомощный парус;
витражи миражей отражали пожухлые листья,
в настроениях осени слёзы-осадки понятны,
журавли улетали на юг, а в мозаике истин
доминантами - чёрные дыры и белые пятна;
был в ажурном сплетении слов лихорадочный глянец,
(глянца улиц и лиц характерный критерий - изнанка),
в грёзах розовых зорь, как в озёрах лазурных, купаясь,
кто-то заново строил мосты и песочные замки...
жаль, удача порою коварна, а может капризна
для заложников вечной...игры? пресловутой морали?
но любая игра многогранна аспектами призмы,
в категориях «недо» и «пере» - исход тривиален.
расскажи мне, любимый, новеллу, поведай легенду,
где сомненья героев растаяли в призрачном дыме,
постарайся придумать обычный роман с хеппи эндом,
будет вымыслом всё, но с единственной целью - во имя...
О, сколько их было и сколько их будет -
Случайных романов, постелей чужих
Ты даже гордишься - с тебя не убудет,
А женщины...разве ты вспомнишь о них?
И тщательно смыв титры чьих-то объятий,
Закрыв за собой чью-то грузную дверь,
Выходишь в ночи без рыданий, проклятий
По городу рыщешь любви словно Зверь.
И только она не уснет до рассвета,
Надеясь на чудо в полночной тиши
От пламени сердца зажжет сигарету
И, плача, затушит о кромку души.
Она понимает - сама виновата,
Ведь все говорили: "Не надо! Не верь!
За чувство к нему одиночество плата -
Не будет ни с кем неприкаянный Зверь.
Что только под снегом нет.
Зато на снегу всегда красиво!
Она, как Ева, изгнана из Рая,
Босиком вошла в зиму,
Закутавшись в вуаль метели,
Но шепчет все равно: " Люблю!»
Разбито сердце, уж не склеишь,
Душу познала глубину,
Загадку каждый здесь имеет,--
Два яблока, пылающих в снегу
Две капли крови, два осколка сердца,
Трагедией, оборванный роман,
Она была его невеста,
Она не знала, что жизнь есть балаган
Резвые кони, в лентах, с бубенцами,
Умчали свадьбу рано по утру,
Никто и не заметил, как кричали,
Два яблока, пылающие в снегу.
А я не стала биться за твою любовь,
Хотя могла бы приложить усилья.
Вернуть тебя, начать роман наш вновь,
Чтоб снова появились у нас крылья.
Я знаю, что ты холоден с другой,
И что давно от счастья не летаешь,
А ночи, проведённые со мной,
Закрыв глаза, ты часто вспоминаешь.
И делаешь, увы, счастливый вид
При наших очень — очень редких встречах.
Я знаю, как душа твоя болит,
Ведь ты же помнишь наш последний вечер.
Я гордо повернулась и ушла,
И боль пыталась погасить слезами.
Не стала биться за твою любовь,
Но, зря, наверное, мне кажется с годами.
Любовь в наше время скукожилась до картинки в журнале, пэкшота в телевизионной рекламе, рекламного щита 4x6, стоящего на пересечении Цветного бульвара и Садового кольца. Сегодня проявлять свои чувства, как это было принято раньше у нормальных людей, считается детским садом. Прогулки в обнимку, поцелуй в шею, совместное собирание осенней листвы — от всех таких проявлений любви мы шарахаемся, словно речь идет о педофилии. Тогда как саму педофилию стараемся выдавать за любовь с пометкой «актуальные тренды».
Все нежные переживания из классических романов «восстановлены», переложены на «Кодак», отретушированы, выхолощены компьютерным дизайном и очищены от шероховатостей и мелких помарок, свойственных человеку. Обезжирены, осветлены, лишены «негатива и излишнего драматизма» и выброшены на полки глобального супермаркета, выложены на сайты знакомств, поставлены в прайм-тайм и закатаны в журнальные статьи под заголовком «Как построить любовь»? Инструкция без слез». Действительно, что для нас значат слезы любви? Это всего лишь стразы Swarovski, оторвавшиеся от чьего-то платья и пылящиеся под диваном
Сколько усилий предпринимают люди, чтобы притупить своё восприятие, неужели это для тебя новость? Одни изо дня в день пьют пиво, другие раскладывают электронные пасьянсы, третьи мусолят романы, четвертых от телевизоров за ноги не оттащишь Собственно, все эти ухищрения не обязательны. Достаточно поменьше спать и побольше жрать, это тоже отлично работает А потом удивляются: отчего в юности счастье и муку ломтями резали, а нынче тонким слоем мазать приходится на хлеб насущный? Куда ушла острота ощущений? Почему сердце больше не рвётся на части по всякому пустяковому поводу? И одни вздыхают покорно: «Старею», другие радуются: «Мудрее становлюсь, обретаю власть над эмоциями». А самые лучшие понимают, что уже положены живьем во гроб, терять почти нечего, и идут вразнос, тело своё в первый попавшийся костёр на растопку кинуть готовы, лишь бы обрести хоть на миг растраченное по пустякам сокровище Другое дело, что оно не утрачено. Лежит себе в подвале – только отыщи да пыль смахни. Но это, как ни странно, труднее всего. Сгореть много, много проще.
— Искусство нельзя принимать слишком буквально. — Он вспомнил, что
сказал муж его сестры, Филип Куорлз, когда они однажды вечером разговаривали
о поэзии. — Особенно когда речь идет о любви.
— Даже если искусство правдиво? — спросил Уолтер.
— Оно может оказаться слишком правдивым. Без примесей. Как
дистиллированная вода. Когда истина есть только истина и ничего больше, она
противоестественна, она становится абстракцией, которой не соответствует
ничто реальное. В природе к существенному всегда примешивается сколько-то
несущественного. Искусство воздействует на нас именно благодаря тому, что
оно очищено от всех несущественных мелочей подлинной жизни. Ни одна оргия не
бывает такой захватывающей, как порнографический роман. У Пьера Луиса все
девушки молоды и безупречно сложены; ничто не мешает наслаждаться: ни икота
или дурной запах изо рта, ни усталость или скука, ни внезапное воспоминание
о неоплаченном счете или о ненаписанном деловом письме. Все ощущения, мысли
и чувства, которые мы получаем от произведения искусства, чисты — химически
чисты, — добавил он со смехом, — а не моральны.
С моей точки зрения, писать прозу — это тяжелый физический труд. Да, сочинительство — ментальный процесс, но чтобы написать роман или книгу, необходимо поработать физически. Это, конечно, не означает, что нужно носить тяжести, быстро бегать и высоко прыгать. Тем не менее большинство людей
видят только то, что на поверхности, и считают писателей особыми существами, отдающими тебе практически все свое время тихой интеллектуальной кабинетной работе. Если ты в состоянии поднять чашку кофе, полагают очень и очень многие, значит, тебе хватит сил написать повесть. Но попытайтесь хоть раз что - нибудь написать, и вы поймете, что труд писателя не такая уж синекура, как может
показаться со стороны. Весь этот процесс создания чего-то из ничего — сидение за столом; собирание воли в пучок наподобие лазерного; сочинение сюжета; подбор слов, одного за другим; забота о том, чтобы нить повествования не порвалась и не запуталась, — требует в десятки раз больше энергии,
чем думают непосвященные. Писатель находится в постоянном движении не во внешнем, а в своем
внутреннем мире. И его тяжелый и изнурительный внутренний труд скрыт от постороннего глаза. Принято считать, что в процессе мышления участвует только голова. Это не так: писатель, натянув на себя рабочий комбинезон «повествования», мыслит всем телом, что приводит к напряжению, а то и к истощению всех сил — и физических, и ментальных. Многие талантливые писатели раз за разом совершают этот подвиг, даже не отдавая себе отчета в том, что, собственно говоря, происходит. В молодости, имея определенный талант, можно легко писать крупные вещи и играючи справляться с
возникающими по ходу дела трудностями. Ведь когда ты молод, твое тело буквально напоено жизненной силой. Ты можешь сосредоточиться на чем угодно и в любой момент, да и с выносливостью
никаких проблем.
Давайте помечтаем. Предположим, что в XXI веке homo sapiens будет развиваться по пути, который большинству из нас представляется благом. Итак, все социальные, экологические и политические проблемы решены. Нет больше голодных, нет бездомных, каждому гарантирован уровень существования, необходимый для чувства собственного достоинства. Каждый человек уважает себя, а стало быть, уважает и других. Раздоры остались в прошлом, все толерантны, наблюдается бум армяно-азербайджанских браков, а израильтяне и палестинцы добровольно объединились в одно государство и не нарадуются друг на друга. Из преступников уцелели только сексуальные маньяки, которых заботливо лечат в санаторных условиях. Коррупция превратилась в тему исторических романов. Озоновая дыра залатана, на Марсе цветут яблони. Медицина не может спасти и воскресить только тех, кто случайно упал в чан с серной кислотой. Разница между полами определяется с трудом, но это ничего, потому что дети всё равно рождаются в инкубаторах, а спермы нобелевских лауреатов запасено на тысячу лет вперед. Три четверти населения планеты составляют те, кому за восемьдесят, но и это не страшно — всем всего хватает, один работающий способен прокормить сотню. В общем, осуществились все наши мечты.
Но человек остался смертен и всё равно не знает, откуда он взялся, зачем живёт и куда денется после смерти.
Но жизненный инстинкт за невостребованностью поник до нулевой отметки. Человек близится к совершенству, а совершенство — это смерть.
— Видишь ли — задумчиво произнес Лианкур, барабаня пальцами по пустой бутыли, — видишь ли, дело тут вовсе не в том, а в самой природе любви. Как я понимаю, вся эта салонная болтовня не имела к ней никакого касательства Я был влюблен в Мирей, как любят герои самых пошлых рыцарских романов. Она застилала мне свет. Я молился на нее, сестру Феба-лучника, что, смеясь, стреляет в мужчин. Ее большое сердце лишь способствовало такому положению вещей. Я не искал ее объятий, поскольку совершенно уверился, что этот ее товар довольно дешев Проклятая гордость не желала мириться с тем, что я являюсь для нее десятым пехотинцем в шестом ряду. Я полагал — пусть она обладает хоть сотней мужей и случайных любовников, только я оставлю в ее сердце неизгладимый след Я бился за незримые области, области высокого напряжения. Да, друг мой, я сам вырыл себе выгребную яму, и не замедлил в нее упасть. Правда, тогда мне казалось, что я возношусь на небеса в своем безответном чувстве. Я верил, глупец, что сила моей любви не может остаться в тени, что она самим своим безумием привлечет ее, перевернет ее душу, сделает ее воистину моей. Что я буду единственным, кого она полюбит по-настоящему, всей душой, всем сердцем, я жаждал поразить ее воображение. Иногда мне казалось, что я добился на этом поприще определенного успеха, и тогда я бывал безоглядно счастлив. Я не имел никаких доказательств и толковал события, как мне заблагорассудится
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Роман» — 413 шт.
