Цитаты в теме «роса», стр. 12
Все, что мы имеем в жизни – это результат нашего взгляда на нее и нашей точки зрения. И разве не прекрасно, что мы сами можем выбирать, как относится к событиям, происходящим с нами и что получать в итоге от этого опыта? Разве это не дает нам внутреннюю свободу и ощущение того, что мы – божественные творения? Разве этот мир не создан специально для нас? Но создан не для того, чтобы мучить и унижать, а для того, чтобы мы наслаждались всеми радостями жизни: красотой природы, нежностью шелка и влажностью утренней росы, вкусом великолепных фруктов и ягод, запахом цветов, пением птиц и шумом моря, общением с другими, такими же божественными созданиями, как и мы сами.
Мне всю жизнь казалось, будто я хочу сделаться другим человеком. Меня все время тянуло в новые места, хотелось ухватиться за новую жизнь, изменить себя. Сколько их было, таких попыток. В каком-то смысле я рос над собой, менял личность. Став другим, надеялся избавиться от себя прежнего, от всего, что во мне было. Всерьез верил, что смогу этого добиться. Надо только постараться. Но из этого ничего не вышло. Я так самим собой и остался, что бы ни делал. Чего во мне не хватало — и сейчас не хватает. Ничего не прибавилось. Вокруг все может меняться, людские голоса могут звучать по-другому, а я все такой же недоделанный. Все тот же роковой недостаток разжигает во мне голод, мучит жаждой. И их не утолить, не насытить. Потому что в некотором смысле этот недостаток — я сам. Вот, что я понял.
Весна — не самое прекрасное время года в Новой Англии: она слишком короткая и робкая, ей слишком мало нужно, чтобы обернуться лютой и свирепой. Но даже и тогда в апреле выпадают дни, которые хранятся в памяти после того, как забудешь прикосновения жены или ощущение беззубого младенческого ротика у соска. Зато к середине мая солнце поднимается из утренней дымки властным и могущественным, так что, остановившись в семь утра на верхней ступеньке своего крыльца с пакетиком, в котором твой обед, понимаешь: к восьми часам роса на траве высохнет, а если по проселочной дороге проедет машина, в воздухе на добрых пять минут повиснет неподвижная пыль. К часу дня третий этаж фабрики разогреется до 95 градусов и с плеч маслом покатится пот, приклеивая рубаху к спине все разрастающимся пятном — прямо как в июле.
Теперь текила – любимый напиток бунтарей, но это вовсе не означает, что к ним она относится лучше, чем ко всем остальным. На самом деле в судьбе очень многих бунтарей текила сыграла такую же предательскую роль, как взвинченные нервы и неудовлетворенные жены. Текила – скорпионий мед, ядовитая роса бесплодных земель, дух ацтеков, кактусовое молоко; текила – маслянистая и горячая, точно жидкое солнце; текила – старый похотливый божок, совокупляющийся с душами умирающих девственниц; поджигатель в доме эстета; текила – мертвая вода колдовства, сколько же бед и огорчений приносят твои быстрые, как ртуть, своенравные капли!
Ах, какой вчера был день —
Добр и смешон —
Бабье лето приодел,
Будто в гости шел.
Плыли листья по воде
Красно-желтые.
Ах, какой вчера был день
В небе шелковом!
И сидел на лавке дед,
Солнцу щурился.
В сумасшедший этот день
Пела улица.
И купались воробьи
В лужах голубых,
А на набережной клен
Липу полюбил.
Осень,
Но паутинками сад просит
Не забывать чудеса
Лета,
Когда согрета
Была лучами в траве роса.
И кружилась голова
Недоверчиво.
Я как мальчик ликовал
Гуттаперчевый.
На перше мечты сидел
И глаз открыть не мог.
Ах, какой вчера был день,
Не забыть его!
Потемнело небо вдруг,
Стихло все окрест,
Ветер к вечеру подул,
Закачался шест.
Повело мечту к воде,
А то в звезды костер.
Ах, какой вчера был день —
Добр и хитер.
Разгадал я хитрость ту
И пошел домой,
А заветную мечту
Прихватил с собой.
Как-нибудь, устав от дел,
Ночью до утра
Вспоминать я буду день
Тот, что был вчера.
Я отдал бы свое счастьеЯ отдал бы свое счастье,
Я отдал бы, друг,
Чтоб обиды и ненастья
Разбежались вдруг.
Чтоб людей вела дорога
К миру на земле,
Чтоб у светлого порога
Не таиться мгле.
Я прошел бы дни и годы
Сквозь жару и снег,
Чтоб печали и невзгоды
Превратились в смех,
Чтобы с утренней росою
Счастье расцвело,
Чтобы с девичьей косою
Не играло зло.
Я уйду в пустые дали,
Растворюсь в тиши,
Чтоб с любимыми шептали
Ночью камыши,
Чтобы люди на планете
Не узнали слез,
Чтоб кругом на белом свете
Было много роз.
6 мая 1976
«Чудный месяц плывет над рекою», —
Где-то голос поет молодой.
И над родиной, полной покоя,
Опускается сон золотой!
Не пугают разбойные лица,
И не мыслят пожары зажечь,
Не кричит сумасшедшая птица,
Не звучит незнакомая речь.
Неспокойные тени умерших
Не встают, не подходят ко мне.
И, тоскуя все меньше и меньше,
Словно Бог, я хожу в тишине.
И откуда берется такое,
Что на ветках мерцает роса,
И над родиной, полной покоя,
Так светлы по ночам небеса!
Словно слышится пение хора,
Словно скачут на тройках гонцы,
И в глуши задремавшего бора
Все звенят и звенят бубенцы.
Летний вечер от пригорка
Малахитом стелет тень.
Земляникой сладкой -
Горькой на губах растаял день.
Я живу — в росе колени,
Удивляясь каждый час
Чудесам и откровениям,
В Государстве синих глаз.
В этом царстве — государстве,
Где погодится без бурь,
Мне прощается гусарство
И мальчишеская дурь.
Пусть я поданный, но все же,
Я весьма беспечный класс —
Притворяюсь я вельможей
В Государстве синих глаз.
Только, что тут притворяться —
Я, как на ладони весь.
Пропадай мое дворянство —
Спесь меняется на лесть.
Подольститься просто очень,
Ето делал я не раз —
Сверх доверчивые очи
В Государстве синих глаз.
А устроен я так странно —
Все скучаю по ветрам,
Неизведанные страны
Снятся по утрам.
А когда за сотни далей
Я шагаю, как сейчас,
Мои мысли улетают
В Государство синих глаз.
И кричать, не разжимая губ, и ладонь твою сжимать до боли. Наша жизнь (который адов круг ) происходит не по нашей воле. Где же он, потерянный в веках, наш незримый гид-путеводитель? Я под веки загоняю страх, чтоб кричать ночами: «Помогите!» и захлёбываться в трёх простых словах
И молчать, не открывая глаз, проникая глубже внутривенных. Я с тобою счастлива сейчас, слишком просто и обыкновенно, чтобы перестать бояться стать незначительною или маловажной Рядом быть — не значит приручать, я об это спотыкалась дважды.
Я тону в холодном ноябре, слишком томном, слишком близком сердцу. И росой прикована к земле маленькая весточка из детства. Ты же крепко держишь — не упасть, и тепло с тобой, и непривычно, ты меня читаешь постранично, а я так и не разобралась. Люди называют это участь, а действительно — это та часть меня, которой ты небезразличен.
Вырос в поле цветок и радовался: солнцу, свету, теплу, воздуху, дождю, жизни. А еще тому, что Бог создал его не крапивой или чертополохом, а таким, чтобы радовать человека. Рос он, рос и вдруг шел мимо мальчик и сорвал его.Просто так, не зная даже зачем. Скомкал и выбросил на дорогу. Больно стало цветку, горько. Мальчик ведь даже не знал, что ученые доказали, что растения, как и люди, могут чувствовать боль. Но больше всего цветку было обидно, что его просто так, без всякой пользы и смысла сорвали и лишили солнечного света, дневного тепла и ночной прохлады, дождей, воздуха, жизни Последнее о чем он подумал — что все-таки хорошо, что Господь не создал его крапивой. Ведь тогда мальчик непременно обжег бы себе руку. А он, познав, что такое боль, так не хотел, чтобы еще хоть кому-нибудь на земле было больно.
Дом хрустальный
Если я богат, как царь морской,
Крикни только мне: «Лови блесну!» —
Мир подводный и надводный свой,
Не задумываясь, выплесну!
Дом хрустальный на горе — для неё,
Сам, как пёс, бы так и рос в цепи.
Родники мои серебряные,
Золотые мои россыпи!
Если беден я, как пёс — один,
И в дому моём — шаром кати,
Ведь поможешь ты мне, Господи,
Не позволишь жизнь скомкать!
Дом хрустальный на горе — для неё,
Сам, как пёс, бы так и рос в цепи.
Родники мои серебряные,
Золотые мои россыпи!
Не сравнил бы я любую с тобой —
Хоть казни меня, расстреливай.
Посмотри, как я любуюсь тобой —
Как мадонной Рафаэлевой!
Дом хрустальный на горе — для неё,
Сам, как пёс, бы так и рос в цепи.
Родники мои серебряные, золотые мои россыпи!
Прекрасное чёрное чудище
Прекрасное чёрное чудище
Баюкало детку свою:
- Поспи, моё солнышко, чуть ещё,
Я песню тебе напою.
Пока не осыпался росами
Полуночных красок триптих,
Ты дремлешь с немыми вопросами,
А я отвечаю на них.
О тайнах больших и загадочных
В пещерах за горным хребтом,
О том, как рождаются бабочки
И как улетают потом.
О маленьких гномах и золоте,
О каменных троллях в глуши,
О том, как на севере холодно,
О безднах, где нет ни души.
О море, где парусник плавает,
О небе, где птица парит.
О том, как движеньями плавными
Погасит рассвет фонари.
Пока ещё месяц не выстоял
Свой час в поднебесном краю,
Я шёрстку послушно-волнистую
Тихонько поглажу твою.
И, может, когда-нибудь в будущем,
Услышав последний ответ,
Ты вырастешь в чёрное чудище,
Прекрасней которого нет.
В окошко женщина смотрела
Бродил по городу без дела,
Переводя остаток дня
В окошко женщина глядела —
Не на меня, не на меня
Какая боль ей сердце ранит,
Какая давняя вина
И на стекле как на экране
Кого увидела она?
Кто, не желая, стал причиной,
Что щёки бледные в росе —
Быть может, вспомнила мужчину,
Который был дороже всех?
А, может быть, пришла с работы,
Устав от жизни кочевой,
И стало грустно отчего-то,
Ho не понятно — отчего
Повисла капелька как точка
На тучи синей бороде
И есть сынишка или дочка,
И вроде всё как у людей
Летели молнии как стрелы
И с крыши капала вода
Куда та женщина смотрела
Я не узнаю никогда.
НА ЧЕТЫРЕХ ВЕТРАХ
Хочешь уйти — иди.
Хочешь остаться — что ж.
Только на полпути
Истины не найдёшь.
В путь? Так иди, как в бой.
Горестей не страшась.
Может быть, это твой
Самый последний шанс.
На четырёх ветрах,
После семи дорог
Душу покинет страх,
Сердце наполнит Бог.
Тьмы разрывая круг,
Выйдя на край земли,
Ты осознаешь вдруг,
Как этот мир велик.
В нём миллионы звёзд.
В нём переливы рек
Звон серебристых рос
На золотой заре.
Только одна звезда
Будет нужна всегда,
Та, что была видна
Из твоего окна.
Только одна река
Смоет твою печаль.
Только моя рука
Боль уберёт с плеча.
Знаю, когда-нибудь,
В дождь или сильный снег
Выберешь ты тропу,
Ту, что ведёт ко мне.
Значит, не зря искал.
Значит, не зря ждала.
Так велика тоска,
Что и земля мала.
Женщина — Рабыня, Королева?
Женщина — Любовница? Жена?
Женщина, рождённая от Евы,
Кто ты, Ангел или Сатана?
Женщина, загадкою Природы,
Остаётся испокон веков.
С женщиной несовместимы годы,
Женщина — наследница Волхвов.
Женщина — Покой, ЛЮБОВЬ и Ласка,
Горечь, мёд и чистая Роса.
Женщина — Трагедия и Сказка,
Женщина — Земля и Небеса.
Женщина — живительная Сила,
И Вулкан и страшный Ураган.
Скольких ты казнила и простила,
Попадая и сама в капкан?
Женщина, рождённая от Света,
И ЛЮБОВЬ несущая в века —
Маленькая, яркая Планета,
Как же ты близка и далека.
РЕЦЕПТ ЛЮБИМОГО КОКТЕЙЛЯ
В ОДИН БОКАЛ:
Сок спелого лимона,
Воды — 5 унций (но — из родника!)
6 зёрен кофе Драхму кардамона.
И курагу, размятую слегка.
Отчаяния боль, работу, силы воли,
От дверок сердца — тайные ключи.
Да граммов 7 топлёной канифоли:
На чайной ложке, в пламени свечи,
Чуть серебра (пол-тысячных таланта),
Любовь Мадрида, и жару коррид.
Кораллы губ да пригоршню бриллиантов!
(Так, невзначай, — чтоб не было обид).
Пружины звуки и оргазмов стоны
И ощущения сброшенных оков,
7 капель слёз над плачем саксофона.
Да свежих роз, с десяток лепестков.
Тумана грусть и солнечные блики,
Орех муската (мелко не дробя),
Чуть влаги рос да три больших клубники:
Все вместе будет - запахом тебя!
Я живу на земле
В ожидании чуда:
Белокрылой грозы
Над притихшей рекой,
Что на белом крыле
Принесет ниоткуда
Каплю звездной росы —
Солнце в капельке той.
Пронеслась над землей
Золотая зарница
И закрыла глаза
За далекой чертой.
Я боюсь, что со мной
Ничего не случится —
И любовь, как гроза,
Лишь пройдет стороной.
Сколько весен цвело
Голубыми ночами,
Сколько встреч и разлук
Снегом зим замело!
Сколько губ, сколько рук
На любовь отвечали,
Но ушли без печали,
Без боли, без слов.
Я боюсь, что со мной
Ничего не случится,
Только снится мне птица
В дали голубой.
А открою глаза —
Дождь в окошко стучится:
Собиралась гроза,
Да прошла стороной!
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Роса» — 265 шт.
