Цитаты в теме «сюжет», стр. 7
В морском прибое, в шуме сосен,
В глухой тональности дождя,
И в кликах журавлей под осень,
И в том, как слово произносит
Впервые малое дитя,
Во всхлипах (стонах, междометиях),
В потоках и лавинах гор,
В любом предмете и сюжете,
Во всех пределах и столетиях
Живут мажор или минор.
Есть звукоряды чистых тембров —
Чугун колоколов и сталь,
Ель тонкой деки и хрусталь,
А город — хаос пот и темпов,
Его тональность не проста.
И если выдастся минута
Беспечной грусти, праздных дум,
Прислушаюсь тогда к чему-то,
Что рядом прозвучит лишь смутно,
Как легкий и неясный шум,
И в соразмерность ритма доли
Я приведу по мере сил,
И к звукам горечи и боли
Добавлю радости и воли,
И шум берез или осин.
И ощущаю повторение
Из бессознательной глуши
Мелодии стихотворения,
И выбираю направление
Потока мысли и души.
Знаешь, мальчик, любовь —
Это не такая штука,
Когда сегодня держишь одну,
А завтра гладишь другую руку,
Это, когда вы одной совпадёте масти,
Души, тела — всё сплелось
И горят от страсти.
Это, когда, открывая
Глаза, понимаешь —
Вот она, лишь твоя,
Ты её обнимаешь,
Когда об одной только
Женщине мечты и мысли,
Когда рядом с ней
Обретают сюжеты смыслы.
Только одна, здесь
И, отныне веков, навсегда,
А не игры твои, не твоя,
Извини, чехарда,
Пора бы уже понять, что не всем
В жизни любовь встречается
И покидая тебя уже никогда,
Никогда не возвращается.
Надо уметь делать выбор
И идти своей дорогой,
Жить, соблюдая негласный закон —
Не своё не трогай,
Только взаимность и искренность
Верностью платят,
И пустые речи, без дел,
Ничего не значат!
Знаешь, мальчик,
Любовь — это такая штука,
Когда не страшны
Ни война, ни разлука,
Это, когда рядом сердце
Теплом наполняется,
Это только лишь раз,
Единственный раз встречается.
На Верхней Масловке— Отчего вы не пишете роман?
— Не знаю. Таланта нет, — негромко ответила Нина, все еще держа свою ладонь на руке старухи.
— Бросьте, это у вас не таланта, а сюжета нет. Нет у вас сюжета собственной жизни, вы вяло живете, понемножечку, по глоточку. Все вы испуганы прошлым, хотя и не попали под его гусеницы. Вот вы, рождения каких-нибудь пятидесятых, трагедий мировых не знали, а как задавлены, как ущербны! И жизнь ваша тесна, как малогабаритная квартира. А я несу в груди три войны, погромы, тридцатилетие инквизиции усатого — это целое кладбище близких. И я не испугана прошлым. Нет, не испугана. Я люблю все страдания своей жизни. Да Ваша литература, я читала, мне Сева совал с восторгами. Свободы нет, голубчик, нет пространств. Пепельницу какую-нибудь опишете так, что Бунин от зависти в гробу перевернется, а страсти нет. А искусство — это страсть. Это любовь. Это вечное небо. А вы за пепельницей неба не видите.
Что такое судьба?..
Что такое судьба? Это жизни дороги,
Это то, что мы строим своими руками
А, быть может, ее написали нам Боги,
И пророчеством, свыше, послали за нами?
Как загадочно «завтра», и думаем часто —
Что готовит нам рок, приходящий с рассветом?
Сколько прожито дней — от печали до счастья?
Сколько прожито лет — от вопросов к ответам?
Промотать бы, по кадрам, судьбы, всей, сюжеты,
Заглянув за кулисы далекого века,
Только, как не пытайся — встречают запреты
Что такое судьба? Это жизнь человека.
Шиповник
Назад мы вернемся на несколько лет,
Узнаем печальной легенды сюжет
В дальней станице казачка жила,
Богатством была лишь ее красота,
Казак приглянулся, влюбилась девица,
Но счастью не долго, над ними, кружиться
Она приглянулась еще одному,
Что был атаманом в том дальнем краю
Вскоре на службу парень уходит,
А атаман все за девицей бродит,
На все предложения слышит отказ
Слугам, своим, отдает он приказ
Темною ночью, похитив девицу,
До свадьбы ее запирают в темнице,
Все же в день свадьбы она убегает,
В лесу от сердечной тоски погибает
Где девушка с жизнью окончила счет
Душистый кустарник с шипами растет.
Кто-то жаждет любви очень яркой, как в сказке,
Кто-то хочет спокойных, не пламенных чувств.
Но не важно, какие наложены краски,
Если смысл картины банален и пуст.
Кто-то раз — разлюбил, два — и снова влюбился.
Кто-то ищет классический, вечный сюжет.
Но не важно, как долго история длилась,
Если после себя не оставила след.
Кто-то шепчет другому: «Скажи же хоть слово»,
Кто-то: «Милый, молчи! Посидим же в тиши »
Но всё это не важно, всё так бестолково,
Если нет здесь ни капли влюблённой души!
И я вижу, как маются люди, страдают,
Как доверчиво думают: «счастье — вдали»
И мне грустно, ведь очень немногие знают,
Что душе человека нельзя без любви!
Это случится когда-нибудь в жизни грешной,
В месяц не знаю какой и какого года.
Ты мне откроешь двери: «Входи, конечно»,
А за окном будет холодно, жуть — погода.
Ты пригласишь меня в кухню, предложишь чаю
Или вина, если будет, конечно, в доме.
Я не скажу о том, что живу, скучая.
Снова мой взгляд в одиноком твоём утонет.
Что будет дальше? Сюжет всем давно известен:
Пара минут молчанья и путь к кровати.
Будет легко и красиво, уютно вместе,
И телефон зазвонит, как всегда, некстати.
Ну, а потом — расставания горький вечер,
Ветер (иль дождь, или вьюга) утихнет даже.
Ты, не подумав, скажешь: «Останься навечно!»
Нет, будет так: ты подумаешь, но не скажешь.
Без тебя я вдоволь намолчусь,
Наберу побольше ветра в грудь
Я когда-то, может быть, взлечу
На двух крыльях, что «когда-нибудь».
Целина, сплошная целина
Бездорожье, безответности туман.
Говорил мне: «Горе — не беда!» —
Выдохом последним атаман.
Что с того — ни вехи, ни следа
Где-то есть внутри автопилот,
Что из ниоткуда в никуда
Всё ведёт условный самолёт.
Лишь бы там, на взлётной полосе,
Или на посадочной уже —
Не было бы «так же, как у всех»
Как? Не знаю. Выдумай сюжет.
Только не думай о том, что могло бы быть,
Как бы все мило сложилось, душою в душу
Просто есть люди, умеющие любить
Тех, кому это, по сути, совсем не нужно.
Только не надо прокручивать ваш сюжет
И выбирать имена не рожденным детям.
Просто есть люди, которые дарят свет
Тем, чьи сердца увидеть не могут света.
Только не надо Иллюзии — это яд.
Вредно мечтать — такое бывает тоже.
Просто есть люди, готовые все отдать
Тем, кто такой подарок принять не может.
Кто виноват? Не важно. И не гадай.
И не всегда прав тот, кто сильнее любит.
Просто есть люди, которые ищут рай
там, где его никогда, никогда не будет.
Как же мало мне, глупой, надо —
Просто встретить его однажды,
Под осенним дождем прохладным
Или в пору июльской жажды
Он бы сразу меня — в охапку!
Ну, а дальше — сюжет не новый
Обожать его недостатки,
Понимать его с полуслова,
Погибать от его улыбки,
Холодеть от разлуки в сутки,
Чтобы сладкими были пытки,
Чтобы нежными были муки
Убегать от него по лужам,
И уверенной быть — догонит.
По утрам просыпаться Нужной,
Изучая его ладони.
Чтобы честными были мысли,
Чтобы яркими были будни,
Покорялись любые выси,
Чтоб легко, если даже трудно
Замирать от его касаний,
Вперемешку тепло и страстно,
Чтоб и магия между нами,
И простое земное счастье.
Отражать его полу взгляды,
Ощущать его душу кожей
Как же мало мне, глупой, надо.
Как же много мне нужно, Боже.
Тонут деревья в сиреневом мареве,
В воздухе запах дождя и грибов;
Мы завершаем логически правильно
Старый сюжет под названьем ЛЮБОВЬ.
.
Куст хризантемы с цветами увядшими
Низко склонился до самой земли.
Нашу любовь мы сегодня на кладбище
Полуживую вдвоём отнесли.
.
Долго лупили словами-упрёками,
Били наотмашь, а чаще под дых,
И, состязаясь с тобою в жестокости,
Вместе топили в обидах своих.
.
Горькие фразы пропитаны порохом,
Злых обвинений металась картечь,
Мы вспоминали ошибки и промахи,
Чтобы больнее друг друга обжечь.
.
Стол на веранде засыпанный листьями,
Пара стаканов с вином среди них,
Ветер над нами кружился неистово,
Где-то кричал на болотах кулик.
.
Похоронили любовь мы под тучами,
И забросали пожухлой травой,
И, чтоб она нас ночами не мучила,
Выпьем не чокаясь за упокой!
Осенние слова
1. Я пытаюсь забыть, но порой возвращаюсь в неё -
В эту дивную осень, что стёрла все грани запретов.
Я попала в канву одного из банальных сюжетов,
Хоть сарказмом гортанным плевало мне вслед вороньё
Припев
Мне тревожно, осколками солнца, шуршала листва:
«Уходи — пропадёшь, будешь раны зализывать вечно»
Только так надоело — по кругу, трусцой бесконечной,
А из плена безмолвия так ждали побега слова
2. Златогривые вихри уносят в далёкие дни,
Что наполнены смыслом и светом желанных признаний,
Прерываемых шёпотом, радостных мук узнаваний
В них удар отчуждения — словно щелчок западни.
Время не ранит, но раны лечит,
Время добрее, чем мы считаем.
Жизнь равнодушием искалечив,
Прошлое муторно нас листает.
Книжные дети, дурное семя,
Что под обложкой? Вина и горечь.
«Ну, ничего, — говорит нам время.
Из корешка прорастают корни
Смутной надежды, надежды дикой,
Темной, как небо холодным летом,
Терпкой, как мята и земляника»
Сколько страниц до конца сюжета?
Буквы, как рыбы, во тьме кромешной,
Плавают молча, одна, вторая
Что нам осталось? Страница «нежность»
Грубо надорванная по краю.
Почему так много фильмов, песен и стихов о любви?!
— Да потому, что любовь заставляет людей быть не такими как обычно, делать спонтанные, необычные поступки, говорить о чувствах, жить чувствами
Любовь делает людей необычными, и интересными для наблюдения.
Кому будет интересно смотреть, слушать или читать о жизни обычного, ничем не примечательного человека Другое дело если он влюблён! Особенно, если его любовь безответна это делает созерцание его ещё более забавным.
Любовь – это такая, своего рода, приправа, которая способна сделать «вкуснее» любой сюжет. Она по вкусу почти всем! За исключением тех, у кого на неё, своеобразная, аллергия. Или тех, кто когда-то «переел», получил столь мощную порцию, что у него образовалась идиосинкразия к ней, отвращение или безразличие
Или тех, кто однажды обжегся ею. Да! Любовь – это острая приправа! Я говорю о настоящей, первобытной любви. Я уточнил это, так как любовь имеет немало разновидностей. О них я расскажу когда-то в другой раз.
Я иду от последнего — звука, сюжета, листа
Мне осенняя мимика боли роднее и ближе.
Как сентябрьское солнце стеку по готовым холстам,
На которых художник моё отражение напишет.
И законченным звуком — последним — мерцающих сфер,
Проникая в сердечные токи слепых музыкантов,
По экспромту луча-саксофона натянутый нерв
Отдаю, как надрывно-звенящую, рвущую мантру.
До последнего слова А, я от последнего, влёт,
Открываю поэту, тому, чья душа беззащитна,
Тень от тени теней — как сюжета иной поворот —
Растворяясь в стихах его нежностью Высшей молитвы.
А когда наступает весна, или падает снег —
Пустотой моё сердце беспомощно стынет и грезит
Не поняв, не приняв бесполезный, недужный рассвет,
Где реальность рассудочно давит остатки поэзий.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Сюжет» — 151 шт.
