Цитаты в теме «стих», стр. 14 ▷ Socratify.Net

Ну и дела -
Когда всё в жизни кувырком.
Из-за угла
Сверкнув, промчавшись с ветерком -
Трамвай ушёл
Теперь - пешком...

Руки согреть,
И дверь, закрыв на два замка,
Долго смотреть
В окно, считая облака,
Сложить стихи в последний раз,
Потом открыть на кухне газ...

Сложить стихи в последний раз,
Потом зажечь на кухне газ,
Согреть вино,
Позвать всех нас...

С нами умрёт эта тайна,
С нами умрёт эта страшная тайна,
С нами умрёт эта страшная тайна...

Вот бы вернуть..«Я не люблю тебя», — как-то нелепо,
Но очень легко произносится ложь.
Все бы стихи свои сделала пеплом,
Но верю: когда-нибудь ты их прочтёшь.

Осень придёт, перепутает мысли,
Надежду то даст, то отнимет опять.
Вечность готова прождать твои письма,
Чтоб просто в ответ ничего не сказать.

Двери закрыв за тобой, я не смела
Нарушить оставленной мне пустоты.
Вот бы вернуть то счастливое время,
Когда я не знала, что где-то есть ты.

Стих — это та же музыка, только соединенная со словом, и для него нужен тоже природный слух, чутье гармонии и ритма.

Хочется, чтобы зритель с помощью спектакля, с помощью театра еще раз пережил смерть Пушкина, утрату. Когда переживаешь утрату человека со слезами на глазах — приближаешь его к себе. И Пушкин становится не запыленным томиком стихов, не «двойкой» по школьному сочинению, не памятником, а живым и близким человеком, за которого переживаешь.

Пусть говорят, что я сошла с ума
И утонула в мыслях о тебе.
Они не знают, как болит душа,
Когда приходишь ты ко мне во сне.

Они не знают, и не знаешь ты,
Что сердце хрупкое, так бьётся тяжело.
Одна на разводные я смотрю мосты.
Как будто время от меня ушло.

За много километров от меня,
Ты где-то там свои играешь роли.
А я пишу стихи, совсем одна.
О том, что нет сильнее этой боли.

Мой мир сплетен из странных снов твоих.
Я вижу в них безумные стремления.
И строки вдруг забывшихся стихов,
Вплетают паутины вдохновения.

Я вижу свет холодных фонарей.
Твоя любовь до боли мне знакома.
Ты светлый сон в забывшейся мечте.
Мой друг я все еще живу тобою.

Не упал

Я ослабел от суеты,
Не проходящей маеты,
От ненаписанных стихов,
Коварно-мстительных грехов,

Опустошающих страстей,
Взбешённой совести плетей,
Лукавых помыслов в душе,
Извне навязанных клише,

Змеиных петель бытия,
В себе потерянного «Я»,
Разбитых истин-аксиом,
Да цели зыбкой, как фантом.

Я ослабел, но не упал.
Угас от сырости запал.
Вернутся силы — дайте срок.
Шажок, шажок ещё шажок.

Вещи — для всего народа,
Строки — на размер страны,
Вровень звездам небосвода,
В разворот морской волны.

И стихи должны такие
Быть, чтоб взлет, а не шажки,
Чтоб сказали: «Вот — стихия!»,
А не просто: «Вот — стишки».

Стихи мои из мяты и полыни,
Полны степной прохлады и теплыни.
Полынь горька, а мята горе лечит;
Игра в тепло и холод — в чёт и нечет.

Не человек игру ту выбирает —
Вселенная сама в неё играет.
Мои стихи — они того же рода,
Как времена круговращения года.

Ура! Сейчас родится стих!
Звонит в колокола душа
И в этом колокольном звоне
Она смеётся, плачет, стонет,

А я ей внемлю, чуть дыша
Ура! Сейчас родится стих!
Душа его носила годы.
Готова принимать я роды.

И вдруг волшебный звон затих.
Какой там стих!
Всё дело в слухе —
Звенело что-то в левом ухе.

На вопрос: неужели на всей планете,
Нет проклятья гуманнее не любви?
Я ведь знаю прекрасно, чего поэтам
Стоят самые лучшие их стихи.

Так бывает, когда расстроен и подавлен, но сердце без злости
Когда знашь, что ты не достоен!, Но приходит Сам Бог в гости.
Ты не просишь ответ на вопросы, ты Ему предлагаешь чая
И пытаясь казаться взрослым, говоришь, что ты всех прощаешь!

Про себя что-то там бормочешь, имена называя невнятно
Бог в ответ: «Ты автограф хочешь? Я решу всё, но завтра, ладно?!»
И ты видишь как Он засыпает, Ему сняться стихи и проза
Оказалось никто не знает, что и Бог устаёт врать взрослым.

Не пожелаю поэту бессмертия.
Стихи перестанет писать. Отложит на завтра.

Поверьте, доктор,
Я не жалуюсь
Ни на болезнь,
Ни на года.

Вы говорите —
От усталости.
А ведь усталость
Мне чужда.

Мне ль жить
Рецептами стреноженной?
Неважно с сердцем?
Пустяки!

Коль сердце
У меня встревоженно —
То в нём рождаются
Стихи.

Стихи придут ты только не спеши,
Казнить себя за это ожидание,
По-детски хныкая как будто в оправдание,
Что лист не тот, не те карандаши

Что «сняли» тему с кончика пера,
И потерялась пара нужных строчек,
Что в тексте мало слов и много точек,
И что сегодня — «хуже, чем вчера»

Смешно надеяться, что все само пройдет,
А пустота стихам уступит место,
И ты поймешь меня с полунамека, жеста
И ручейками брызнет толстый лед»!

" Что холодная вода для истомлённой жаждою души, то добрая весть из далёкой страны.» Притчи 25 глава 25 стих.

— Моя сестра знакома с автором. Она хочет почитать его стихи, чтобы понять, идиот он или нет.

Эх, девчата! Чтоб во всем удача,
Чтоб была нетленною краса,
Пусть меня волшебником назначат,
И тогда наступят чудеса.

Я начну с того, что на планете -
Сразу ни обманов, ни тревог.
Все цветы, какие есть на свете,
Я, как бог, сложу у ваших ног!

Я вам всем, брюнетки и блондинки,
Раскрою на кофточки зарю,
Радугу разрежу на косынки,
Небо на отрезы раздарю.

С красотою будет все в порядке:
Каждый профиль хоть в музей неси!
Ну, а чтоб какие недостатки
Я оставил! Боже упаси!

А для танцев и нарядов бальных
В виде дополненья к красоте
Я вручил бы каждой персонально
По живой мерцающей звезде.

Ну, а чтобы не было примеров
Ни тоски, ни одиноких слез,
Я по сотне лучших кавалеров
Каждой бы на выбор преподнес!

Я волшебной утвердил бы властью
Царство весен, света и стихов,
Чтоб смеялась каждая от счастья
В день от трех и до восьми часов!

Эх, девчата! Чтоб во всем удача,
Чтоб всегда звенели соловьи,
Хлопочите, милые мои,
Пусть меня волшебником назначат!

Она из тех, с кем молодость остается надолго, и только тщательно спрятанные морщинки и усталость в глубине глаз выдают ее настоящий возраст. Она любит слушать стихи, прочтенные вслух, и избегает книг, предпочитая им разговоры и мультфильмы. Она любит осень и дождь, но всегда остается недовольна погодой. Она считает себя одинокой даже тогда, когда влюбленна, и она умеет любить даже тогда, когда одинока. Она постоянно хочет бросить курить, когда сидит возле окна, и курит в открытую форточку. Она часто плачет, сама не зная о чем, и верит, что улыбка ей не к лицу. Она обижается на весь мир, когда ей не уступают место в маршрутке, и забавно дуется, становясь похожей на взъерошенного воробья. Она не любит цветных картин и фотографий, она склонна чувствовать мир в черно-белой гамме. По вечерам она остается одна и прячется в свете монитора от сгущающихся теней. Она боится темноты. И каждый день она приходит ко мне, чтобы рассказать обо всем этом, веря, что я давно разучился ее слышать.

Человек пришёл из картинок. Таких картинок много в сети, это яркие рисунки, фотографии со счастливыми и безупречно красивыми людьми, оттиски природы, исписанные строчками стихов. Боже мой, как не люблю я этот разноцветный, разношерстный фейерверк изображений, но человек пришёл из них. Человек проявился словами. Короткими, ничего не значащими фразами в аське, наигранно глубокомысленными комментариями к письмам в никуда, ссылками на улыбки и осторожными намёками на что-то важное в моём почтовом ящике. Боже мой, как не люблю я это пустословие и обмен жёлтыми шаблонными смайликами, но человек пришёл из них. Человек пришёл и начал расти. Прорастая побегами радости в моих глазах, уходя корнями в грудь, отчего сердце больно и сладко сжималось. Человек примерял к душе крылья стрекозы, крадя у жизни пространство между нами, человек стал частью каждого моего утра, каждого вечера, каждого дня. Без обещаний, без страха одиночества и целеустремленного поиска любви, он стал частью меня самого.