Цитаты в теме «стихотворение», стр. 5
Поэт — это последний человек, кто радуется тому, что его стихи перекладываются на музыку. Поскольку он-то сам в первую очередь озабочен содержанием, а содержание, как правило, читателем усваивается не полностью и не сразу. Даже когда стихотворение напечатано на бумаге, нет никакой гарантии, что читатель понимает содержание. Когда же на стих накладывается ещё и музыка, то, с точки зрения поэта, происходит дополнительное затмение. Так что, с одной стороны, если ты фраер, то тебе лестно, что на твои стихи композитор музыку написал. Но если ты действительно озабочен реакцией публики на твой текст, — а это то, с чего твоё творчество начинается и к чему оно в конце концов сводится, — то праздновать тут совершенно нечего. Даже если имеешь дело с самым лучшим композитором на свете. Музыка вообще выводит стихи в совершенно иное измерение.
Любая, помнiш, як ты не прыйшла,
Зусiм-зусiм не прыйшла ты,
Душылi маiх спадзяванняу абшар
Прысад зялёныя шаты.
Тыя, хто ведае лепей мяне,
Казал б: яе ты не варты.
Я праклiнау гэтых шчырых людзей
Разам з цяжарам асфальту.
Стукала сэрца мацней i мацней
I я бачыу нiбыта у тумане,
Як прахожы дарогу дае мне хутчэй,
Напалоханы рытмам iрваным.
Вецер гнау праз лiстоту праменняу дым,
Напауняу iм прысадау пустэчу,
А з Верхняга гораду вокам адным
Шкадавау мяне травеньскi вечар.
(стихотворение на белорусском языке, есть транслитерация. Из сборника «Ток одиночества»)
В морском прибое, в шуме сосен,
В глухой тональности дождя,
И в кликах журавлей под осень,
И в том, как слово произносит
Впервые малое дитя,
Во всхлипах (стонах, междометиях),
В потоках и лавинах гор,
В любом предмете и сюжете,
Во всех пределах и столетиях
Живут мажор или минор.
Есть звукоряды чистых тембров —
Чугун колоколов и сталь,
Ель тонкой деки и хрусталь,
А город — хаос пот и темпов,
Его тональность не проста.
И если выдастся минута
Беспечной грусти, праздных дум,
Прислушаюсь тогда к чему-то,
Что рядом прозвучит лишь смутно,
Как легкий и неясный шум,
И в соразмерность ритма доли
Я приведу по мере сил,
И к звукам горечи и боли
Добавлю радости и воли,
И шум берез или осин.
И ощущаю повторение
Из бессознательной глуши
Мелодии стихотворения,
И выбираю направление
Потока мысли и души.
Может, по понятию молодых,
Мы, кому уже давно за тридцать,
Не умеем уважать «крутых»
И «в натуре» весело «туситься».
Может, по понятию молодых,
Наши годы — прошлого страница.
Может Но спросила б я у них:
«Ваша юность с нашею сравнится?
Вы смотрели в небо по ночам,
Восхищаясь, как оно искрится?
Вы звезде кричали: «Эй, мадам,
Когда наша встреча состоится?»
Вы читали Пушкина всерьёз,
Находя там «чудное мгновенье»,
И с глазами, мокрыми от слёз
Про Афганистан стихотворения?
У костра сидели до утра,
Слушая гитарные напевы:
«Капли Датского короля
Пейте, королевы " ?
Может, по понятию молодых,
Юность мы свою не так прожили.
Только на условиях любых
Ни за что б другой не заменили!
Я желал бы свергнуть злое иго
Суеты, общения, встреч и прочего.
Я коплю, как скряга и сквалыга,
Редкие мгновенья одиночества.
Боже, сколько в разговорах вздора:
Ни подумать, ни сосредоточиться.
Остается лишь одна опора--
Редкие мгновенья одиночества.
Меня грабят все, кому в охоту,
Мои дни по ветру раскурочены
Я мечтаю лечь на дно окопа
В редкие мгновенья одиночества.
Непонятно, где найти спасенье?
Кто бы знал, как тишины мне хочется!
Удалось сложить стихотворение
В редкие мгновенья одиночества.
Я по любви поминки справил,
Я, как свеча, по капле таю.
И вот опять, без лётных правил,
Над нашим городом летаю.
Зависло облако седое
Почти на том же самом месте.
Нас летний дождь разлил водою
Мы никогда не будем вместе.
Но я забыл про обиды прошлые,
Я буду помнить только хорошее,
И взгляд печальный твой, иногда,
Мне будет сниться.
Когда я в среду кружил над городом,
Ты шла в пальто, с приподнятым воротом
И я подумал ещё тогда, мол,
Белая птица.
А на дворе уже октябрь —
Небесных тайн стихотворение.
Для тех, кто видел, раз хотя бы,
Как клён меняет оперение.
А дождь — лишь выписка из правил:
Я просто облако пришпорил.
Я по любви поминки справил,
И снова Господу проспорил
Я по любви поминки справил,
Я, как свеча, по капле таю.
И вот опять, без лётных правил,
Над нашим городом летаю.
Зависло облако седое
Почти на том же самом месте.
Нас летний дождь разлил водою
Мы никогда не будем вместе.
Шесть соток земли, да домишка кривой,
Где часто из окон глядела старушка.
Ну где же ты ходишь, сыночек родной?
Скучает давно по тебе деревушка.
Я щи наварила, пирог подоспел,
Но только одна вот сижу у окошка.
Отец тебя ждал, только вот не успел,
Приехал бы чтоль — ну хотя б на немножко.
Совсем захворала, боюсь не дождусь,
Уж годы не те, да здоровье подводит.
Но я как могу, так пока и держусь,
Соседка моя — та давно уж не ходит.
Да ладно, мне главное, чтобы ты жил,
А я как — нибудь в одиночку управлюсь.
На кладбище нет уж свободных могил,
И Господу я почему — то не нравлюсь.
Шесть соток земли, да домишка кривой,
Но только никто не сидит у окошка.
Приехал бы что ли, сыночек родной
Прости, не смогла я дождаться немножко.
Это стихотворение посвящается тем, кто покинул отчий дом, устроив свой быт вдалеке от родителей. Выберите свободную минуту, чтобы приехать и поздороваться. Ведь можно не успеть даже попрощаться
СТИХОТВОРЕНИЕ ЖЕНЩИНАМО,
Женщина — Небесное Творение!
В руках твоих рождение детей!
В Душе носи Христа Благословенье!
И будь же счастлива до старости своей!
Я опускаюсь пред тобою на колени,
Мне очень сложно свои чувства передать!
Когда беременна — ты даришь вдохновение:
Сегодня — Женщина, а завтра станешь — Мать!
В тяжёлых муках возрождаешь жизни,
Как Богородица вынашиваешь плоть!
О твоей ноше знает лишь Всевышний,
Но все преграды ты сумеешь побороть!
Ты терпишь боль и разочарования,
Мужчины знают — с Женщиной не спорь!
Любые по плечу тебе страданья,
Одним лишь взглядом побеждаешь хворь!
О, Женщина — Небесное Творение!
В руках твоих рождение детей!
В Душе носи Христа Благословенье!
И будь же счастлива до старости своей!
Это стихотворение посвящается всем женщинам. Пусть Вашему материнскому началу не будет конца, а в Душе царит Любовь и теплота, которую Вы дарите своим близким мужчинам!
На бело-розовых пионов лепестках
Лежит роса, как ангельские слезы,
В ней отражаются прозрачные стрекозы,
О чем же плачут там на небесах?
О наших душах, что в тоске томятся,
Им не помочь — достойны сожаления,
Они с рожденья в небеса стремятся,
И пишут иногда стихотворения.
На бело-розовых пионов лепестках
Лежит роса, как ангельские слезы,
В ней отражаются прозрачные стрекозы,
О чем же плачут там на небесах ?
О наших мыслях, что полны смятения,
О тех сердцах, что без любви живут
Судьбы наполнен доверху сосуд —
Слезами ангелов, и в этом нет сомненья.
Повесишь бусы, сделаешь свой вдох,
На выдохе летит стихотворенье,
И в жизнь внесешь святой переполох,
Что вызывает слезы умиленья.
Накрасишь губы, строки на листах,
Огнем стихов охвачена бумага,
Как будто хор живет в твоих устах,
Глаза блестят, в них радость и отвага.
О, женщина, поющая стихи,
О, женщина сжигающая время,
Бог за стихи простит твои грехи,
Но водрузит на плечи слова бремя.
И ты взлетишь, расправив два крыла,
Подобно птице, к звездам и планетам,
И станешь в нем как облако бела,
Приняв судьбу быть ангелом-поэтом.
А я еще не говорил,
Я говорить еще не начал,
Я только плакал и судачил,
Но я еще не говорил.
Еще я не расправил крыл.
Мечта озарена рассветом,
Надежда есть в стихе не спетом,
В смиренном лике — Божий пыл.
Уже я многое забыл,
Но предстоит забыть мне больше,
Но предстоит терпеть мне дольше
Упав за брустверы могил.
Еще я собственно не жил
Ни я, ни он, ни брат, ни дочь,
Не разменяют эту ночь,
Не остановят ход светил.
И вот уже одно светило
Над Вифлеемом занялось.
Волхвам и нищим не спалось,
Им что-то Небо говорило
А Девы юной профиль стал
над мирным символом творения.
Архангел ей стихотворение
О присно юности читал.
И хорошо, что я молчал,
Что говорить еще не начал,
Что ничего не обозначил
Христос — начало всех начал.
Молитва не всегда пространный монолог,
Иль длинный перечень затейливых прошений.
Иль в храме губ беззвучное движенье,
Или умелое склоненье слова «Бог».
Она души безмолвная тоска
И к ближнему любовь без принуждения,
И жажда, хоть на миг, с Творцом соединения,
Протянутая ввысь просящая рука.
И просто зов во тьме потерянной души,
Без лишних слов, без мысли выражения,
Глубокое до слез благоговенье
В присутствии Творца в ночи, в тиши
И песни задушевный грустный звук,
Или из строф души стихотворение,
И сильное желанье заверение
Любви Отца принять из Божьих рук.
Желанье красоты и вечного добра
И видеть их во всем стремление и уменье,
Безропотное тихое смирение
С утра до вечера и с ночи до утра.
Часть естества, что в нас вдохнул Сам Бог,
Вся тянется к Нему и ищет с Ним общения,
И совершает дивные моления,
Каких придумать человек не мог.
Для меня творчество - это поэзия.
Я думаю, что поэзия, как явление,
Стоит в одном ряду с такими категориями,
Как Совесть и Любовь,
Вещами необязательными до необходимости,
Но в тоже время доказывающими
Не обезьянное происхождение человека.
Поэзия (и стихотворение, как её частный случай) -
Чудо, а не фокус; хотя фокус может быть потрясающим,
Сногсшибательным а чудо почти не заметно.
Это ничего не меняет и не отменяет.
И, наконец, поэзия - это то, что примиряет человека,
Как с жизнью, так и со смертью.
Ещё одно потрясающее стихотворение любимой поэтессы ....
Ему на вид, пожалуй, не больше двух. Песок сбегает струйками из горсти. Он это слово ловит, как белый пух, и по слогам боится произнести. Подходит робко, трогает за ладонь, глаза, как небо, преданы и чисты. Он напряженно смотрит на детский дом и выдыхает: «Мамочка, это ты?» - и ждет ответа сжавшись, как ждут удар, как обрывают резко чужую нить Он загадал – однажды услышать «да» и веру в это чудо теперь хранит, и нет обиды в ясных его глазах, и нет вопроса: «Взрослые, почему?». Он мог бы сам об этом мне рассказать, но я боюсь – не выдержу, не пойму, когда он будет, милый смешной малыш, мне говорить, что Боженька любит всех и всех прощает Разве себе простишь, что предаешь застенчивый этот смех, что отнимаешь руку, отводишь взгляд, что ищешь оправдания – «не теперь»?... А он стоит, ни слова ни говоря, и прорастает светом своим в тебе, глаза, как небо, преданы и чисты, и в них слезинки копятся и звенят.
Он выдыхает: «Мамочка, это ты?»
И сердце отвечает: «Конечно, я»
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Стихотворение» — 104 шт.
