Цитаты в теме «стихотворение», стр. 4 ▷ Socratify.Net

Привыкли молчать, скрываться, обывательски вот это: «Последний троллейбус» брынчать, — вот духовность. Плевать хотел. Крепость в повседневной жизни, в ежеминутности, снег упал — греби иди лопатой, и тут же думай о наивысочайшем наисовершеннейшем Господе нашем, в одну и ту же минуту. И тут же пишешь стихотворение, две строки из песни, придумываешь кусок спектакля, — вот она жизнь!

Каждый поэт мечтает написать такое стихотворение, которое хотелось бы читать шёпотом.

Принято считать, что главным показателем качества стихотворений является хорошо слаженная рифма. А ведь это далеко не так. Для меня, главным образом, стихи — это частичка души автора, которая способна передать его чувства, мысли, настроение, мировоззрение и мироощущение, открыть перед читателем его богатый внутренний мир. Именно поэтому каждое стихотворение уже может считаться прекрасным и по праву заслуживает внимания.

Я ласкаю тебя стихами и целую тебя многоточиями
Нашу нежность испить пытаюсь, узнавая ее между строчек,
Может мне это только грезится, что мы пишем романс продолжением,
Это просто дождливая осень растворилась в стихотворении.

Может просто твоим ладоням не хватает живых ощущений,
Чтоб писать о любви нечаянной, переполненной восхищениями.
Может мы - это только отчаянье? Мы — мираж. Мы - души иллюзия,
Я отвечу себе молчанием в предвкушении осенней прелюдии.

Какие нежности при нашей бедности! Гордей Карпыч. (берет книгу Кольцова и тетрадь со стихами). А это еще что за глупости?
Митя. Это я от скуки, по праздникам, стихотворения господина Кольцова переписываю.
Гордей Карпыч.

Я, по-моему, не написал ни одного стихотворения совершенно трезвым. Однако написал несколько хороших — или плохих — под молотом черного бодуна, когда не знал, что лучше — еще выпить или вены вскрыть.

На каменной стене храма было вырезано стихотворение под названием «Утрата», в нём всего три слова. Но поэт соскоблил их. Утрату нельзя прочесть можно только почувствовать.

Пусть одно предпочтет, а другое отбросит автор обещанного стихотворения - Hoc amet, hoc spernat promissi carminis aucto.

Я часто не мог себе ответить, что для меня высокая поэзия, в своём буквальном, изначальном смысле. А тут, читая стихотворение одного своего друга, вдруг неожиданно понял, что это. Строчки написаны на бумаге, и с ней прочно сотрудничают, но тут случается нечто такое, что заставляет тебя задуматься в грамотности такого выводы. У меня строчки стиха при прочтении стали отрываться от бумаги, образовывать самостоятельную жизнь, отстаивать право на своё самостоятельное существование, как чистый дух, как поэзия, которую, едва ли можно потрогать и чувственно осязать, но которая будет подобна красивому воздушному змею, которого ты вместо нити, удерживаешь своими чувствами. Вот именно такое впечатление, у меня возникло от прочтения стихотворения моего друга. Если кратко:
Его стихи воздушный змей,
А вместо нитки, змея держат чувства.
Нескладно, но точно. Потом оказалось, что это он мне не своё, а стихотворение Цветаевой подсунул. А я ведь знал, что Цветаева хороша.

Поэзия и наука тождественны, как постигаемые не одною какое-нибудь из способностей нашей души, но всею полнотою нашего духовного существа, выражаемою словом «разум». Можно быть очень умным человеком и не понимать поэзии, считать её за вздор, за побрякушку рифм, которую забавляются праздные и слабоумные люди, но нельзя быть умным человеком и не сознавать в себе возможности постичь значение, например, математики и сделать в ней, при усиленном труде, большие или меньшие успехи. Можно быть умным, даже очень умным человеком и не понимать, что хорошего в «Илиаде», «Макбете» или лирическом стихотворении Пушкина, но нельзя быть умным человеком и не понимать, что два, умноженные на два, составляют четыре или что две параллельные линии никогда не сойдутся, хотя бы продолжены были в бесконечность.

Только тебя не хватает чуть-чуть Чёрный,
Как кот, на пушистеньких лапах —
Вечер над городом, тихая грусть
Мне с ним уютно, не хочется плакать,

Только тебя не хватает чуть-чуть
Ну где же ты бродишь, счастье родное,
Мне до утра снова глаз не сомкнуть
Но всё равно хорошо и спокойно,

Только тебя не хватает чуть-чуть
Милый, любимый, смешной и колючий,
Ты в настроение подвижен, как ртуть
Может быть, есть кто-то ближе и лучше,

Только тебя не хватает чуть-чуть
Нет, ожидание мне не наскучит,
Здесь тебя ждут. Приходи, не забудь!
Мне не страшны одинокие ночи

Только тебя не хватает чуть-чуть
Совершенно дурацкое стихотворение,
Только для того,
Чтобы согреться.

Любимый, посмотри — пришла весна.
Наш первый май сегодня наступает.
Мне радостно и ласково с утра
Я с бергамотом заварю нам чаю.

Янтарный цвет и аромат Earl Grey,
И пирожки румяные с малиной
Ты приходи, пожалуйста, скорей,
И полюбуйся пасторалью дивной.

Окно навстречу солнцу распахну,
Играет ветер легкой занавеской.
Подчеркивая ткани белизну —
На зелени весенних перелесков.

Букетик перво цветов на столе
Еще не будоражит буйством красок.
Они, как нежность, что живет во мне,
Как доброта твоих чудесных сказок.

Я буду чайник на огне держать
И пирожки накрою полотенцем.
Ты знаешь я умею долго ждать,
Сомненьям вопреки и страхам женским.

Стихотворение старое,
Но оно снова для меня актуально.

Сплошные испытания судьбы,
Камнями падают ко мне на плечи,
Сбивают с ног они меня, калечат,
А мне бы все плохое позабыть

Хочу построить среди леса дом,
Обнявшись у камина с тобой греться,
О, счастье! Так спокойно мое сердце,
Что мы с тобою навсегда вдвоем

Как мало нужно мне, чтоб обрести,
Спокойствие, любовь и наше счастье,
Ты просто обнимай меня почаще,
Ты просто понимай сумей простить

Нам только вместе все преодолеть,
Возможно в мире бренном и жестоком,
Жалей меня, когда мне очень плохо,
И добротой сумей меня согреть

А я построю среди леса дом,
И в нем мы будем жить и наши дети,
Что может быть прекраснее на свете,
Что мы с тобою навсегда вдвоем

Пусть Ваши мужчины читают вам это
Стихотворение вслух
И воплощают в действительность
С наступающим.

И не плачу, и не мучаюсь
Всё у нас с тобою поровну
Благодарна просто случаю.
Развело в две разных стороны.

И на звёздочке сиреневой
Не загадывать мне тайное
Не писать стихотворения
Про весёлое-печальное

Не звучать тебе Мелодией
И не радовать по праздникам.
Слишком близко были вроде бы.
Оказались слишком разными.

Пепелище. Кружат вороны.
Но мне не в чем даже каяться,
Потому и взгляда в сторону
Отвести и не пытаюсь я.

Всё у нас с тобою поровну —
Даже отзвуки бессонницы.
Развело в две разных стороны.
Раскидало. Так уж водится.

Он любит ладошки, где прячется жаркая Нежность
И клеточкой каждой он чувствует солнышко в них
Он пьёт по глоточку любимого взгляда безбрежность
И тают грустинки в аркаде из счастья как миг

Он любит волшебность, летящую в стихотворениях
Там в шорох прибоя вплетается шёпот «ты мой»
И так хорошо им ловить эти миги мгновенья
Туда, словно в сказку, уносит их ветер шальной

Он любит дождинки, где спрятаны зряшные слёзы
Её бесшабашность и детскость и хрупкость души
Он дарит во снах ей любимые жёлтые розы
И просто спешит к ней в Любовь её сердцем спешит.

Стихотворения МонроО черт, как бы я хотелаумереть — не существовать —уйти отсюда — исчезнутьотовсюду, но как мне это сделать?Ведь есть мосты — Бруклинскиймост — нет, не Бруклинский мостпотому чтоНо я люблю этот мост (с него прекрасный види воздух чист) когда идешь по нему, все кажетсяспокойным тут, даже несмотря на все этиошалелые машины внизу. Так чтоэто должен быть другой мост,некрасивый, без вида — толькомне особенно нравятся почти все мосты — что-тов них есть, и кроме того всего я никогда не видела некрасивого моста.

Шумят дождиПросьба не предъявлять претензий по поводу повторов, так как стихотворение выложено в окончательной авторской редакции, устранившей сбои в размере и ритме.Шумят дожди: нелётная погода
И без зонта не обойтись. Опять
Мне очень не хватает кислорода,
А в форточку не хочется дышать.
Шумят дожди И день утратил краски:
Весь мир как будто вылит из свинца,
Спешит сентябрь к логической развязке
Событий у октябрьского крыльца.
Шумят дожди И «тянутся» проспекты
Под пёстрые салюты из зонтов,
Летит листва, как смятые конверты,
На тротуары мокрых городов.

СОВЕТПрошу не предъявлять претензий по поводу повторов, так как моё стихотворение опубликовано здесь с правильным названием и в ОКОНЧАТЕЛЬНОЙ редакции - http://www.stihi.ru/2009/01/29/2467, а не такой, какую растащили читатели по всему интернету.Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на «новый поворот».
Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.
Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.
Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.
Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!

В целом отношения между реальностью и произведением искусства далеко не такие близкие, как уверяют нас критики. Можно пережить бомбардировку Хиросимы или просидеть четверть века в лагере и ничего не произвести, тогда как одна бессонная ночь может дать жизнь бессмертному стихотворению. Будь взаимодействие между пережитым и искусством таким тесным, как нам вбивали в голову начиная с Аристотеля и дальше, у нас в наличии было бы сейчас гораздо больше — как в количественном, так и в качественном отношении — искусства, чем мы имеем. При всём многообразии и в особенности ужасах пережитого в двадцатом веке большая часть содержимого наших полок просится в макулатуру.

Поэт — это последний человек, кто радуется тому, что его стихи перекладываются на музыку. Поскольку он-то сам в первую очередь озабочен содержанием, а содержание, как правило, читателем усваивается не полностью и не сразу. Даже когда стихотворение напечатано на бумаге, нет никакой гарантии, что читатель понимает содержание. Когда же на стих накладывается ещё и музыка, то, с точки зрения поэта, происходит дополнительное затмение. Так что, с одной стороны, если ты фраер, то тебе лестно, что на твои стихи композитор музыку написал. Но если ты действительно озабочен реакцией публики на твой текст, — а это то, с чего твоё творчество начинается и к чему оно в конце концов сводится, — то праздновать тут совершенно нечего. Даже если имеешь дело с самым лучшим композитором на свете. Музыка вообще выводит стихи в совершенно иное измерение.