Мне скулы от досады сводит:
Мне кажется который год,
Что там, где я, — там жизнь проходит,
А там, где нет меня, — идёт.
Эти чувства из прошлого иногда ко мне возвращаются. Вместе с тогдашним шумом дождя, тогдашним запахом ветра.
Только не говорите мне, что любить жизнь — это значит бегать по утрам или работать до седьмого пота. Любить жизнь — это всё делать со вкусом, медленно и неторопливо.
Людям кажется, что они знают меня, а мне кажется, что они ошибаются.
То, что люди зловредны, меня никогда не удивляло, но вот то, что им не стыдно, мне кажется странным.
Мне кажется, из детства я выехал, а вот до пункта назначения — «взрослости» — не добрался. Так и живу в автобусе.
Мне когда было 14 лет, я думал, что 40 лет — это так далеко, что этого никогда не будет. Или будет, но уже не мне. А вот сейчас мне практически 40, а я понимаю: действительно не будет потому что до сих пор 14.
Обладать вкусом — это больше, чем обладать умом.
— Мне кажется мы друг другу не подходим.
— А что делать? Другим мы не подходим еще больше.
Слежу со жгучим интересом
За многолетним давним боем.
Во мне воюют ангел с бесом,
А я сочувствую обоим.