Жизнь состоит в дарении. От немногих — многим. От тех, кто знает и имеет, — тем, кто не знает и не имеет.
Наши представления о том, как все должно быть, мешают нам наслаждаться, тем как все есть.
Трагедия современного человека не в том, что он знает все меньше и меньше о смысле своей жизни, а в том, что все меньше и меньше его это беспокоит.
Нас всех можно обмануть, все зависит от того, до какой степени мы готовы обмануться и хотим ли мы на самом деле знать правду.
В войне вообще не выигрывают, Чарли. Все только и делают, что проигрывают, и кто проиграет последним, просит мира.
Друг - это тот, кто знает о тебе все, и все равно любит тебя.
Не думай, что ты все знаешь о жизни — это жизнь знает о тебе все.
Я сознательно стараюсь избегать пустопорожнего трепа. Это все те часы разговоров за газетами и чашечкой кофе, когда люди обсуждают международное положение, последние новости и политических деятелей, - все то, о чем они так мало знают, к чему не имеют никакого отношения и на что вообще никак не могут повлиять.
В те времена, когда человек передвигался по суше пешком, а по морю в пирогах или на плотах, мир был велик. Мы сами сделали его меньше, бесконечно меньше, такими техническими средствами передвижения, как железная дорога и автомобили, пароходы и самолеты. Мир стал настолько мал, что сегодня все мы - соседи.
Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.
У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.