В своё время священника Яна Твардовского спросили, как надо ухаживать за любовью. Он ответил так: «Как и за ребёнком, чтобы она не замерзла, не забаловала и не убежала».
Свет считает, что он быстрее всех, но он ошибается: неважно, как быстро летит свет — темнота уже на месте и дожидается его.
Как жизнь людей фильтрует, замечали?
А ведь она умнее и мудрей.
Еще вчера в одной постели спали,
Сегодня... даже нет среди друзей!
Никогда ещё жизнь не была так драгоценна как сегодня, когда она так мало стоит.
- У меня никогда не было такой женщины, как ты! - сказал он.
- Это тебя Бог наказал! - подумала она.
Он взял из её рук зонтик и она ещё теснее прижалась к нему, и сверху барабанило счастье.
Он понял, что она не только близка ему, но что он теперь не знает, где кончается она и начинается он.
Никто не возвращается из путешествий таким, каким он был раньше.
Весна каждый раз возвращалась, каждый год, с ласточками и цветами, ей не было никакого дела ни до войны, ни до смерти, ни до печали, ни до чьих-то надежд. Она возвращалась. Она и сейчас уже здесь. И этого достаточно.
Она нежна, как мать, и прекрасна, как любимая. И вскоре я полюбил ее. Она живет одна. Каждое утро уходит на работу. Не знаю, что у нее за работа. Да мне и неинтересно. Но мне нравится наблюдать за ней из комнаты по утрам.