Аникина Ольга Николаевна, цитаты

К счастью привыкаешь понемногу,
Рвёшь с былыми бедами родство
В счастье веришь так, как веришь в Бога,
В третий раз отрёкшись от Него.

Заслоняясь от него рукою,
В сторону пугливо отступя
А оно в глаза глядит спокойно,
И жалеет, глупого, тебя.

Ты перелистываешь страницу,
Переворачиваясь в прыжке
Что оборвётся, что сохранится
В замершем сердце, сжатой руке?

До приземления, в кратком полёте —
Словно подглядываешь вовне:
Что-то там будет на обороте?
Что-то грядёт на той стороне

Может, грядёт только словно всё та же
Крутится плёнка — сотый виток,
Там, где твоя последняя чаша
Так же горька, как первый глоток.

Пошли мне день — и в нём неясный след
Того, что предсказать никто не волен,
И чтоб назавтра выпал первый снег,
И воздух дрогнул призрачным бемолем.

Пошли мне дальний зов бегущих вод,
Прозрачный, еле слышимый, как выдох
Последний, о котором ничего
Не пророню, не напишу. не выдам.

Молчание — такой особый дар.
Оно — затем, чтоб отвести удар.
Оно — затем, чтоб погасить пожар
И паузой предотвратить крушение,

Что за опасной следует игрой
И, чтоб навеки не покинуть строй,
Мне кажется, молчание — порой
Единственное верное решение.

В молчание не спрячешь пустоту:
Она всплывёт и будет на виду,
И глупость не уместится во рту,
И камни с губ покатятся в передник.

Ни трусость, ни предательство, ни ложь
В его тяжёлый плащ не завернёшь:
Когда святой молчит среди святош —
Оно — плохой посредник для последних.

И громче колокола во сто крат
Молчание умеет бить набат.
Молчание — мой маленький солдат,
Мой стойкий, оловянный, одноногий.

Молчание моё у сердца спрячь.
Ты мне поверь, оно хороший врач.
И опускает маленький трубач трубу.
И тишине внимают боги.

О чём рассказать тебе в этом коротком письме
На что ни посмотришь вокруг — недостойно пера.
Вот с улицы нервное, птичье — видать, о весне.
Вот стол у окна. На столе засыхает герань.

Вот, кажется, вечер, а впрочем, и этот — в трубу.
Письмо не сложилось, и слог мой изрядно затёрт.
Об этом — не скажешь. На что-то другое — табу.
И вещи молчат, потому что они — натюрморт:

Два яблока, штора, кувшин, всё как будто мертво,
И скупо очерчен по контуру каждый предмет
И в самом конце — я пишу о любви, оттого,
Что вдруг понимаю, откуда тут падает свет.

Тепло на исходе, и лето почти за плечами.
Неспешно стекая со стенок горячего чана,
По воздуху катятся августа горькие капли
На город усталый, раскроенный по вертикали.

И каждая капля мне кажется самой последней,
И я не умею, не знаю, как с этим смириться.
Мне чудится: там, за высотками, в мороке летнем,
Белеют оливы, и море твоё серебрится.

И я не пойму, отчего оно раньше молчало,
А нынче шумит и зовёт, и не гонит отсюда
И август, как миро,

И всё это — только начало,
И нежность на взлёте,
На вдохе — светла, неподсудна.

САМЫЕ ПОПУЛЯРНЫЕ ТЕМЫ жадность жажда жалость жара желание железо желудок жена женщина жертва жестокость животное животные жизненно жизненное зависимость зависть завтра завтрак заключённый закон замок занятие запах запрет зарплата заря заслуга защита звезда звонок здоровье земля зеркало зима зло злоба злодей злость змея знакомство знакомый знание значение золото зрелище зрелость зрение зритель зуб