Паша Броский, цитаты, стр. 7
Моя подруга феминистка, я с ней дружу, но есть момент, она коза и онанистка, как подтверждает документ. Она парней не замечает и говорит, они козлы, они глупы, слабы, неряхи, самоуверенны и злы. Но каждый вечер порно сайты штудируя одной рукой, ух, знали бы какие вещи творит она рукой второй. И ходит вечно злая-злая, Баба-яга один в один, и говорит, что я — ублюдок, козёл, гадёныш и кретин. Я ненавижу феминисток, но если честно вам сказать, они конечно к правде близко, но не так близко, вашу мать! Просто они чуть-чуть несчастны, просто чуть-чуть не повезло, мы их не понимаем часто и от того в них это зло. Моя подруга феминистка, мне её жаль, ведь это бред! Но верю я, что счастье близко, ей только б каплю подобреть.
Быть идеальной — не значит
Мазать лицо
Дешевой тоналкой и шастать
В ночные клубы,
Когда за глаза подружки
Сцепляют зубы,
А глядя в лицо, так мило
Виляют хвостом
Быть идеальной — не значит
Косить парней,
Словно пшеничные стебли
Уставший пахарь,
И посылать всех и каждого
Сразу на х*й,
С даты рождения и до
Скончания дней
Быть идеальной — не лоск
И не красота,
Ведь красота — сомнительный
Повод гордиться,
Внешность лишь перья, что
Служат защитой птице,
За ними так часто
Скрывается пустота
И ни при чем здесь арийская
Голубизна
Что безжалостно в самое
Сердце ранят,
Быть идеальной не значит —
Бросаться в глаза.
Быть идеальной — значит
Врезаться в память.
Трижды каркнет ворона на ветке,
Листья молча осыпятся в лужи,
Ты не скажешь: «Моя ты конфетка, Боже мой!
Да ты же простужен!»
На звонки не ответишь, игноришь,
Я же знаю ты где-то там, с кем-то,
Может быть это даже мой кореш,
Это очень плохая примета
Небо плачет, ужасная морось,
В плащ укутавшись, сам весь горячий,
Были целыми, стали порознь,
Значит где-то видать напартачил
На вопросы подружек
Не знаю, засмущавшись, пожавши плечами,
Скажешь: «Так вот решила сама я,
Да и что могло быть между нами?»
И в подушку роняя слёзы,
Как деревья роняют листья,
Нам приснятся друг друга угрозы,
И обид горьких мерзкий привкус
Ты меня потом даже не вспомнишь,
Увидав среди тысяч прохожих,
Не коснешься губами, не скажешь:
«Ты простужен! Любимый, о боже!»
Сидит на скамеечке парочка, не гопники и не пьянь, девочка с мальчиком — лапочки, как будто бы инь и янь. Всё началось с мелкого цемика, но цёмик ведь разве предел? Цемики — это для гномиков, а мальчик иного хотел и он наклонившись к девчонке на ушко об этом сказал рукою коснулся юбчонки и цёмом поцеловал но цём — это тоже негусто, ну что для девчонки цём? У неё же ведь в сердце пусто его надо плавить огнём! И парень от страсти в порыве забил там на всякие «цём»и цёмищ бутылку открыл он, их было много при нём! Да, цёмище — это получше,но всё же еще не то,девчонка их бросила в лужу, и как в засосище его! А дальше их сотни и тыщи у нее было и у него, а после страстным сексищем, наполнилось всюду и всё! Потом нежно девочке в ушко он втюхал влажненький цём, и молча в подушку уткнувшись, уснул, позабыв обо всём.
Чекаючи кохання,
На крилах уночі,
Закохані зітхання,
Та сльози у тиші,
Порушень ритму серця,
І пульсу швидкий темп,
Зображення в люстерці,
Та у свідоцтві штемп,
Можна забути, те що,
Життя воно одне,
І врешті-решт нарешті,
Буває і дурне,
І часто на дрібниці,
В свій віртуальний світ,
Маленькі ми і ниці,
Тікаєм далі від,
Реальних своїх траблів,
І видуманних бід,
Із острахом ховаємось,
У видуманний світ,
Ось там і подихаєм,
З замріяним лицем,
Що може, ще шось буде,
Що може, ще не все.
Я очень сильно люблю спорт,
Особенно литрбол.
Без него я трясусь
И бьюсь об забор,
И как обезьяна зол,
А кто-то играет хоккей и футбол,
Забивает кому-то гол,
А после несчастный пьет валидол,
Типа поможет мол наркоман
Или доктор любят укол,
А где-то в морях Кусто,
А я люблю бутылку на столи
С другом дёрнуть по сто.
Дети в песочнице любят играть,
Крестьяне любят компост,
А я обожаю рюмку поднять
И громко вымолвить тост!
Кушать орешки любит хорёк,
Судьба его нелегка,
А мне по приколу сбегать в ларёк
И с воблой бахнуть пивка.
Свободная птица умеет летать,
А вёсла умеют грести, скунс в диких джунглях
Умеет вонять, а я умею ползти.
Тысячи спортов придумал народ,
Прям пальцем некуда ткнуть,
Но самый лучший из них это тот,
Где надо принять на грудь!
Но тут есть один очень важный аспект,
Равновесия не теряй,
Будь ты хоть Будда, хоть старый аскет, пей,
Только меру знай!
Которую ночь и утро,
Я вижу всё тот же сон,
В котором меня учит Будда
С гармонией жить в унисон.
С гитарою шестиструнной
Стоит он и говорит умную вещь
И имеет при этом заумный вид.
«Гляди, — говорит, — струна вот,
Её я поддёрнул слегка,
И что я имею в итоге?
Имею я — ни фига!»
«Теперь смотри посильнее,
Струну я вот эту тяну, —
Ух, аж прямо вспотел я, —
И видишь, я её рву!»
«А вот, — говорит, —
Нормально ударил я по струне
И я получаю прикольный звук,
Что нравится мне.
Потом на меня посмотрел он,
Потом посмотрел в окно,
Потом сигарету стрельнув,
Сказал; «А вообще всё равно.»
И чувствовал я себя глупо,
И слышал в ушах эха гонг.
А в следующий раз
С собой Будда,
Взял дудку и аккордеон.
И каждую ночь и утро, веселье
И музыки звон —
Это меня учит Будда
Жить с музыкой в унисон!
Гнаться за модой, по сути, вообще нет смысла. В погоне за ней просто теряешь индивидуальность. Мода — она не только на одежду, но и на мысли. В спешке за модой, теряешь свою реальность. На самом деле следить за модой, это просто страх быть самим собой и происки лени. Подстройка под чужие интересы, и страх окунутся в холодную воду, идущую на тебя встречным течением не зависеть от моды — это значит быть личностью. Что такое личность? Вот главный вопрос поколения. Личность — это душа обнаженная до неприличности, и способность прислушаться так же к чужому мнению. Разница между личностью и второсортной особой, очень проста, но мы до сих пор того не понимаем, что личность она в первую очередь честна перед собой, и называет все вещи своими именами.
Смятая простыня.
Белая, белая лилия,
К черту бегут года. Ну и что ж?
Жаль что в те времена,
В объятьях твоих, увы,
Был не я, как жаль
Что на твой идеал
Я совсем не похож серые провода.
Преодолеваю мили я,
И день сегодня совсем,
Во всем не погож,
А помнишь еще тогда?
Рассказывал сладкие,
Были я, а ты мне тогда сказала:
«Сердце не трожь»
С листьев бежит вода.
Ты милая, да ты милая,
Блеск твоих глаз —
Большая алмазная брошь,
И пусть очарован какой - то
Неведомой силою,
Но верю. И знаю.
Что ночью ко мне ты придешь
Холод блестящего льда.
Пускай метель метет сивая,
Мы в стужу души воткнём —
Горящего пламени нож,
А ты всё такая же,
Как ландыш
Душистый красивая,
Как жаль что на твой идеал
Я совсем не похож.
Мой Бог не dj, но любит ритм,
Он не кислотник, но любит драйв.
Для него эра как один миг,
Он абажает мутить freestyle
Мой бог радушный, он свой пацан,
Он может в церковь прийти в трусах,
В его бумбоксе Nirvana шпилит,
Он обожает «Smells like teen spirit »
Мой бог не глупый, но часто crazy,
Ну что ж поделать, он не железный,
И, может даже, от этих споровему бы
Тоже помог психолог мой бог веселый,
Юмористичный, именно это ценю я лично,
Пусть он всё знает
И пусть он вечен, он — Бог!
И всё же, он человечен!
Художники — это боги,
Художники в каждом из нас.
Они не лежат на дороге,
Ни Брей гель, ни Питер Клас Творцы —
Они странные люди,
От мала до велика,
И жизнь их лишенная скуки
Опасна подчас и сложна
И часто цитируя Гёте, Хаяма,
Платона, Данте,
Мечтают о славе народной,
Идя по нелёгкой тропе
То денег у них как у Гейтса,
То горе, позор, нищета, любви
Часто полное сердце,
Но часто и нет ни черта
И часу прожить без Вивальди,
Художник, увы, бы не смог,
Они любят тенор и альты,
Но чаще метал или рок Художник —
Слуга искусства и часто,
Устав от забот,
Он любит покушать вкусно
И бахнуть абсента в рот
Он тоже, увы, не железный,
И часто бывает плох,
И даже в помойке, нетрезвый,
Художник почти что Бог!
Снежно-белые розы. Терновник.
Простыня. Лепестки и любовь.
Эти ласки и страсти до крови,
О которых мечтал бы любой
Ты стояла в роскошном платье
И смущенно глядела в пол,я подумал:
«Вот это на тебе!», —
И в душе разгорелся спор
Твои губы как вишни сладкие
С легкой горечью — это кайф,
Улетаю на небо ладьей я,
В свой потерянный, найденный рай
А когда ты касаешься рук моих,
Я теряюсь, не зная как быть,
Никаким, даже дьявольским рупором
От любви меня не разбудить
Этот сон, эти ласки и нежности,
Эта страсть, пускай и на миг,
Пусть уйдет она к милому лешему,
Но навеки останется стих.
Правда Хорошая штука по сути,
Нужно почаще её говорить,
Не раз и не два, а сто десять раз в сутки,
Её в разговоре употребить
Если кто инвалид или толстый и страшный,
Если тушь потекла и ботинки в дерьме,
Если ты человеку сей правды не скажешь,
Не будет по жизни удачи тебе
Если кто-то упал и запачкался очень,
И стоит весь несчастный одежда в грязи,
Подойти и крикни ему что есть мочи:
«От это ты грязный, ну правда, прости!»
Если кто-то без денег, больной и побитый,
И дома воды нету месяца три,
Скажи ему прямо: «Чувак ты не бритый!
Ужасно воняешь, глазища протри!»
Правда хорошая штука по сути,
Нужно почаще её говорить,
И только тогда все хорошие люди,
Будут тебя уважать и любить.
Напиши ему первой пока он висит on-line,
Пока за окном звенит январская вьюга,
Люди — дебилы, так просто теряют друг друга,
Теряют надежду, любовь, ну и все дела
А за окном намечается снежный слем,
Снежинки устроили тысячи революций,
Напиши ему первой, слышишь? И нет проблем.
Лишь пальцами нежными к клавишам прикоснуться
А он одинок, страдает, ну и т. п.
Втыкает в экран на призраки аватарок,
Напиши ему первой — сделай ему подарок,
Или отправь ему фотку с милым котэ
А мысли кружатся планетою по оси,
Душа — не ангина, сколько ни пей микстуры,
Сердце — не прога, даже великий Дуров
Оставит без обновлений, как ни проси
Кистью волшебной ложит декабрь мазки,
В три слоя красит белилом безлюдность улиц,
Пока стаи птиц из теплых краев не вернулись,
Напиши ему первой И не люби мозги.
У тебя такие формы, что нельзя смотреть спокойно, я идя на тебя глядя, головою бахнул столб. И когда тебя я вижу, у меня съезжает крыша, отравляя сердце ядом, плавно ползаю под стол. Ты идешь в Дольче Габбана и так вкусно ешь бананы, я, когда увидел это, пропустил открытый люк. Я лежу сейчас в больнице, мне твой образ часто снится, но мне врач сказала прямо; «Это просто странный глюк» и лежа в своей кровати, вижу сны такие, мать их, я, когда в них тебя вижу, с койки падаю на пол. И ходя по тротуарам, о тебе мечтая даром, из-за этих пошлых мыслей, я целую каждый столб.
Черный свитер. Контакт. Твиттер.
Мобильник. Аська. И пива литр,
Сидишь угрюмый, слушаешь Люмен,
Полупьяный, ты странный явно
Сумрак пряный, вечер дрянный,
Подружки дряни, уехал к маме,
На выходные, мы все больные,
И сжался в точку души комочек
Свернулся, молча, кошак в клубочек,
Хочет муркочет, сел в уголочек,
Как ты, похожий, мороз по коже,
И в сердце бьется тебя кусочек
И очень может, ты лишь прохожий,
Сошелся хитрый с моей орбитой,
И совесть гложет и стыд тревожит,
Это надолго, на то похоже.
Падают желтые, желтые листья,
Лето на улице, осень в душе,
Хочется счастья и опохмелится,
Но снова сижу и чешу Фаберже
Ходят прохожие, грубые, резкие,
И снова я сам затерялся в толпе,
Попасть под машину и даже повесится,
От безысходности хочется мне
Улыбки фальшивые, чувства из пластика,
В лицо свежий бриз, за спиной дикий смрад,
Стереть бы житуху резиновым ластиком,
И новый сначала начать хит-парад
Сбиваюсь с пути, натыкаясь на камни,
Шагаю сквозь смог в мир великого Джа,
Живу не по Библии, не по Корану,
В душе льется свет, за душой ни гроша
Шагаю по свету, за солнцем взлетаю,
И крылья горят все сильней и сильней,
Но лучше сгореть где-то около рая,
Чем жить в темноте до скончания дней.
Понедельник, 14.30,
Ты один на работе будешь,
Я тебе напишу смс-ку,
В ней вопрос: «А ты меня любишь?»
Не молчи, умоляю, невежда!
Душу дьяволу продала я бы,
Если любишь, скажи: «Конечно!»
Если нет, то соври хотя бы
Ты придешь к 18-ти где-то,
Весь уставший домой и побитый,
Где зависнешь опять в интернете,
А меня проигноришь, обидно
Будет ветер выкручивать кроны,
Страшный ливень зальет всю округу,
Ты с отключенным, гад, телефоном,
По петляешь к своей подруге
22 часа 3 минуты, ты мне шлешь смс-ку:
«Родная, я во вторник
Свободен буду, да, вообще-то ну, эээ
Я не знаю Ветер ноет,
Как ты беспечный,
Вся до капли отдалась я бы,
Ну сказал бы: «Котёнок! Конечно!»
Если б нет, то соврал хотя бы.
Каждый человек просто хочет любви, обычной любви. Чтобы он там не говорил я имею ввиду не любовь парня и девушки, как многие подумали. А просто чтоб его любили, не долбили мозг, понимали и если надо оказывали помощь и все. Все так просто! До ужаса просто! А еще искренности чтобы все было просто и понятно, чтобы никаких хитростей и обмана.
Но очень большая печаль в том, что большинство людей этого только хотят, а сами ничего взамен давать не хотят. Более того, позволяют себе по отношению к людям в компании друзей такие выражения как: «та он лох какой-то», «та мудак полный, я ему нравлюсь, но я его динамлю», «та она шлюха, я с ней только для секса». А когда этот человек вдруг появляется, то начинают с ним здороваться, как-будто ничего и не произошло и никто ничего не говорил.
А ведь все мы люди и все хотим одного и того же. Но тем не менее своей глупостью, эгоизмом и стремлением быть выше — сами себе же отравляем жизнь. Все так просто.
-
Главная
-
❤❤❤ Паша Броский — 145 цитат
