Цитаты в теме «поэт»
У любви есть три измерения. Одно – это измерение зависимости; оно случается с большинством людей. Муж зависит от жены, жена зависит от мужа; они эксплуатируют друг друга, подчиняют себе друг друга, принижают друг друга до товара. В девяноста девяти процентах случаев в мире происходит именно это. Именно поэтому любовь, которая может открывать двери рая, открывает лишь двери ада.
Вторая возможность – это любовь между двумя независимыми людьми. Это тоже изредка происходит. Но и это приносит страдание, потому что продолжается постоянный конфликт. Невозможна никакая сонастроенность; оба так независимы, что никто не готов пойти на компромисс, подстроиться под другого. С поэтами, художниками, мыслителями, учеными, со всеми теми, кто живет в своего рода независимости, по крайней мере, в своих умах, невозможно жить; они слишком эксцентричные люди. Они дают другому свободу, но их свобода кажется скорее безразличием, чем свободой, и выглядит так, словно им все равно, словно для них это не имеет значения. Они предоставляют друг другу жить в своем пространстве. Отношения кажутся только поверхностными; они боятся идти глубже друг в друга, потому что они более привязаны к своей свободе, чем к любви и не хотят идти на компромисс.
И третья возможность – взаимозависимость. Это случается очень редко, но когда это случается, это рай на земле. Два человека, ни зависимые, ни независимые, но в безмерной синхронности, будто бы дыша вместе, одна душа в двух телах – когда случается это, происходит любовь. Называйте любовью только это. Первые два типа на самом деле не любят, они просто принимают меры – социальные, психологические, биологические меры. Третье – это нечто духовное.
И никaких больше праздников -
просто зима.
Ветви деревьев, покрытые инеем колким.
Вместо игрушек-обычные шишки на ёлке.
Как хорошо, что закончилась вся кутерьма.
Ну а пока поздравляю вас с чистым листом
Тем, на котором напишут метельную повесть,
Чистым, нетронутым, будто бы чистая совесть,
Это потом появляются чьи-то следы,
Может быть, дворника, может быть, просто поэта.
Ну а затем?...
За зимою последует лето,
Будут стрекозы лететь у прозрачной воды.
Будут осенние яблоки пахнуть вином,
Будут и шубы , и лёгкие платья из ситца,
Будут ветра молодые к нам в гости проситься...
В общем нельзя нашу жизнь
отложить на потом....
Мама, я встретил девочку.
Она смешная и смелая.
Носит рубашку в клеточку,
Целуется, как умелая.
Я ей про фильмы и Блока,
Я ей букеты ромашек,
А мама её :" Ему сколько?
Молод, беден Не наше!»
Мама, я встретил девушку.
Она равнодушна к поэтам.
Снимаем два месяца двушку,
Планируем свадьбу летом.
В гости приходят родители,
Смотрят, как быт налажен,
Мама ее шепчет мнительно:
«Умный Совсем не наше!»
Мама, я встретил женщину
Я раньше таких не встречал!
В ней горечь и мед перемешана,
Она мой душевный причал.
Она и смешная, и грешная,
Любит стихи и ромашки,
А утром спит безмятежно
В моей клетчатой рубашке
Мама, мне поздно каяться
Она — мой выдох и вдох,
И если она улыбается,
То мне улыбается Бог.
В мире существуют два вида творцов. Первый вид работает с объектами: поэт, художник — они работают с объектами, создают вещи. Другой тип творца — мистик — создает себя. Он не работает с объектами, он работает с субъектом, он работает над собой, своим существом. И он — настоящий творец, настоящий поэт, потому что он превращает себя в шедевр.
Вы несете шедевр, спрятанный внутри вас, но вы же и стоите у него на пути. Просто отодвиньтесь в сторону, и шедевр будет открыт. Каждый — это шедевр. Потому что Бог никогда не дает рождение чему-то меньшему. Каждый несет в себе скрытый шедевр многие жизни, не зная, кто он, и пытаясь на поверхности стать кем-то другим.
Оставьте идею стать кем-то другим, потому что вы уже шедевр, вас нельзя улучшить. Вам нужно только прийти к нему, узнать его, осознать его. Сам Бог сотворил вас — вас нельзя улучшить.
Всё живое особой метой
Из цикла "Москва кабацкая"
Всё живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.
Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.
И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраку всё заживет».
И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.
Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.
Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.
И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраку всё заживет!»
— Любовь — это не чувство, когда все в душе пылает там каким-то огнем, о котором поэты пишут, это не любовь, не а, это я хочу иметь. А любовь, это когда я хочу дать. Свою кровь, свое время, свои силы, свои средства, свой ум, свою жилплощадь. Я без тебя жить не могу — подпись под нелюбовью, типа будь рядом, когда у меня будет настроение, я тебя обниму или поцелую. Так и сыр любят, хотя кое-какая разница меж человеком и сыром есть, не смотря на то, что и то и то — биологическая масса.
Мне осталась одна забава:
Пальцы в рот — и веселый свист.
Прокатилась дурная слава,
Что похабник я и скандалист.
Ах! какая смешная потеря!
Много в жизни смешных потерь.
Стыдно мне, что я в бога верил.
Горько мне, что не верю теперь.
Золотые, далекие дали!
Все сжигает житейская мреть.
И похабничал я и скандалил
Для того, чтобы ярче гореть.
Дар поэта — ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.
Пусть не сладились, пусть не сбылись
Эти помыслы розовых дней.
Но коль черти в душе гнездились —
Значит, ангелы жили в ней.
Вот за это веселие мути,
Отправляясь с ней в край иной,
Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -
Чтоб за все за грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке
Под иконами умирать.
После того, как я занялся политикой, личной жизни у меня нет. В семье все любят живопись, моя супруга модельер, очень много рисует. Я люблю музыку, поэзию Лермонтова, Пушкина, поэтов-декабристов, русских писателей-классиков — Толстого, Чехова… Занимаюсь каратэ, и мой учитель с черным поясом всегда со мной.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Поэт» — 561 шт.