Цитаты в теме «поэт», стр. 25
Разве истинный поэт или художник не ясновидящий? Разве он не единственный ясновидящий на нашей Земле? Конечно же, нельзя считать ясновидцем ни ученого, ни тем более психиатра. Какая же часть человеческого организма у ясновидящего нужней и ранимей всего? Конечно глаза. И как бы ни было противоречиво заключение судебного эксперта — пусть он объявит причиной смерти Туберкулез, или Одиночество, или Самоубийство, неужто Вам не понятно, от чего умирает истинный поэт-ясновидец? И я заявляю, прав я или не прав, что настоящего поэта-провидца, божественного безумца, который может творить и творит красоту, ослепляют насмерть его собственные сомнения, слепящие образы и краски его собственной священной человеческой совести.
Когда в морском пути тоска грызет матросов,
Они, досужий час желая скоротать,
Беспечных ловят птиц, огромных альбатросов,
Которые суда так любят провожать.
И вот, когда царя любимого лазури
На палубе кладут, он снежных два крыла,
Умевших так легко парить навстречу бури,
Застенчиво влачит, как два больших весла
Быстрейший из гонцов, как грузно он ступает!
Краса воздушных стран, как стал он вдруг смешон!
Дразня, тот в клюв ему табачный дым пускает,
Тот веселит толпу, хромая, как и он.
Поэт, вот образ твой! Ты также без усилия
Летаешь в облаках, средь молний и громов,
Но исполинские тебе мешают крылья
Внизу ходить, в толпе, средь шиканья глупцов.
Люблю мужскую доброту.Люблю,когда встречаюсь с нею,Уверенность мужскую ту, что он, мужик,во всём умнее.Мужчина,статус свой храня, от этой доли не уставший,Недооценивай меня, прощай как младшим умный старший.Будь снисходительным, как Бог,И,даже истиной пожертвуй:Считай,что ты мне всем помог,Что,как ребячий ум мой женский.О,женский ум! Уродство! Горб!А ты как будто не заметил.И был величественно добрИ этой добротою светел.И просто силой естества напомнил, что умна иль бездарьЯ- женщина, и тем права,Как говорил поэт известный
Я сложила из газеты кораблик
Под мотивчик из новеллиных строчек,
Вдруг откуда ни возьмись — Попадряблик
С Облакатом* Засудить меня хочут!
Почему, мол, из вчерашней газеты
Я сложила незаконно плавсредство?
У Матвеевой украла, мол, это,
Не спросясь у получивших наследство
Почему — корабль? Не яхту, не плотик
Почему опять газета несвежа?
Правдолюбцев лихоманка колотит —
Тут недолго до болезни медвежьей
Так и бьются супротив плагиата,
Прытью так на бандерлогов похожи
А кораблик из газеты измятой
Всё плывёт, людские души тревожа.
Он везёт по синю морю кораллы,
Отпуская навсегда черепашек
А Новелла, улыбаясь устало,
Нам с кораблика приветливо машет
Попадряблик и Облакат -
Маленькие такие, злобные,
Вроде троллей, только противней.
Водятся вблизи поэтов. Вредны, но не опасны.
Мускатный запах — запах колдовства
От жилок на твоей лебяжьей шее
Ты та, кто может подбирать слова,
И та, кто всё без слов понять умеет
Ты та, к кому пристыл, к кому привык,
Ты — грань между простым и невозможным,
Ты — только миг, но самый главный миг,
Как в песне — между будущим и прошлым
Ты та, с кем я до гробовой готов,
la femme fatal mon dieu мечта поэта
Ты — половина всех моих стихов
И вдвое больше стоящих сюжетов
Ты та, с кем я влюблён и с кем любим,
Пусть не для всех, а для меня святая
Но там, где изгибаешься под ним,
Ты тоже та но чуточку другая.
Спи, мой усталый романтик-поэт,
Я расскажу, что сегодня приснится:
Новая сказка на старый сюжет —
Дочь на руках, и слеза на ресницах
Спи я сегодня твой сон берегу,
Лунность тебя не разбудит сияньем.
Жаль, мой родной, я пока не могу
Спорить ни с временем, ни с расстоянием.
Я научусь. Для тебя — научусь!
Ну, а сейчас, только звёздное эхо
Гонит из снов твоих лёгкую грусть,
Звоном знакомого, чистого смеха.
Спи. За окном разлилась тишина,
Город застелен ковром белоснежным.
Выключен свет и уснула жена,
Рядом с тобою, таким безмятежным
Не преступлю ни единый закон.
Близится утро. И скрипнула дверца —
Я покидаю с рассветом твой сон,
С ключиком тёплым в ладошке от сердца.
Я эти строки посвящаю
Одной тебе, мечта моя,
Как подобрать, не понимаю,
Необходимые слова.
Cказать «люблю» — как глупо это,
Так говорят о пустяках,
Поэтому я стал поэтом,
Чтоб чувства описать в стихах.
Ты — лучшее, что в этой жизни,
И в целом мире может быть
Наполнены тобой все мысли,
Как мог без этого я жить?
Глаза, улыбка, голос милый,
Но главное — твоя душа,
Я без неё теряю силы
И забываю, как дышать.
Перед тобой, как раб презренный,
Я на колени сам встаю,
Ты просто необыкновенна!
Вновь повторять не устаю.
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин - на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они - Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели в свой черед
Надо мною смерть нависнет,-
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем. Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой - жнецом рожден...
Все уйдем. Но суть не в этом...
Самолёт.
Ты думаешь, кто я?
Сорока-воровка? Тетеря?
А может быть, рыба,
Ведь бьюсь я, как рыба об лёд?
Шкатулка без музыки,
Ключ от которой потерян?
Нет-нет, я не то и не это.
Я твой самолёт.
Я твой самолёт. Я летаю
На «Взлётных» конфетах.
Не зря в голове леденцы.
У других бигуди.
Ты думаешь, кто я?
Любовница? Самка поэта?
А я не она.
Я же твой самолёт. Заводи!
Ты думаешь, как я проста —
Проще пареной репы.
Ты думаешь, как я сложна —
Не всегда и поймёшь.
А я самолёт, я пытаюсь
Поднять тебя в небо,
В котором под снегом
Уже зарождается дождь.
Ты думаешь, как же?
Из пепла, из карточных точек
Меня, как письмо, снова шлёт
Тебе кто-то и шлёт. Пока во мне жив хоть
Какой захудалый моторчик,
Я буду тащить тебя в небо.
Я твой самолёт.
Я с гениями водку не пила
И близко их к себе не подпускала.
Я молодым поэтом не была,
Слух не лелеяла и взоры не ласкала.
На цыпочках не стоя ни пред кем,
Я не светилась, не дышала мглою
И свежестью не веяла совсем
На тех, кто промышляет похвалою.
И более того! Угрюмый взгляд
На многие пленительные вещи
Выталкивал меня из всех плеяд,
Из ряда — вон, чтоб не сказать похлеще.
И никакие в мире кружева
Не в силах были напустить тумана
И мглой мои окутать жернова
И замыслы бурлящего вулкана.
Так бог помог мне в свиту не попасть
Ни к одному из патриархов Музы,
Не козырять его любовью всласть,
Не заключать хвалебные союзы,
Не стать добычей тьмы и пустоты
В засиженном поклонниками зале
Живи на то, что скажешь только ты,
А не на то, что о тебе сказали!
Я - умственный, конечно, инвалид,
Черты безумия во мне преобладают.
Как ни корми, душа моя болит,
Когда другие жизни голодают.
И, кружкой кофе начиная день
В мирах, где качка ритма — как в вагоне,
Я вижу мной ограбленную тень,
Чья кружка кофе греет мне ладони.
И утешает только перевод
С испанского, из дивного поэта,
Который сам — такой же идиот
И шлёт привет, с того взирая света,
И, олуху небесного царя,
Ему я кофе наливаю кружку,
И пузырём в окне моём заря,
Опилки снега, ветер гонит стружку,
И строки начинаются на И,
Чья ткань соединительная дышит,
Как жабры архаической любви
На глубине, где нас никто не слышит.
Она любила рисковать
И ставить всё на кон,
Любила небо целовать
И солнцу слать поклон,
Любила желтую луну
И шелест буйных трав,
А я — любил ее одну,
И в этом был неправ.
Я дорожил ее судьбой,
Любил в ней суету.
Вступал с обидчиками в бой
И защищал мечту.
Я был заряжен на успех,
Не прозябал ни дня.
Она, самой себе на грех,
Любила лишь меня.
И всё бы было, так ведь нет —
Без видимых причин
Не может с музой жить поэт,
Я должен жить один.
Да и она всегда одна
Должна, как видно, быть,
Чтоб не приелась нам весна
И страсть весну любить.
Монахиня Осень, в чулках и вуали,
Со мной размышляла о тайне порока
А листья, тем временем, вдаль улетали
Без всякого смысла, без всякого прока
Монахиня Осень, играя словами,
Пыталась внушить мне свою недоступность
А я отвечал: «Находясь рядом с Вами
Не быть с Вами вместе почти что преступность »
Монахиня Осень рябиной краснела.
Но тучи сменила на миг облаками,
А я продолжал раздевать её тело
И гладить раздетое тело руками
Монахиня Осень в чулках и вуали —
Любовь, о которой мечтают поэты
А счастье, которое мы испытали,
Назвали до нас из-за нас бабьим летом
Ни слова о любви! Но я о ней ни слова,
Не водятся давно в гортани соловьи.
Там пламя посреди пустого небосклона,
Но даже в ночь луны ни слова о любви!
Луну над головой держать я притерпелась
Для пущего труда, для возбуждения дум.
Но в нынешней луне — бессмысленная прелесть,
И стелется Арбат пустыней белых дюн.
Лепечет о любви сестра-поэт-певунья —
Вполглаза покошусь и усмехнусь вполрта.
Как зримо возведен из толщи полнолуния
Чертог для Божества, а дверь не заперта.
Как бедный Гоголь худ там, во главе бульвара,
И одинок вблизи вселенской полыньи.
Столь длительной луны над миром не бывало,
Сейчас она пройдет. Ни слова о любви!
Так долго я жила, что сердце притупилось
Но выжило в бою с невзгодой бытия,
И вновь свежим-свежа в нём чья-то власть и милость.
Те двое под луной — неужто ты и я?
Реальность врывается, как напуганная летучая мышь,
И кружит, сбивая свечи и натыкаясь на белые ширмы.
******
Мы все, как муравьи, ползаем по Великому Ложу
Всякой Всячины, поглощенные нашими так называемыми проблемами;
А нечто немыслимое, неведомое в это время заглядывает нам в лицо.
******
Поэт — хозяин талантов, ещё не находящихся
В его безусловной собственности, —
Его дар дан ему в пользование.
Он не читает мораль, но несёт наслаждение.
А ведь сексуальный акт по своей природе очень личный,
Даже если совершить его на тротуаре в час пик.
******
Для каждого поступка есть сотня причин.
В конечном счёте невозможно точно сказать,
Какая из них была решающей.
Жизнь становится всё непостижимей, а не ясней.
******
Над стогом не горит звезда
Наука держит в хлороформе
Наш дух, который иногда
Бунтует в стихотворной форме.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Поэт» — 561 шт.
