Цитаты в теме «проза»
Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.
... Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!
Есть люди — поэмы и люди - романы,
Стихи есть и проза — лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём — лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.
Пожалуй, нам всем нужно чудо.
Хотя бы немножко!
Пусть это новая будет посуда,
или любимая белая кошка.
Пусть это будет небольшое везение,
или даже большая удача,
или написанное с душою стихотворение,
или решённая задача.
Пусть это будет чай очень вкусный,
или печенье с парным молоком,
или борщ с картошкой, капустой,
или встреча внезапная за углом.
Пусть это будет улыбка близких,
для кого-то пусть будет детский смех,
для других это лист: белый, новый, чистый,
для кого-то самый первый снег.
Пусть это будет рука родная,
та, которая, в твоей руке,
или салют на Девятое Мая,
или щенок, что сладко спит в уголке.
Пусть это будет подарок от друга,
или письмо, что так долго ждёшь,
хорошие вести из ниоткуда,
монетка, которую ты найдёшь.
Пусть это будет новая песня,
или хорошо забытая старая,
моменты, когда ты с друзьями вместе,
чудесная новость запоздалая.
Пусть это будет солнечный день,
или дождливое осеннее утро,
когда все делать ужасно лень,
но одновременно в квартирке уютно.
Кофе хороший, и добрая книга,
стихи о любви, и проза порою,
рассвет иль закат, удивление, интрига,
и вера, что счастье не за горою.
Нам всем нужно чудо,
пожалуйста, верьте.
И примите его, хотя бы немного.
Дарите добро, и улыбками грейте,
и пусть ведёт к счастью вас, любая дорога!
Нельзя выходить замуж или жениться в поэтическом настроении. Пусть придет прозаическое настроение, тогда можешь принимать решение. Ибо каждодневная жизнь больше походит на прозу, чем на поэзию. Человек должен быть достаточно зрелым.
Зрелость означает, что человек уже не романтически настроенный дурачок. Он сознательно относится к жизни, он берет на себя ответственность за свою жизнь, осознает проблемы, которые могут появиться в совместной жизни. Человек принимает все эти трудности, но все же решается связать жизнь с другой личностью. Человек не надеется, что впереди его ожидает только рай и розы. Он не питает иллюзорных надежд, он знает, что жизнь трудна. Жизнь состоит из серых будней. Будут и розы, но между ними будет и немало шипов.
Поговори со мной!
Прошу. Хоть пару слов.
О чём угодно
Всего тебя в душе держу,
Да, нет,
Тебе — принадлежу,
Уже давно я не свободна.
Живу в плену,
Как будто на другой планете,
От лжи и зависти вдали,
Где море, Чайки, Корабли
Поговори со мной, о лете!
О солнце, нет, об облаках —
Об эфемерном их полетё
Поговори со мной, в стихах
Иль в прозе, но не о делах
О чём угодно О природе
Вещей, души моей, твоей
Мне всё равно, готова слушать
И слышать Так ещё верней
За словом музыку и к ней
Быть сопричастной
Но не рушить
Её гармонии внутри. Со лги,
И я тебе поверю
Прошу тебя, поговори!
Ведь дни крадут календари
И трудно возместить потери.
В изложении огня
Ты так похожа на мое сердце
В этих вечерних травах...
Где медлила ты, где тебе я не дал уйти...
Вечер и ветер, и губы сухие
Вновь повторяют тебя,
в изложении огня, у порога безумия.
Переходя по воздуху,
Дойти до тропы бездонности,
Распадаясь на течение слов,
Цветы цвета сердца.
Мой белый дом...
В какой из комнат сердца твоего
Цветут миндальные деревья?!
Я жил во всех твоих мгновениях,
Я находил в твоих стенах
И лед хрустальный и жар молитвы,
Они мне разрешили их касаться...
И я был следующим после тишины...
Знакомый ночи долгой и рассветов...
Широких переплетов золотых сонетов,
Немых рубцов и тёмных слов
Всё тише, всё безумней...
Не потревожив времена потерь
Вот в этих крыльях, прораставших в кожу,
Целуя тонкость, раздевая воздух,
Скрестивший розу с пеплом в синеве...
Чтоб вновь и вновь венчать стихи и прозу
В глубокой крови тишины, в тебе...
Я просто так тебе отдам всё небо...
О,Господи, как я люблю
Твоё звучание, открытое огню,
В замедленном паденьи в сердце света
В противоборстве нежных сил.
Любовь, тебе ведь каждый здесь принадлежал,
Я, без тебя познавший немоту,
Я прижимал ладонями ко рту
Имя твоё, Сердце твоё, рассветы
Живых цветов, переплетенных в хокку.
Что рассказать тебе, ночующей у плеч,
В любви твоей обретший сердца речь,
Невинность пить... Дословно - нежность букв и рук...
Дрожа, как свет свечи, как близость,
Был воздух голоден.
Прижаться и застыть
В том недопитом,
Где рукой за горло
Держало ожидание...
Ты на коленях бабочкой огня,
Почувствовав и вспомнив часть себя -
Безумно нежного повествованья...
В изложении огня, за порогом безумия,
Переходя по воздуху бездонности...
В теплом голосе кожи и рук
Ты так похожа на мое сердце
В этих вечерних травах...
И вот лучше ловите птиц, рисуйте на стенах, ломайте крыши, цветы срывайте с уличных клумб, становитесь смешными, грубыми, важными, необходимыми, пишите стихи любовь-морковь и про мамин утюг, поэмы, прозы, мимозы, в морозы, в музыку, по самое чертово глубокое «не хочу», прыгайте ниц с парашютом с криками «мне все по плечу», снимайте фото, кино и снежинки с ее ресниц, обнимайтесь крепче, выселитесь - только не колитесь. Только, пожалуйста, не колитесь.
Я так скучаю по тебе и сны занозою
Опять вонзаются в ночи банальной прозою,
Где обнимаешь ты меня и снова кажется,
Что между нами что-то искреннее свяжется
Моя душа от этих снов в недоумении
Опять иду с тобою улицей весеннею
Ты говоришь, что так устал Разъезды вечные
А я молчу, что у меня дела сердечные
Я так скучаю по тебе, что небо хмурится
Мы целовались, а на нас смотрела улица
И я забыла обо всём, что в прошлом мучило
Всё это сон очередной Его озвучила
Ты понимаешь, разум требует опомниться,
А я во сне опять играю роль любовницы
Не разрешаю даже думать Но случается,
Что сердце просто мне самой не подчиняется
Я так скучаю по тебе, что звёзды падают,
И видно, думают, что этим как-то радуют
Но у меня одно заветное желание,
Чтоб ты не снился больше мне, прости заранее.
Придешь домой, шурша плащом,
Стирая дождь со щек:
Таинственна ли жизнь еще?
Таинственна еще.
Не надо призраков, теней:
Темна и без того.
Ах, проза в ней еще странней,
Таинственней всего.
Мне дорог жизни крупный план,
Неровности, озноб
И в ней увиденный изъян,
Как в сильный микроскоп.
Биолог скажет, винт кружа,
Что взгляда не отвесть.
— Не знаю, есть ли в нас душа,
Но в клетке, — скажет, — есть.
И он тем более смущен,
Что в тайну посвящен.
Ну, значит, можно жить еще.
Таинственна еще.
Придешь домой, рука в мелу,
Как будто подпирал
И эту ночь, и эту мглу,
И каменный портал.
Нас учат мрамор и гранит
Не поминать обид,
Но помнить, как листва летит
К ногам кариатид.
Как мир качается — держись!
Уж не листву ль со щек
Смахнуть решили, сделав жизнь
Таинственней еще?
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Проза» — 101 шт.