Цитаты в теме «стих», стр. 18
Виртуальные друзья
Не представляю своей жизни без друзей,
Я не ищу-они меня находят
И в этой суматохе наших дней,
На сайт и с радостью и с горем все заходят
Я «С добрым утром!» всем спешу сказать,
Когда еще все спят-хочу быть первой,
Все коментарии конечно прочитать,
И выпорхнуть из дома окрыленной
Так много тёплых и прекрасных слов,
Все оставляют на моей страничке,
И часто прочитав красивый стих,
Смахну слезу с накрашенной реснички
Спасибо всем родные за тепло.
А ведь я многих и не видела ни разу,
Пусть в вертуале царствует добро,
И счастье будем всем, всегда и сразу.
Ноктюрном лунным спустится Геката,
Снимая с тайн полночную печать -
Молчанье губ ни в чём не виновато,
Где лишь стихам позволено дышать.
Где в звёздной бесконечности пространства
Ушедших раньше слышатся шаги,
Где время - эталон непостоянства
И жизни, и поступков, и любви.
Пусть тикают секунды безмятежно,
Снежинки льнут к вспотевшему стеклу,
Но всё ещё тепла твоя одежда,
Лежащая небрежно на полу.
Ты спишь и улыбаешься беспечно -
Без ежедневно сдержанных купюр,
И слушать я готов наверно вечно
С ночного неба льющийся ноктюрн.
Всё в этом мире - встречи и утраты,
Всё в этой жизни - плата по счетам,
Но разве мы с тобою виноваты,
Что счастье нас находит по ночам?
И обнажаясь телом и душою,
Дыханью веришь больше, чем словам...
Какое счастье засыпать с тобою,
И просыпаться рядом по утрам.
Я так скучаю по бумажным письмам,
Чернильной вязи, строчек, фраз и слов
По восхищению твоим наивным мыслям
И музыке, чуть слышимой, стихов.
Мне, не хватает слов простых до дрожи
«Целую », «Ну, пока» и «Жду ответ»
И писем от тебя мне не хватает, тоже
Ты их не пишешь столько долгих лет.
Мне не хватает той «почтовой» жизни,
Где в почерке расслабленном руки,
Ты, не скрываешь наболевших мыслей,
Не выдираешь чувства из строки.
Там в каждом слове искренность печали,
Открытость сердца, родственность души.
И «Здравствуй, мой родной», всегда в начале,
В конце «Люблю, целую» и «Пиши»
Не перебрать иной судьбы конверты,
Где в письмах нежность, теплота и свет.
Увы, мой милый друг, но письма тоже смертны
Когда ты пишешь, но не ждешь ответ!
Есть у любой потери срок
И неизбежность,
Вот и сейчас в пробелы строк
Роняю нежность.
Скользнет прозрачною росой,
Чтобы разбиться.
Жаль, да ведь нам она с тобой
Не пригодится.
А следом, тоже не сберечь,
А впрочем, мне ли?
Слова, что с тополиных плеч
Как пух слетели.
Они наверно прорастут –
Ведь не пустое
Пусть их в моих стихах найдут
Другие двое.
Кружась, опустятся листвой
На эхо гласных
Все сны надежд о нас с тобой,
Таких напрасных.
Их тоже важно потерять –
А вдруг нужнее
Они тому, кто будет ждать
Еще сильнее.
А мне уже в мечтах твоих
Не отыскаться,
И те, кто любит нас двоих
Пусть не боятся.
Тебе ведь тоже не вернуть
Свою потерю,
И в это я когда-нибудь
И сам поверю
На твоём краю земли первый снег
Лёг щекой на спины рек и дорог,
На другом краю земли человек
От разлуки этой ночью продрог.
Осень близится к концу, и опять
Не добудишься проспавший рассвет,
А ему совсем не хочется спать
Потому, что тебя рядышком нет.
За окошком темнота — глаз коли,
Сигаретный в небо просится дым,
И не пишутся стихи о любви
У него давно девчонкам другим.
А в твоём окне за шторками свет,
И тебе под первый снег не уснуть —
Даже разницей координат и лет
Не получится любовь обмануть.
И укрывшись одеялом мечтать
Продолжаешь в сотый раз об одном,
Как вы будете, обнявшись стоять,
И смотреть на первый снег за окном.
Что есть красота женщины в глазах муравья? Что есть красота цветка в глазах рыбы? Красота это оценка данности, понятия красоты условны, личностны, глубоки, но не обьективны. Красота это внутреннее переживание, чувство видящего, красота вечна, красота для каждого своя. И тот акт, блик жизни, который ты считал красивым, который обожествлял и возвеличивал в своем сердце, который толкал тебя на подвиги и поэмы, на музыку и картины, в котором видел ты своего бога, в котором находил любовь как только ты закроешь глаза и отвернешься, станет данностью, фактическим элементом бытия, одним из. И являясь зачастую бессменным катализатором творчества, красота не вовоне, не вокруг, она в тебе самом, делая любое творчество неотделимым от творца, соединяя их в единое целое, до той степени близости, что становится невозможным сказать: «это поэт, а это его стихи» или: «это музыкант, а это его музыка», оставляя только скомканное «это все — он, и тело его, душа дробятся на больной взгляд, дрожащие плечи, слова, звуки, остаются на холсте системой мазков». И то огромное, живущее в сердце, поглощающее разум, требует выхода, продолжения, нацеливает на вечный поиск сквозь штормовой конфликт души, который с легкостью обьясняет любые муки творчества, но который всегда остается личной тайной автора. .
Свечи, музыка, вино в бокалах, полумрак и шелест одежд. Стихи, письма, танец, застывший во времени, и звездопад за окном. Осень, листья, тихие аллеи, рука в руке, улыбка под ранним дождем. Повторяющая себя романтика, замкнутая в кольцо. Медленная сказка, не находящая выхода. Я предлагаю тебе партию. Партию на любовь. Ставка, достойная игры всерьез, и игра, равноценная ставке. Когда ты устанешь от тихой молчаливой нежности, от сладкой ваты слов и ритмичного уютного тепла, вспомни мое предложение. Твердой рукой натяни тетиву страстей, пусти переменный ток по тонким нервам, оденься в хищный азарт охотника, в трепетную покорность жертвы. Взвесь каждый ход, почувствуй тяжесть и неповторимость каждого шага, пусть сердце узнает трепет, больно сжимаясь в груди, а душа расправит крылья, смеясь в унисон с небом. И не так важно, чем это закончится: незабываемым, откровенным, полубезумным сексом на бархатной поверхности бильярдного стола или жестким поединком двух взглядов, разума и воли над неподкупной шахматной доской. Или чем-то совсем иным, неожиданным, прекрасным и полным своей собственной жизнью. Но острым лезвием новой жажды коснется любовь твоего сбившегося дыхания. Так давай сыграем партию на любовь, партию длинною в жизнь.
Я знаю человека, невероятно непонимающего меня. Разбирающего мои стихи на куцые обрубки слов, разрезающего мою душу на ремни условностей. Умеющего восхитительно нагло развернутся и уйти на полуслове, полувзгляде, полувыдохе. Среди восторженно-влюбленных, единственный скептически-насмешливый взгляд принадлежит ему. Он играет, раздвигая руками мою грудь и ища изьяны сердца. Он дивно влюблен в себя. Он легко забывает свои обещания и смеется над тем, что мне дорого. Он часто, не задумываясь, не осознавая, причиняет мне боль, но все же Каждый день именно он тащит меня на улицу, чтобы показать небо. Именно он выхватывает меня из душной волны бытовой суеты, разворачивает лицом к себе и молча обнимает. Именно он ночью осторожно проводит рукой по моим волосам, думая, что я сплю. Именно его дыхание так интимно обжигает мою шею, заставляя вздрагивать всем телом. Именно он, устав, борется со сном, чтобы просто молча посидеть рядом со мной, когда я не могу уснуть. Именно его строгий голос, неуместно иронизирующий бытие, несущий чушь и чепухистику, так легко убивает любую тоску. Именно он, несуразный, смешной, нелепый, неуклюжий мальчишка, отдает мне свою жизнь. Просто так. Ничего не требуя взамен. Я знаю одного человека, которого я люблю.
Человек никогда не нарисует картину, превосходящую банальный узор инея на стекле или круги на воде в простой луже, когда идет дождь. Человек никогда не сочинит музыку, которая станет совершеннее, чем пение птиц за окном или стон ветра в пустыне. Человек никогда не напишет стихов более откровенных и трепетных, чем мягкий свет в глазах влюбленного мальчишки или дрожь пальцев умирающего старика. Но мы все же создаём Может быть потому, что любовь, одетая в наряд ярости или острой грусти, но всегда именно любовь, закипая в сердце, застывая чёрной смолой в глубине глаз неминуемо ищет выхода, выплеска вовне, разрывая грудь, оседая на кончиках кистей, падая в разбросанные ноты. Собирая в нас все самое лучшее, с болью и кровью отрывая истоки вдохновения от обнаженной души, безумно смеющейся или упершейся взглядом расширенных зрачков в видимую только ей бездну. И потому поэты смотрят больными, красными от недосыпа глазами в небо, подбирая ускользающее слово, и потому музыканты продолжают осатанело перебирать струны уже негнущимися от холода пальцами, ничего не видя вокруг, и поэтому художники сходят с ума, падая на колени возле недописанного холста и плача Но именно в такие моменты эти странные, живущие глубоко внутри себя люди, столь ранимые в пространстве твердого мира, зашивающее под кожу свои слабости, вдыхающие вместе с острым воздухом ядовитую пыльцу творчества Именно в такие моменты они видят Бога.
ОТ ИМЕНИ ПАВШИХ
(На вечере поэтов, погибших на войне)
Сегодня на трибуне мы — поэты,
Которые убиты на войне,
Обнявшие со стоном землю где-то
В свей ли, в зарубежной стороне.
Читают нас друзья-однополчане,
Сединами они убелены.
Но перед залом, замершим в молчанье,
Мы — парни, не пришедшие с войны.
Слепят «юпитеры», а нам неловко —
Мы в мокрой глине с головы до ног.
В окопной глине каска и винтовка,
В проклятой глине тощий вещмешок.
Простите, что ворвалось с нами пламя,
Что еле-еле видно нас в дыму,
И не считайте, будто перед нами
Вы вроде виноваты, — ни к чему.
Ах, ратный труд — опасная работа,
Не всех ведет счастливая звезда.
Всегда с войны домой приходит кто-то,
А кто-то не приходит никогда.
Вас только краем опалило пламя,
То пламя, что не пощадило нас.
Но если б поменялись мы местами,
То в этот вечер, в этот самый час,
Бледнея, с горлом, судорогой сжатым,
Губами, что вдруг сделались сухи,
Мы, чудом уцелевшие солдаты,
Читали б ваши юные стихи.
Любовь уходит, возвращаются только старые потертые джинсы, ветхие ноты потерявших свои краски мелодий и детские стихи, не пролитые кляксами чернил на бумагу, а еще старый самокат, выпрошенный у мальца, на котором ты не прокатился и десяти метров, потому, что у него отвалилось колесо, и всё это в снах, в тех снах, что переходят из одного забытья в другое. Любовь это сон, но и без любви ты как-бы спишь, но это какой-то чуткий сон. Тебя просыпает каждый шорох. Сон в сне.
Оглянись мой безликий прохожий,
Всей душой на меня посмотри,
Ведь стихи мои сделаны тоже,
Из печальной любви и тоски.
На какой мы застряли странице,
Что не можем её дочитать?
Вниз мы камнем летящие птицы,
Если только им крылья убрать.
Оглянись мой любимый прохожий,
Мы состарились, как много лет,
Мы встречаемся здесь, но, похоже,
Мы друг другу не скажем: «Привет!»
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Стих» — 1 003 шт.
