Ну, если ты не веришь в волшебство, то оно тебя и не коснётся. Если ты не веришь, что мир обладает собственным сердцем, то и не услышишь как оно бьётся.
Красота — пустяк. Ты и сам не понимаешь, как тебе повезло, что ты некрасив, ведь если ты нравишься людям, то знаешь, что дело в другом.
У каждой реки свой плеск...
У каждой души свой дождь...
Ты веришь не в то, что есть,
А в то, чего вечно ждёшь...
А если ты неуверен в себе, ничего хорошего никогда не получится. Ведь если ты в себя не веришь, кто же поверит?
Собака так преданна, что даже не веришь в то что человек заслуживает такой любви.
То, во что ты веришь, становится твоим миром.
Чего ждешь от себя (не желаешь, а ждешь), во что в себе веришь, то и выходит.
Только об одном можно в жизни жалеть — о том, что ты когда-то так и не рискнул.
Травма это не что иное, как быть застрявшим в том, во что ты веришь.
Бывает, однако, в жизни и так, что приходиться делать выбор между тем, чего ты хочешь, и тем, во что ты веришь.