Цитаты в теме «осколок» ▷ Socratify.net

Ничто не ранит так человека, как осколки собственного счастья...

Достаточно на одну секунду перестать верить — и мечта разобьётся на тысячу осколков.

Существует странное несоответствие между человеческим самомнением и суровой истиной бытия. Живешь себе на свете в полной уверенности, что ты повелитель собственной вселенной. Но твою разумную и упорядоченную вселенную от хаоса отделяет одна лишь тонюсенькая перегородка, и ты плаваешь в этом аквариуме пучеглазой непуганой рыбкой.
А потом случается что-то, над чем ты не властен и о чем даже не имеешь представления — и аквариум разбивается вдребезги. Рыбка бьется среди осколков, бессмысленно раздувая жабры. Только что ты был хозяином своей судьбы, строил планы на будущее... А потом хаос чуть-чуть, совсем слегка коснулся тебя своим обжигающим дыханием, и стекло треснуло.

Судьба нам лишних не дает.
Все к нам приходят для чего-то...
Есть те, кто жизнь с тобой пройдет,
Иные - лишь до поворота!

Есть те, кто сделает глоток
Лишь в чайной паузе, случайно.
И дальше побежит поток
С какой-то нераскрытой тайной.

Есть те, что оставляют след
С рубцами в памяти надолго.
Но вера выведет на свет,
Убрав ненужные осколки...

Всему свой час. И ты найдешь
Свой храм... духовное жилище...
И встретишь ты, когда не ждешь,
И обретешь, не там где ищешь...

Над разбитой чашкой не рыдают. А выбрасывают осколки и моют пол.

Мне жаль небосвод этот синий,
Жаль землю и неба осколки
Мне страшно, что сытые свиньи
Страшней, чем голодные волки.

Придумано нами, написано нами — все наши темы, то темы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, всё, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, всё, чем вчера превращается в завтра, всё, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль — миллионом осколков (быстро пронзает, но входит надолго), вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице — губами, руками, касанием, дыханьем, порханием крыльев — придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые.
Чтоб не разучились быть просто живыми.

С улыбкой теплой, чуть застенчивой
Опять ты смотришь на меня
И говоришь: «Вот это женщина!»
И добавляешь: «Не моя»

Наверно, этим всё и сказано
Тонка незримой тяги нить
Ничем мы, в общем-то, не связаны —
А, значит, так тому и быть

Нам друг без друга предназначено
Нам друг без друга суждено
Поодиночке всё растрачено
Поодиночке решено

А я, встречая взгляд, растерянно,
В ответ не знаю, что сказать
Мы заблудились в ломком времени —
Осколки будней не собрать

Мы не встречали наши праздники —
Об этом незачем тужить
Какая, в сущности, нам разница
Как дальше друг без друга жить.

Наш народ перенес и немцев, и поляков, и татар, переболел коммунистами, осталось самое тяжкое испытание — родной бизнес. Если и после него останется нам самим хоть немного пеньков, стружки, опилок, осколков и мусора, можно будет смело сказать: «Как же ты богата, нищая Россия!»

Да, слова имеют не только разрушительную силу, иногда благодаря им возрождаешься. Человек говорит тебе пару слов, и, сам того не понимая, касается ими дна твоего сердца, где десятки осколков вдруг склеиваются, снова становятся единым целым.

Тот, кого ты любишь, это сон. Тот, единственный, который снится, когда ты не закрываешь глаза. Который нежно обволакивает тебя дремой тепла и уюта, мягко качая на руках бытия. Который нежно выдыхает в твои волосы смех звезд, разлетающийся яркими осколками счастья на ветру, оседая на твоих губах. Тот, который меняя мир, однажды становится им, только твоим

Слава: Нет, но я же слышал, что есть такие пары которые договорились говорить правду, если у них на стороне что-то произошло.
Саша: Представляю таких договорившихся.
Она: Скажи честно, ты мне когда-нибудь изменял?
Он: Да, вот позавчера с секретаршей.
И она ему в ту же секунду фигак светильником по голове. А он такой лежит весь в осколках: «ты чё, мы же договаривались». Ну тут и выясняется, что, во-первых, они не договаривались, что после этой правды она не бьет его светильником по голове, а, во-вторых, этот вопрос задается с одной-единственной целью услышать ответ «НЕТ», и не важно, правда это или нет.

Он уезжает и приезжает.
Три раза в день проверяет почту.
Диктует гордость: «Она чужая.»
Но он и слышать о том не хочет.

Сидит на лекциях. Пишет тексты.
С ухмылкой критик: «По-женски очень.»
А он рисует её невестой.
Три раза в день проверяет почту.

Их разделяют зима и страны.
Он режет сердце осколком ночи,
Чтоб вырвать с корнем её из раны.
Потом встаёт.
Проверяет почту.

Ветераны носят награды по праздникам, а осколки и в будни.

Тоска невыносимая тоска
И сердце ноет так ужасно ноет
У боли, кажется, нет дна
И только пульсом у виска

Ударом молотка
Колотит в обе доли
От безумной боли
И сдавливает как в тисках

И дрожь в руках
И пустота в груди
Как Чёрная дыра тоски
Рвёт на куски

И разбивает на осколки
И колет как шипы-иголки
В моей подкорке
Кровь — охладевшая река

Всё покрывает слоем льда
Кристаллизует берега
Слоями голубого льда
Её молчание

Не скроют разочарования
Печальных глаз мерцания
Холодное сияние
Только душу леденящий холод

Тоска невыносимая тоска
И сердце ноет так ужасно ноет
Рвет на куски.

Одиночества встречаются, сталкиваются, схлестываются. Пытаются вырваться из накрывшей их цепи случайностей, нелепостей, совпадений. Но сеть возможно разорвать лишь ценой собственной, в осколки разлетевшейся жизни, потому что сеть — это и есть жизнь

Правда — это осколок льда.

Есть дары, которые нельзя принимать, если ты не в состоянии ответить чем-то, столь же ценным. В противном случае такой дар протечет сквозь пальцы, растает, словно осколок льда, зажатый в кулаке. Останутся только сожаление, чувство потери и вины

Мир на осколки рушится,
Рвется надежды нить...
Мне не хватает мужества
Все это изменить,

Мне не хватает смелости
Сделать неверный шаг,
Мне не хватает зрелости:
Страх, что пойдет не так.

Небо не давит - падает
И нарастает боль...
Только стараться надо ли
Нам воскрешать любовь?...

Человек — это степь, хранящая в своих недрах тускнеющие во тьме сокровища души, таинственные клады знаний, драгоценные камни эмоций и переживаний, серебряные жилы несказанных слов Степь, жаждущая раскопок, чутких внимательных глаз, интереса осторожных рук, стремящаяся распахнуть свои тайны тому, кто не пройдёт мимо, не плюнет в звенящую траву с пыльной дороги, тому, в чьём взгляде прочтёт седое небо: ты нужна мне, степь. Я хочу тебя познать. И каждая степь трепетно дрожит, беременная своей полнотой, готовая дарить не зная, что раскопки могут открыть не только великие дворцы, полные сказочных богатств, но и пару глиняных черепков, да осколки мечтаний оказаться чуть большим, чем ты есть на самом деле.