Цитаты в теме «письма», стр. 18
Не говори, что ты меня забыл,
Что в памяти твоей не существую,
Что понапрасну писем нежный пыл
Растрачиваю, тщетно и впустую.
Не говори, что ты меня забыл.
Не говори, что все, что было — было.
Сними доспехи, подними забрало.
Любовь тебя накроет с новой силой,
Ведь без нее душа уже устала.
Не говори, что все, что было — было.
Не говори, что без меня спокойно,
Ничто не беспокоит, и не мучит.
Я знаю, что в мечтах своих невольно
Ты снова ждешь
Для нашей встречи случай
Не говори, что без меня спокойно.
— Мне надо уехать, любимая, веришь?
Партнеры, контракты, заботы, дела,
Успех и падение разных империй
— Я верю, любимый. ( зачем солгала? )
— Ты письма пиши в ожидании встречи.
(Ах, чёрт! Потерялись от почты ключи).
Но если молчу — от того, что застенчив
— Я верю, любимый. ( как сердце стучит! )
— Ты веришь, я буду скучать очень-очень.
Ведь каждый мой день без тебя — словно год.
И год — словно век (это так между прочим )
— Я верю, любимый. ( но мысли — вразброд )
— Я скоро вернусь, обязательно! Слышишь?
Не думай о грустном, прочь страхи гони.
Подружек своих собери на девишник
— Я верю. ( ты только в глаза не смотри )
Так долго играем мы — «верю — не верю»,
Что каждая ложь — как на сердце бальзам
Вернешься постой перед запертой дверью,
И просто подумай а веришь ли сам?
Знаешь, я помню каждую мелочь
Слезы перронов, тоску вокзалов
Как уезжать тогда не хотелось
Как нашей встречи казалось мало
Знаешь, за окнами пляшет вьюга
Я вспоминаю тот майский вечер
Помнишь? Еще любили друг друга
Счастье, мы думали, будет вечным
Знаешь, надежду я всё лелею,
Что прилетишь, приплывёшь, приедешь,
Что, уходя, не закрыл ты двери-
От сквозняка закутаюсь в пледе
Знаешь, я письма пишу сжигаю,
На это тоже не жду ответа
И остаюсь одна — в нашем мае
Но греет мысль, что живешь ты где-то.
Знаешь, я чувствую как скучаешь
Может быть, так же, как я - безумно
Грустью своею не отпускаешь
Снова идешь по дорожке лунной
Знаешь, приснился ты мне сегодня
Утром я, словно в бреду, шептала:
«Очень скучаю, избавь от горя
Я без тебя так сильно устала!»
Ноябри не любила она за промозглую сущность,
За уныние поздних рассветов и сумерек ранних.
И, проснувшись, смотрела смотрела в кофейную гущу,
Будто верила в чудо счастливых её предсказаний.
Он уехал давно. И с тех пор — ни письма, и ни слова.
Ей запомнился день. Был сентябрь. И опавшие листья
Разноцветьем своим словно праздновать были готовы
Встречу после разлуки, назло донимающим мыслям.
Потянулись года. Чередой проходили заботы.
Офис, козни коллег, интернет, омут женских романов.
Заглушая тоску, приглашала гостей по субботам,
Надевала костюм с палантином под Dolce Gabbana
А потом засыпала, едва прикоснувшись к подушке.
Снился ей прошлый век. Белый конь, запряжённый в пролётку,
Перед домом большим, где в часах вместо боя — кукушка,
В ванной — Eau de Cologne и вторая на полочке щётка.
Ты умеешь красиво писать письма. Ты изящно сплетаешь слова и перебираешь тонкими пальцами клавиши человеческих чувств. Но со временем палитра эмоций скудеет и все более сложные, замысловатые, диковинно очаровательные созвучия тщетно прячут под собой выступающую пустоту. И никакая оригинальность, никакая красота не спасет от неумолимо раздевающейся души, в которой исписанными страницами желтеют привычные, до дыр зачитанные осколки твоей жизни, прожитой вскользь, стекающей мутными разводами слов в грязную, матовую, бездонную лужу забвения. Но иногда, очень очень редко, игра в слова перерастает во что-то большее, в игру смыслов, игру над жизнью.
Столько просьб у любимой всегда!
У разлюбленной просьб не бывает.
Как я рада, что нынче вода
Под бесцветным ледком замирает.
И я стану — Христос, помоги! -
На покров этот, светлый и ломкий,
А ты письма мои береги,
Чтобы нас рассудили потомки,
Чтоб отчетливей и ясней
Ты был виден им, мудрый и смелый.
В биографии славной твоей
Разве можно оставить пробелы?
Слишком сладко земное питье,
Слишком плотны любовные сети
Пусть когда-нибудь имя мое
Прочитают в учебнике дети,
И, печальную повесть узнав,
Пусть они улыбнутся лукаво
Мне любви и покоя не дав,
Подари меня горькою славой.
О чём жалеют женщины задумчивою полночью?
О письмах недописанных о сказках недосказанных
О том, что было — не было, о том, что не исполнится
Жалеют одинаково. Прощаются по-разному.
О чём жалеют женщины? О глупостях и шалостях,
О недопонимании, в молчание укутавшись
Об очень важных частностях и слишком нужных малостях,
О странном одиночестве, повенчанном со скукою.
О том, что не запомнилось каким-то давним вечером,
о нежности, не понятой когда-то кем-то, видимо,
О дальних расстояниях и тех, увы, не встреченных,
О грусти, перемешанной с нелепыми обидами
О чём жалеют женщины? О том, что не сбываются
Приметы календарные и сны с названием «вещие»
И, нарушая правила, на красный свет срываются
"Обычно в полнолуние" полуночные женщины
Не грустите, девочки!
Лучше будем жалеть
О сломанном ногте или о том, что не успели
Купить новую сумочку к весне!
КОШМАРНЫЙ СОН
Я открываю свой почтовый ящик
Ну что за свинство! Снова писем нет!
И как же понимать? Что это значит?
Видать, так низко пал авторитет.
А в аське что? Там царствие Морфея.
Эй! Я пришла! Чего затихли все?
И в статусах вдруг происходит смена:
«Не беспокоить», «Злой», «В депрессняке».
Как достучаться до друзей, знакомых?
Неужто жить они ушли в реал?
И что теперь? Искать мне новых снова,
Заманивая в гости на хинкал?
А что? На сайтах выложу картинку,
Организую всем рассылку-спам.
Пусть на рецепт хотя бы просят ссылку,
И, так «общаясь», я ее раздам
В поту холодном встала среди ночи,
Кошмарней сна не видела я, нет.
Пора всю жизнь менять — довел до точки
Мой лучший друг, проклятый интернет.
ПИСЬМО СЕСТРЕ
Привет, сестренка. Как твои дела?
Давно, Ириш, не виделись с тобою.
Хоть кажется, будто вчера была,
Но вновь живу надеждою одною.
А помнишь, посидеть любили мы
И говорить могли до самого утра?
О том, что есть или о днях былых,
О том, что жизнь друг с другом развела.
Меж нами более двух тысяч верст
И укрывают разные нас крыши,
Но голосом веселым или полным слез
Я позову — меня всегда услышишь.
Ты старше и умней, к тебе всегда
Иду за верным, правильным советом
И рассудительность твоя и прямота —
Помощники мне в поиске ответа.
Так много хочется тебе сказать!
Но слов не нахожу тех, нужных самых
А может, лучше промолчать?
Ты ведь поймешь, я это точно знаю.
Скучаю по тебе, сестра, прости —
Безумно просто не хватает!
Все чаще выть хочу я от тоски
Я так тебя люблю, моя родная!
У нее есть время на рифмоблудство,
На любовь в стихах, на словесный фризби.
У нее лежит мармелад на блюдце,
А на яндекс. ру — ассорти из писем.
В них и сласть, и страсть, где-то сказка, чудо,
Где-то боль граблями набитых шишек.
И крадутся пальцы на ощупь к блюдцу:
Она вечно ест, когда что-то пишет.
Не она, а ей управляют строки,
Внутрь врываясь, раня — хоть ставь заплатки.
А дела? Да видно, не так уж плохи,
Раз жует вишневые мармеладки.
А дела? Да видимо, регулярно:
Раз в неделю — стих, раз в дней десять — голод
По нему. Такой, что эпистолярно
Крутит так, что слышно сквозь письма голос.
У нее есть время на игры с рифмой,
Что сладка, как мед, иль остра, как перец,
Иль горька, иль смесь вкусовой палитры
У него — нет времени в это верить.
Демон порока и сладких земных страстей,
Право, неловко, но Вы завладели мной.
Стала я писем ждать и от Вас вестей.
Пусть и нельзя Вам верить всецело
Но Вы разбудили во мне основной инстинкт.
Краска от писем Ваших бежит к щекам:
Похоть, соблазн и жажда — во всем сквозит.
Но Вы со мной о чувствах, mon cher в стихах
Если срывается с губ Ваших вдруг «люблю» —
В голосе дрожь, значит, в сердце у Вас — война.
Стало быть, Вам и душу б к ногам мою?
Стало быть, вся до капли я Вам нужна?
Даме негоже, конечно, но я Вас жду.
Выпита быть лишь Вами хочу до дна.
Чтоб, обладая мной, повторили вслух
То, что писали: такая у Вас одна.
Жду. Если б знать могли, право слово, как:
Жертвуя честью, долгом, судьбой и всем.
Давеча Вы подали в письме мне знак.
Что ж Я дарю Вам ночь эту. Je vous aime.
Осенний городА город роняет прощальные листья на мокрые улицы,
Ноябрьские дни утекают холодным песком между пальцами,
Вокруг горожане пьют утренний кофе и зябко сутулятся,
Невольно себя ощущая в бессонной столице скитальцами.
А город гремит без конца поездами, авто и трамваями,
Окутан рассветным туманом, неоном и дерзкими мыслями,
В нём люди находят, теряют друг друга, сбиваются стаями,
И день ото дня пополняют багаж непрочтёнными письмами.
А город спешит, наступает на ноги, бубнит и толкается,
Врываясь непрошеным ветром за краешек тёплого ворота,
Здесь время в цене, просто некогда плакать, ведь жизнь продолжается
Но я всё равно влюблена в переулки осеннего города.
Прочитай по губам: «Я давно отпустила прошлое».
Столько лет утекло мутноватой водой меж пальцами.
Мы в расчёте, и я от судьбы получила должное,
Жизнь моя — не отель с полуночными постояльцами.
Прочитай по губам: «Не достоин и строчки в памяти».
Все обиды долой. Не терзаюсь пустыми мыслями.
Я теперь не прошу, словно милостыню на паперти,
Каплю ласки и нежности, не утешаюсь письмами.
Я простила давно. Жаль, что ты не просил прощения.
А остатки надежд, словно крошки, склевали вороны.
И сейчас, ты, когда-то служивший мне вдохновением,
Прочитай по губам: «Уходи на четыре стороны».
"Девять писем Тамаре Уржумовой"1) Тамара, я только что свалился с брусьев и ударился задиком об землю, испытав при этом ни с чем не сравнимые страдания. Причем я давно уже заметил: стоит человеку слегка порезать палец — ему все начинают сочувствовать, кто бинт волокет, кто йод, а когда человек со всего маху трескается об землю задом, это вызывает взрыв скотского смеха. Простите, но я не мог не поделиться с Вами, Тамара, последними наблюдениями над низостью человеческой природы.
2) Живётся мне сейчас вполне сносно, я ни черта не делаю, читаю и толстею. Но иногда бывает так скверно на душе, что хочется самому себе набить морду.
------------
Посылаю портрет живописный, так как мне фотографироваться нельзя, от моей морды лопается эмульсия на фотоплёнке, не выдерживает.
Серьезному человеку нужны друзья. Когда все рушится, у него остаются его боги. Но у меня нет ни друзей, ни богов. Во мне, как и в вас, живут страсти, и ничто не может сравниться со страстным желанием совершенной дружбы, дружбы interpares, среди равных. Что за опьяняющие слова — interpares, слова, в которых отрада и надежда для такого, как я, который всегда был одинок, который всегда искал, но никогда не встречал того, кто в точности ему подходит.
Иногда я изливал душу в письмах сестре, друзьям, но когда я сталкиваюсь с людьми лицом к лицу, я пристыжено отворачиваюсь.
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Письма» — 493 шт.
