Цитаты в теме «ветка», стр. 9
В сердце бьют грозы, буквы краснеют в строфах
Вам мои слёзы- дети, погибшие в катастрофах.
Жизни, как строчки, что не дописали где-то -
только три точки грустным ложатся светом
Недолюбили, не досмеялись, недообняли небо,
Рано расстались с вешним цветением веток.
Душит бессилие, пальцы сжимают воздух.
Маленьким душам шлю из груди подсолнух.
Милые звёздочки, лучики ваших жизней
Все до иголочки в близких сердцах зависнут.
Горько, родимые. Верю, вы всех простите.
Помним, любимые ну а теперь, летите.
Пять минут
Я понял: мне осталось пять минут,
и ты меня пристрелишь в этой роще.
Глаза как будто вспыхнут и уснут.
Так, кажется, обоим будет проще.
А медлить, мой хороший, ни к чему;
я знаю, ты стреляешь очень метко.
Ты выстрелишь, а я и не пойму,
Что рядом это щёлкнула не ветка.
Я лапой не от трусости трясу —
Мне холодно на привязи немного.
А помнишь, как ходили на лису,
Как рыжая петляла хромоного?
Потом я почему-то заболел
И падал то и дело прямо на пол.
Ты пялился, ты белый был, как мел,
И мятные лекарства в рюмку капал.
Наутро ты повёз меня к врачу;
Прости, но я подслушал эту фразу.
Я мучиться и мучить не хочу:
Чем крохи собирать — уж лучше сразу
Всё будет хорошо, а ты давай
Докуривай и не шурши листвою!
Ты хочешь напоследок слышать лай?
Как скажешь заряжай сейчас по вою.
Дура о том, что бывает иначе, ты разве не знаешь, скажи? Ты часто садишься и плачешь, в ладони лицо положив, скучаешь и требуешь сказки. То присказка — все впереди.
Он часто выходит с коляской. В коляске девчонка сидит. Больная, убогая девка, забытое богом дитя. И он ей: «Синицы на ветках! Синицы! Синицы сидят!»
(Бывает, что с мамкой гуляет, и та лишь заботливо плед на ножках ее поправляет, и будто болезни и нет, колени увечные скрыты под клетчатой гладью сукна, и взгляд ни пустым, ни убитым покажется мне из окна. А рядом малыш круглолицый — здоровым родился второй.)
Так вот, говорит он: «Синицы, синицы, крути головой!» А девочка, вроде бы, слышит и силится что-то понять
Отец наклоняется ниже (не видя в окошке меня), он нервно швыряет окурок и резко, срываясь на крик, в сердцах по лицу ее: «Дура! Ты дура! Синицы! Смотри!»
Весна! Кругом природы шевеление
Под серенады бешеных котов,
Везде реализация стремления
Любви и притяжения полов.
Вот к дубу веткой тянется осина,
Вот по букашке ползает букаш,
Девчонку у забора мнёт детина,
Вот кролик нарабатывает стаж,
Там слон слониху любит не по-детски,
Стрекоз на стрекозе давно без сил,
И ржёт от счастья жизни жеребецкой
Седой коняга, увидав кобыл.
«Камаз» «Оку» целует в переулке,
На тлю другой неспешно мчится тля,
Поршня исправны и притёрты втулки,
Амур ликует, стрелами паля!
Повсюду жизнь! Везде её приметы
Нас окружают, стонами бодря!
И только я, дурак, пишу вам это,
Да ты, читатель, время тратим зря
Береза с ветром целовалась,
Манила хрупкостью своей.
Её, тревожа, ветер рвался,
Увидеть наготу ветвей.
И, словно в танце, стан березки
Он нежно гнул и обнимал.
Она же, приодев сережки,
Внимала, что он ей шептал.
Был ветер сильным и упрямым.
Она податлива была.
До поздней осени до самой
Он приходил. Она ждала.
Когда всю ночь, дразня собою,
Последний лист с неё сорвал,
Любуясь хрупкой красотою,
Шепнул «Люблю» и вдруг пропал.
Неделю плакала березка
И дождь ей вторил невпопад.
Ей снился ветер. Речка в блёстках
И ветром сорванный наряд.
И вдруг увидела, проснувшись,
На ветках нежный первый снег.
Вернулся ветер, чуть коснувшись,
Её ветвей, как солнце век.
Одев в нежнейшие одежды,
Укутав милую свою.
Не рвался шквалом он как прежде,
Лишь тихо выдыхал: "Люблю"
Мой ангел-хранитель
Безмолвный свидетель,
Придирчивый зритель,
Присутствием чуждое, злое гоня,
Мой добрый помощник,
Мой ангел-хранитель
И ночью, и днём охраняет меня.
Под пальмовой веткой
В мерцающей рамке
Парит злато крыло, как будто вовне,
Врачует душевные раны и ранки,
И пестует, и утешает во сне.
Он — чем-то на мамины руки похожий,
На нежный любимого ласковый взгляд —
Слетит — и смягчается Промысел Божий,
В улыбке — обид растворяется яд.
Лоскутная жизнь. Как моё одеяло
Писала о разном — гуляла в былом.
Я думала, просто стихи сочиняла,
А это — касался меня он крылом.
Я, им осияна, легка и наивна.
Мне с этой опекой беда — не беда.
И дух его светлый, и вид его дивный,
Как крестик нательный, со мною всегда.
На крае земли, собираясь в дорогу —
Какие тревоги, судьба, ни готовь,
Я знаю, со мной он — посланником Бога,
Что дарит мне веру, надежду, любовь.
Помнишь, мы сидели там, у огня,
И вдыхали вкусный запах еловых веток?
Ты рассказывал мне легенды не наших предков.
Это было самое первое наше лето.
Опьяненный, ты пьянил меня и пленял.
Помнишь, мы стояли там — на ветру?
Забивали из мореного дуба трубку.
Мы хотели узнать все значения кельтских руно,
Мы хотели полмира объехать, ловя попутки.
Мы теперь живем в мире радостей взрослых и бед,
Мы готовим обеды и учимся жить до получки
Помнишь первое наше лето, что было лучшим?
Свет мой, нам научиться бы не взрослеть.
Дело в том, что у этих животных очень нудные брачные игры Самка кролика забирается в гнездо на ветке дерева (это ведь северо-американский кролик, а он прекрасно лазит по деревьям), а внизу собирается порядка трёх-четырёх самцов И сидят Вот, собственно, и всё Такие игры могут продолжаться очень долго, иногда до двух месяцев. Потом кому-то из самцов это всё надоедает, и он выбывает из игры. И вот, когда остаётся последний самец, он лезет на дерево и после долгого обнюхивания, иногда прерывающегося на сон, кролики начинают медленно и очень занудно спариваться Поэтому они такие редкие! Ведь они же приносят потомство раз в 10 лет! Причём иногда в такие места приносят, что сами уже отыскать не могут. И, естественно, гибнут — сначала потомство гибнет от голода, а потом родители от огорчения.
Топча падалицу, я бреду к яблоне. Прикасаюсь к изгибам ствола, пытаясь почувствовать пальцами его сизый, как синяк цвет. На ветках уныло висят несколько листьев, сморщенные яблоки порыжели от гнили.
Кэл утвержает, будто люди сделаны из ядерного топлива потухших звёзд. Он говорит, что когда я умру, то вновь обернусь прахом, блеском, дождём. Если так, то я хочу, чтобы меня похоронили здесь, под яблоней. Корни дерева протянутся к месиву, бывшему моим телом, и высосут все соки. Я превращусь в цветок яблони. Весной я опаду на землю, как конфетти, прилипну к подошвам своих близких. Они принесут меня в дом в карманах, просыплют мою нежную пыльцу на подушки, и она навеет сон. Что же им приснится? Летом они меня сьедят. Адам перелезет через забор и украдёт меня, соблазнившись моим ароматом, крупными румяными боками, блеском и здоровым аппетитным видом. Он попросит маму испечь со мной крамбль или штрудель и вопьётся в меня зубами. Я лежу на земле и пытаюсь себе это представить. Правда, правда. Я мертва. Я превращусь в яблоню.
Давно уже рассказана восточная басня про путника, застигнутого в степи разъяренным зверем. Спасаясь от зверя, путник вскакивает в безводный колодезь, но на дне колодца видит дракона, разинувшего пасть, чтобы пожрать его. И несчастный, не смея вылезть, чтобы не погибнуть от разъярённого зверя, не смея и спрыгнуть на дно колодца, чтобы не быть пожранным драконом, ухватывается за ветви растущего в расщелинах колодца дикого куста и держится на нем. Руки его ослабевают, и он чувствует, что скоро должен будет отдаться погибели, с обеих сторон ждущей его; но он все держится, и пока он держится, он оглядывается и видит, что две мыши, одна черная, другая белая, равномерно обходя стволину куста, на котором он висит, подтачивают ее. Вот-вот сам собой обломится и оборвется куст, и он упадет в пасть дракону. Путник видит это и знает, что он неминуемо погибнет; но пока он висит, он ищет вокруг себя и находит на листьях куста капли меда, достает их языком и лижет их. Так и я держусь за ветки жизни, зная, что неминуемо ждет дракон смерти, готовый растерзать меня, и не могу понять, зачем я попал на это мучение. И я пытаюсь сосать тот мед, который прежде утешал меня; но этот мед уже не радует меня, а белая и черная мышь — день и ночь — подтачивают ветку, за которую я держусь. Я ясно вижу дракона, и мед уже не сладок мне. Я вижу одно — неизбежного дракона и мышей, — и не могу отвратить от них взор. И это не басня, а это истинная, неоспоримая и всякому понятная правда.
Звонок в прошлое...
Что-то праздников жизни становится много —
Что ни утро, то спич за накрытым столом.
Как ты там поживаешь, моя недотрога?
Не молчи. Я же знаю — ты слышишь.
Алло! В нашем городе май и кленовая ветка
Мне из прошлого машет узорным листом
Никуда нам не деться от памяти детства,
Мы ведь родом оттуда. Что будет потом
Мы с тобой узнавали из книг и журналов,
Из цветных диафильмов на белой стене.
Ведь, признайся и ты обо мне вспоминала,
Улыбаясь другому в предутреннем сне.
Там, где солнце в душе и глаза васильковы
Наши пальцы сплетались и голос дрожал,
Я вдыхал тишину, чтобы выдохнуть слово
На винительный статус в твоих падежах.
Но когда развела нас дорога кривая,
Ты решила: у каждого память своя,
Научилась любить, о любви забывая —
Не звонишь и не пишешь, ну, что же, а я
Я всё помню до звука, как это ни странно:
Гулкий дворик и в розовых бантиках — ты.
Я приеду к тебе на коне деревянном,
На скрипучих колёсиках детской мечты.
Глаза у него словно бездонные колодцы, а в колодцах – память целых тысячелетий и длинные, медленные мысли. Как будто все, что происходит здесь и сейчас, для него только искорки на поверхности, вроде как блестки солнца на листьях огромного дерева или рябь на воде очень, очень глубокого озера. Мне показалось, будто мы с Мерри нечаянно разбудили дерево, веками росшее и росшее себе из земли. Ну, не разбудили, наверное, потому что оно не совсем спало – оно, если хотите, просто жило само в себе, между кончиками своих корней и кончиками веток, между глубинами земными и небом, и вдруг проснулось – и смотрит на вас так же медленно и внимательно, как все эти бесконечные годы вглядывалось само в себя.
С ДОБРЫМ УТРОМ. ЛЮБИМАЯ.
В городке периферийном
Отдает весна бензином,
Дремлет сладко замороченный народ.
И редеет мгла над трассой,
На которой белой краской
Написал какой-то местный идиот:
«С добрым утром, любимая!» —
Крупными буквами,
«С добрым утром, любимая!» —
Не жалея белил.
И лежит нелюдимая
Надпись, огни маня,
И с Луны различимая,
И с окрестных светил.
Ночь растает без остатка
И останется загадкой,
Кто писал, и будут спорить соловьи.
Им прекрасно видно с ветки,
Что нарушена разметка,
И так жалко, что расстроится ГАИ.
«С добрым утром, любимая!
Милая ты моя!» — Эта надпись красивая
Смотрит в окна твои.
Может строчка счастливая,
Мартом хранимая,
Будет всем как в пути маяк,
Пусть потерпит ГАИ. У меня так было
Так приятно... До мурашек...
-
Главная
-
Цитаты и пословицы
- Цитаты в теме «Ветка» — 184 шт.
