Цитаты в теме «письмо», стр. 3 ▷ Socratify.Net

Если грустно на душе и туго,
Ты нажми на клавишу скорей
И увидишь ты улыбку друга,
И на сердце станет вдруг теплей.

Ну, а если он ещё «моргает»,
Значит, в гости он к тебе пришёл
Ты представь, с тобой он начинает
Самый задушевный разговор.

И не важно, что живёт он где-то
В самом дальнем краешке Земли,
Это чудо! С помощью инета
Вы друг друга навсегда нашли.

Посылай ты другу поздравления,
Письма добрые пиши ему.
Берегите каждое мгновенье,
Каждый миг общения наяву!

Не пиши писем в гневе.

Стихи всю ночь, наивные, плохие,
И мокрый зонт, и осень у окна,
А в лицах проступает ностальгия,
А в душах проступает глубина.

Я все пишу, я все еще надеюсь,
Сквозь желтый мир, засыпанный листвой,
Вкричать в пустые сонные аллеи:
Ты слышишь, я пока еще живой.

Пока дышу, пока умею видеть
И жду письма, соленого от слов,
Пока еще горю в своем зените,
Пока еще я верую в любовь.

Зайди на чай, прислушайся к балладам,
Усни в руках без страха, без стыда.
Останься у меня, останься рядом,
Останься тут. Хотя бы навсегда.

Мне от тебя осталась только память
Да след кольца на безымянном пальце
И слезы на страницах со стихами
И дождь осенний вечным постояльцем

Мне от тебя осталась горечь ночи
Холодный шёлк тоскующей постели
Вопросы без ответов между строчек
В тех письмах, что отправить не успели

Мне от тебя остался дым разлуки
Там, у костра, где мы сожгли надежды
Бескрылым мотыльком сгорали звуки,
Что песней счастья нам казались прежде

Мне от тебя небес осталась бездна,
Где пустота до крика ощутима
Где всем богам молись! – но не воскреснуть
Любви, что так цвела неповторимо

Мне от тебя осталось сердце боли
Да черная разбитая дорога
Иду босой по выжженному полю
Скажи а ты скучаешь хоть немного?.

— У меня в руках первое письмо от поклонника!
— Сам себе написал?

Любовь Истинная любовь, как и истинное отчаяние — безмолвно. Оно не нуждается в словах. Отчаяние читается так же как и любовь, по глазам. Я не люблю, вот эти знаешь, письма-признания. Я никогда не пишу признания в любви. Я показываю это поступками. Ты знаешь, в любви самые красноречивые это не слова, это прикосновения.

Послать любовные письма вашей девушки сопернику, который только что женился на ней, — единственный способ отомстить.

Ты прочтешь это письмо обязательно
И минутку подумаешь обо мне.
Я так бесконечно радуюсь твоему существованию,
Всему твоему, даже безотносительно к себе,
Что не хочу верить, что я сам тебе совсем не важен.

Ну почему поцелуи всегда приберегают на конец письма?
Целую тебя сразу и везде, везде!

Воспоминания — это не пожелтевшие письма, не старость, не засохшие цветы и реликвии, а живой, трепещущий, полный поэзии мир

Когда-то бабушка дала совет: «Если тебе тяжело, иди маленькими шагами Делай то, что должна, по чуть-чуть, не заглядывай в будущее. Не думай даже о том, что случится завтра. Помой посуду. Вытри пыль. Напиши письмо. Свари суп. Видишь? Ты идешь маленькими шагами. Сделала шаг, остановилась, передохнула, похвалила себя. Потом другой. За ним третий. Ты сама не заметишь, как твои шаги станут шире. Наступит время, когда ты сможешь подумать о завтрашнем дне без слез»

Она умеет летать во сне,
Писать стихи и гулять по крышам
А я был старше её на век,
А может быть и на сотню жизней

Она похожа на эльфа
И на принца маленького без шпаги
Она живёт каждый год за три
И сердце кутает в мягкий шарфик

Её хотелось спасать от змей,
Коварных троллей мышей и кошек
И на руках уносить в постель
И слушать soul под тонкой кожей

А по утрам приносить туман,
Клубнику в сливках и чай с вареньем
Сходить от нежности с ней с ума
И разводить как мосты колени

А после пить у костра вино
И жарить лунную пиццу в гриле
Курить, молчать, целовать висок
И в небе облаком плыть ванильным

Она умеет летать во сне
И детским почерком пишет письма
А я был старше её на снег,
И в прошлой жизни был мудрым лисом.

По первому движению души
Ни злых, ни страстных писем
Не пиши, чтобы жалеть жестоко не пришлось,
Когда остынут счастье или злость.

Сны — это что-то вроде электронных писем для призраков.

Орфографические ошибки в письме — как клоп на белой блузке.

Но он был одинок. Никто не писал ему писем. Не приезжал в гости. Совершенно один. Счастливее человека я, по-моему, не встречал.

Размытые лица чужих городов:
Негромкие улочки, парки и скверы
В вальяжных туманах предутренних снов
Спешащие стрелки — на ходиках веры

И прошлого тени шуршат за спиной,
По тайнам скользя, ухмыляясь картинно
В чужих городах бредит сказками ночь,
Рождая стихи без кричащего грима

До боли знакомо впускаю рассвет
В открытые окна стираю все письма
В чужих городах — это там, где нас нет,
Где скручена память в пожухлые листья.

А что письма — бумага, — сказал я. — Сожжешь их, а что в душе осталось, все равно останется, а что не осталось, все равно не останется, сколько их у себя ни держи.

Я цеплялась за тебя, как за соломинку,
Словно ты — моё последнее спасение,
Перечитывала в письмах наши хроники,
Добывая из слезинок вдохновение.
Я молилась небу искренне, неслышимо,
Только мыслям не подвластны расстояния.
Всё ждала, что ты спасёшь меня, но видимо,
Ты и сам себя спасти не в состоянии

— Ель.
— Что ель?!
— Хвойное дерево на «п» — ель. А поэт — Есенин. И не «К няне». «Письмо к матери». Какая ж фигня, Господи, как я ж фигня!..